O Estranho

mundo de sonhos

2011-10-13T02:09:00.001+01:00

Por vezes, a única coisa que somos capazes de fazer é pousar a cabeça na almofada e dormir. E muitas vezes (“vezes”, de novo, para continuar a usar a casualidade dos momentos) é aí que vemos a verdadeira vida a passar-nos diante dos olhos. Não que os sonhos sejam mais reais do que, bem, do que a realidade, nada disso. Simplesmente é aí que vemos a vida como gostaríamos que fosse.
Nos meus sonhos, vejo-te nua, diante de mim, não hesitante, mas encolhida. Talvez seja do frio, só pode ser do frio. É óbvio no meu corpo que nada do teu é feio ou imperfeito ou até menos belo. Não… Toda tu és de uma sinuosidade perfeita. Aqui uma curva, ali um declive, ali dois perfeitos e redondos montes de prazer cujo cume arrebitado acaricio e beijo.
Nos meus sonhos, cubro-te nua, debaixo de mim. Aperto-te contra o chão e tu apertas-te contra mim. Talvez te esteja a magoar, pelo gemido que soltas. Não… Todo eu sou um cobertor, que te aquece e protege do frio da noite e do mundo que está para lá dos sonhos. Um roçar. Calor, novo roçar. Tapo-te e escondo-me. Dentro de ti.
Nos meus sonhos, cobres-me nua, em cima de mim. Empurras-me o peito e a barriga. Talvez tudo tenha acabado e te queiras ir embora. Não… És a água que me limpa. Passas por mim numa torrente de redemoinhos e gotas de suor quente que me escorrem pelo rosto, pelo tronco, pelo tronco, por todo o meu corpo, parcialmente dentro de ti.
Nos meus sonhos, deitas-te ao meu lado, nua, eu igualmente nu. Olho para ti e rio. Não por gozo. Não por insatisfação. Mas porque sonho. E tu estás nua, ao meu lado, com gotas de mim dentro de ti, e eu estou nu, ao teu lado, com gotas de ti sobre mim. E então beijo-te.
Nos meus sonhos, tudo recomeça.

bola de amor / bola de ódio

2011-07-19T02:29:00.000+01:00

Sinto-lhe o cheiro doce, intenso, a vibrar pela sala. Vejo-lhe os olhos brilhar. Não acendi velas, não baixei a luz. Quero vê-la, quero óbvia e cegamente vê-la. Sigo-lhe o pescoço, os ombros, os braços que descem até às mãos finas. Conduzo-me pelo rosto, pela garganta, pelo peito quase destapado que quero destapar por completo. Ouço-lhe as palavras, deixo-me guiar pelo que dizem e banho-me no som. Agora é ela que me segue o corpo, que se deixa inundar pelas minhas palavras. Vemos o brilho dos nossos olhos reflectidos uns nos outros. Vemo-nos um ao outro. Paro de falar e fito-a. O olhar dela está errante, percorre o meu, à esquerda e à direita, à espera que retome. Inclino-me para ela. Digo-lhe que é deslumbrante e que me apetece perder-me nela. O primeiro beijo desarma-me. Não sei de onde partiu, nem quando, mas perco-me neles, naqueles lábios grandes, de sorriso rasgado. A minha mão procura-lhe a nuca e afaga-a. A outra percorre-lhe as costas e pousa nas ancas. Agora sou eu que a beijo, encontrei-me na língua dela. Sinto o seu peito bater no meu. Forte, rápido, agitado. Como um comboio desgovernado. As nossas mãos percorrem-se, despem-se.

E eu entro.

Sem parar.

Uma vez.

E outra.

E mais outra.

É a minha carne que avança.

São os nossos sexos que convergem.

Somos nós que gememos. De prazer. De ardor. De desejo. E amor.

Somos nós que nos comprimimos, com o suor a escorrer como um rio.

Mais.

Mais um pouco, por favor.

Mais uma vez.

Mais.

Mais…

bola de ódio / bola de amor

2011-07-19T02:27:00.000+01:00

O primeiro murro parte-me a mão. Sinto os dedos contorcerem-se de dor contra a parede, desviados do seu rumo natural. O branco sujo pelos anos enche-se de sangue, num borrão vermelho. Sei que soltei um grito. Dois segundos depois, um outro murro acerta em cheio no tecto das águas-furtadas. A madeira estala, mas não a mão, esta aguentou o choque. Sem conseguir firmar um punho, agarro na televisão, no despertador, na impressora. Um a um, atiro-os a todos contra a mancha vermelha, como se de um alvo se tratasse. É o meu sangue que ali está, sou eu o alvo. Ao pontapé, destruo as portas do armário até sentir os dedos esfolar. É então que caio. Os joelhos acertam no chão com um baque mal abafado, o som a ecoar pelas paredes e pelos meus ouvidos. Aquele baque enlouquece-me. A mão esquerda, a que não está partida, acerta-me no peito, no rosto, nas costelas. A mão direita pede-me que pare, já chega, pára, pára, por favor, pára. E a mão esquerda obedece. Mas não totalmente. Agora esmurro o chão, como se da minha cara se tratasse, como se aquele soalho fosse a minha pele, os meus ossos e dentes, o meu ser.

E ela bate.

Sem parar.

Uma vez.

E outra.

E mais outra.

É a minha pele que rasga.

São os ossos da minha mão que partem.

Sou eu que grito. De dor. De mágoa. De ódio. E bato.

Sou eu que me imploro para parar, com as lágrimas a cair como chuva.

Pára.

Pára, por favor.

Já chega.

Pára.

Caio…

Auto-retrato, espécie de.

2011-07-13T03:04:00.001+01:00

Falo por recados curtos que são enviados como telegramas. “este sou eu…” A minha voz vibra e sou lido, em diferido. “n sei o q esperas de mim.” Os ouvidos percorrem as linhas, longe da boca que escreveu as palavras. “mas este sou mesmo eu.” Na verdade, sei que não sou eu. É só a minha voz, as minhas palavras, tantas vezes usadas para chamar. Este sou verdadeiramente eu. A sussurrar letras escritas a uma distância muito maior do que os telegramas, porque estas só chegam a quem as quer ouvir e as procura. São os meus pensamentos. Os sentimentos pesados de quem não sabe bem o que dizer, de quem não sabe bem falar, de quem não sabe bem como existir. De quem não sabe viver. Sou eu que vou ali a correr, como quem foge. Sou eu que persigo ali a bola. Sou eu que trepo as escadas, como se de uma muralha se tratasse e, no fim, um trampolim. E aquele também sou eu, encolhido no canto, escondido no sofá. Também sou eu, na cama, embrulhado em lençóis, sufocado pela ausência de sono e pela presença do vazio, das sombras. Agora sou mesmo eu que aqui estou, deste lado do monitor, a ser lido por ti. É para ti que sussurro estas palavras, apenas para ti. Este sou mesmo eu. Para ti.

Restos

2011-01-24T00:37:00.001Z

O carro vem silencioso. A meu lado, paira ainda o peso da tua presença. Oiço-te ao longe, muito para trás, com a voz suave, levemente aguda e completamente doce. Que cromo que sou por dizer estas coisas. O termos de chá verde que te levei e as migalhas das bolachas compradas em jeito de prenda de Natal tardia são os restos de ti que levo hoje para casa. E o rádio ainda insiste em não tocar o cd dos Deolinda, por despeito, por teimosia, por flagrante vontade em destruir aquele plano simples de te levar de novo ao concerto, por breves segundos que fossem. E por isso o carro vem ainda silencioso, com a memória tão, tão recente da tua voz. Procuro o termos às cegas, apalpando o banco onde minutos antes te sentaste, e abro-o. O vapor ainda cheira a quente e, a custo, fugindo ao susto do embate, sirvo-me com a caneca que usaste. Doce aroma a ti! O chá desaparece, o quente empalidece, são os teus lábios que sorvo, o teu aroma que consumo! Oh doce sabor a ti, que não nomeio para escapar à tua fúria divina, mas tu soas a carícia, uma doce e terna delícia e sim, eu calo-me, enquanto este chá durar, eu calo-me. E conduzo. Com o carro silencioso. A estrada vazia. E o ar cheio de ti.

Regressos

2010-10-25T00:02:00.002+01:00

O tempo não interessa. Um dia, um mês, um ano, tudo passa. Não importa o quanto demorou este momento, este novo e primeiro olá, depois de tantos olás esquecidos, noutros tempos tão doces e agora tão, tão amargos, acres como um gelado fora do prazo. Não quero pensar em quanto tempo passou. Não quero perceber se foram meros dias que bateram ou os séculos que senti. Estou aqui. Sinto o cheiro da tua pele e sonho com a profundidade dos teus lábios, com os teus olhos redondos, e nada mais importa. Seguro-te o rosto, emoldurando-o por uns segundos, uns breves e fugidios segundos que passam a correr enquanto me dizes olá, tudo bem? e agimos como se nada tivesse alguma vez acontecido, como se o silêncio, as horas, a distância não tivessem existido. Estás aqui. Seguras-me as mãos que te seguram o rosto, afagas-me os dedos e vês o teu sorriso reflectido nos meus olhos, bem no fundo daquilo que será a minha alma, se tal ainda existir, se tal não for já/ainda teu. E ficamos calados, porque o tempo não importa, estamos aqui. Nada mais importa.

Pensar em música de José Cid que mais se adequa (vocês sabem do que estou a falar!)

2010-04-13T13:35:00.002+01:00

Fim. Última paragem. The end.
Bem, isto não passa de uma confirmação, este blog deu tudo o que tinha a dar (há já MUITO tempo). Para A pessoa que cá vinha, foi um prazer. Para todos os outros milhares de milhões de pessoas fictícias que eu sabia que visitavam o blog, façam-se à vida! É assim, já chega de me enganar a mim próprio a dizer que vale a pena manter porque mais tarde ou mais cedo vai apetecer voltar a escrever. Tretas. É o fim.
E viveram felizes para sempre...

2010-03-01T18:21:00.000Z

Absinto para te ver, whisky para te apagar. Bebo-os à vez. Apareces-me à frente, o cabelo num nó na nuca. Corto-to. As tuas mãos, de dedos esguios. Tapo-as. A tua barriga branca… A minha boca torna-se o copo, o estômago há-de tornar-se a garrafa. Ainda a tua barriga, a fervilhar de vida… Não sei qual engulo, se a bebida que me faz ver-te, se a que me faz apagar-te. Mais. Preciso de mais, muito mais. O Poe diz-me para ter calma. O Byron ri-se, do outro lado da mesa, a mão na perna da empregada. Sou muito novo ao pé deles. Se me perguntarem por que escrevo, vou mentir. Mas a verdade é que escrevo porque preciso que me vejam. Preciso de me lembrar que estou vivo. Escrevo porque não me resta mais nada. A barriga, cheia de vida…

Camisa branca, gravata preta

2010-02-23T17:06:00.002Z

A tradição manda usar pelo menos essas duas peças, camisa branca, gravata preta, quando se vai a um funeral. Supostamente, mostra respeito. Hoje cumpri esse ritual, debaixo da ameaça da chuva, como parece sempre acontecer nestas alturas.
Adeus, avô. Fica bem.

meias

2010-01-24T01:07:00.001Z

Disseram-me para andar até os pés sangrarem. Estou descalço, não demorou muito. Está a chover, tinha que estar a chover, não teria o mesmo impacto se fosse uma manhã de Verão. Tenho os pés a sangrar, além de estarem gelados. A chuva escorre-me pelo cabelo, percorrendo-me o rosto, dois rios separados pelo nariz. Quase não consigo ver. Talvez esteja a sorrir, talvez esteja a ranger os dentes. Impossível saber. Bem, eu sei que estou a sorrir. Vim ter aqui. A minha porta favorita do meu prédio favorito. A verdade é que não parei quando os pés sangraram. Continuei, mesmo descalço, e vim ter aqui. Preciso que me acendas a luz. Uma luzinha pequenina. Tenho de a ver para saber quando subir, quando entrar. Ei, se por mais nada, deixa-me entrar e secar por aí.

- Não sei por que estou aqui. Ok, risca isso, sei perfeitamente. Mas não te vou dizer, o motivo é óbvio, não é? Quer dizer, vim aqui ter descalço, à chuva, e só agora me estou a aperceber de que não trouxe casaco. Pois. É isso. É exactamente isso. Cometi muitos erros na vida. Não, espera, deixa-me falar. Cometi muitos erros. Ter vindo aqui, assim, pode ter sido um deles. Bolas, o mais certo é amanhã ter uma pneumonia diabólica, mesmo ao gosto do Poe. Mas o ter vindo aqui, só por si… está longe de ser um erro. Foi a minha vida, os meus erros, as minhas escolhas que me trouxeram até este momento, até ti. E se amanhã tiver realmente uma pneumonia, terá valido a pena. Porquê? Mesmo que seja efémero, ter-te aqui a ouvir terá valido a pena. O erro talvez tenha sido vir descalço, mas ei, ninguém é perfeito. Não sei do que estou à espera, simplesmente vim aqui. A andar com cuidado, a tentar ser corajoso, a esconder o medo a cada passo, as lágrimas a cada pingo de chuva. Sou só um tipo a tentar dar uma pena a um flamingo. Ridículo, não é? Mas que mais posso eu querer além dessas tuas asas, dessas tuas penas em cima de mim? Talvez umas peúgas, tamanho 46, tens?

Tempestade

2010-01-19T02:26:00.001Z

Sopra, vento. Cai, chuva. Rebentem, ondas e trovões. As paredes escorrem de água, os cantos inundados. A cama estremece, como que viva. Os lençóis ensopados, húmidos do fervor febril. Soltam-se palavras trémulas, esbatidas, perdidas em tremores. A alma quente, ébria e descontrolada. Os corpos colam-se, não doentes, mas ardentes, fundem-se, confundem-se, a mão dele, o seio dela, a boca, a língua, um mar de pele e água, interminável e ondulante. Oh maravilhosa tempestade… sopra, bate, parte toda a noite, envolve-me no teu abraço turbulento, arrebata-me pelos ares em rodopio, parte-me o corpo até não restar nada! Que quente o teu vento, que doce a tua chuva…

2010-01-17T02:33:00.000Z

Nada para dizer. Não tenho nada para dizer. Todos estes dias e nada. Fecho os olhos e vejo os meus dias. Vazios. Escuros. Nada. Não posso fingir que estou a voar, não dá para acreditar que estou a nadar, todo este vácuo, este frio. Será que estou vivo? Será que sou um morto-vivo, que ando lentamente, de braços para a frente, a tentar comer o cérebro de outras pessoas? Não. Não, não, não. Sou apenas um tipo a tentar não pensar no que faz pela vida. E ao tentar não penso. E ao não pensar não faço. E não tenho vida. Não tenho nada. Fui vandalizado.

a delícia da morte

2009-08-13T01:48:00.001+01:00

Para quê essa faca

Junto ao meu peito?

Leva o coração, os olhos, a boca,

Tudo isso é teu.

Deixa-me apenas a alma e os dedos,

Para te poder escrever sem que me leias.

E mesmo que não me oiças

E não me leias

E não me sintas senão para me levar aos poucos,

É para viver que te escrevo

E para me matares devagar.

Mata-me.

Todos os dias, mata-me.

Suor em lágrimas

2009-07-08T22:00:00.001+01:00

Os olhos transpiram
Nesta noite de calor, presos a ti.
Não são lágrimas, não;
É o suor de te amar,
De arder neste chão contigo.

Só

2009-06-28T21:27:00.000+01:00

Que só é a casa,

Sem ninguém a dormir ao lado.

Queria que estivesses aqui,

Mas hoje não é amanhã.

Acaba, Noite.

Respirar (espécie de Tanka)

2009-06-24T15:32:00.000+01:00

De que me serve o ar e o nariz,
Se, para respirar,
Prefiro o teu sopro na minha boca?

para que é que ainda me dou ao trabalho?

2009-06-23T01:07:00.000+01:00

Às vezes custa. Demasiadas vezes, custa. E não devia. Tudo devia ser simples e fácil. Inspira-se. Expira-se. Repete-se o processo até à exaustão. Tudo tão simples. Abrir os olhos. Inspirar. Fechar os olhos. Expirar. Comer. Beber. Dormir. Viver devia ser fácil. Simples.
Não é.
Gostava que me saísses da cabeça. Gostava de perder a tua imagem, de te apagar do meu corpo que queima ao toque de te imaginar. Gostava de não pensar em ti. É por pensar em ti que gosto de ti. Eu não gosto de ti, só gosto de pensar em ti. E que piada seria, ó deus, que piada seria ver as estrelas contigo, esse sonho meloso e pateta que me persegue de outros tempos, de outro Estranho que já não eu. Que comédia divina seria eu mais tu igual a nós. Que catástrofe planetária, que absurdo da natureza, que delícia de vida seria. Que sonho, o ter-te nos braços. Que pesadelo sonhar com isso. Pára, Estranho. Pára. Inspira. Expira. É isso que é viver. O resto, ela, o sonho dela e o pesadelo do sonho, tudo o mais é prazer. E tu, meu caro Estranho, é mais bolos.

...

2009-04-12T16:56:00.002+01:00

a privação prolongada do sono é uma merda. nunca mais é amanhã às três da tarde?! Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

O meu Porto

2009-03-23T03:30:00.001Z

Ó Porto, cidade de becos e ruelas, de estradas, caminhos, artérias de paralelo calcado e gasto que nos empurram para o rio. Ó cidade de gritos, despreocupados, grosseiros, talvez, mas genuínos, verdadeiros e humanos. E, ó cidade de prédios-ruínas, calcados e gastos como as estradas, antigos como o tempo e esquecidos como os velhos, áridos e abandonados ou ao abandono. Ó cidade pobre, sem respeito que não para com as suas gentes e para com as gentes que procuram simpatia, que procuram a quem tratar por “freguesa” ou “chefe” e dizemo-lo com sotaque, sim, mas quem o não tem? Ó cidade cinzenta e velha, efervescente de um orgulho mal contido, o que esperas? De que te serve a vergonha, o medo, o querer e não fazer? Quem te vai valer, ó cidade desgraçada, se não tu própria e os teus? Para quando o abanão, o grito e o clamor de que o teu nome veio antes de Portugal? Agarra as tuas gentes e prende-nos, amarra-nos a ti, mesmo que o mar nos engula. Prende-me, ó cidade suja e perdida, porque é assim que me sinto, do alto dos Clérigos, do fundo dos Aliados, a olhar para o rio, à espera do comboio, no (extinto) Palácio de Cristal, em toda a parte em ti, pequeno como um fungo, agarrado a ti como um cogumelo! E daqui nunca sairei! Antes a morte!

Esse elástico branco com riscas pretas

2009-02-14T02:35:00.000Z

Tens um elástico no cabelo, a apanhá-lo num rabo-de-cavalo. Branco, com riscas pretas. O elástico, claro. Não sei de que cor é o cabelo, ainda não o vi. A dos olhos também não, nem da pele. Gosto do teu corpo, inevitavelmente. Gosto do teu toque, incontestavelmente. Tu sabes disso, obviamente. Olho para ti, sentada em frente a mim. Gosto mesmo do teu corpo, apesar de ainda não saber como é. Pouso uma mão no teu ombro, no pescoço, na nuca. Com a outra, toco-te na anca, na barriga, num seio. Tu sorris, com lábios e dentes que ainda não vi, e os teus olhos brilham, de uma forma que não conheço. Ficas com aquela expressão que ainda tenho de descobrir. Os teus lábios e saliva sabem a algo que desconheço. Não sei o teu nome, mas vou gostar de to dizer, ao ouvido, baixinho, enquanto fazemos amor. Vou delirar com o teu calor, o teu suor, o movimento do teu corpo. Vou olhar-te nos olhos, curvar-te para trás e beijar-te o peito. Vou… Vou ter de procurar-te por aí. Como é que tu te chamas mesmo?

Divagações, pois claro!

2009-02-14T02:16:00.001Z

Despacho halls, mel e limão, como se tivesse cinco anos e estivesse a comer sugus. Já nem sei se os comia, se os chupava, mas não interessa, passemos só a publicidade. O meu primeiro chocolate, daquelas barras individuais, foi o lion. Adorava chupa-chupas, rebuçados de mentol para a tosse e, claro, os inevitáveis sugus. Agora despacho halls, mel e limão, como se não houvesse amanhã. Vou trincando os cantos, arrancando pedacinhos que depois desfaço com os dentes da frente e separo o resto num dos lados da boca, ao ponto de quase adormecer a bochecha com a doçura. Quando trabalho, masco pastilhas elásticas, umas a seguir às outras, às vezes duas ao mesmo tempo, o sabor costuma ser indiferente. Chego ao ponto de me doer o maxilar. Em pequeno, era raro mascar, não me deixavam. Acordava cedo e via desenhos animados a manhã toda ou ia para a escola, esconder-me pelos cantos ou fazer rabiscos na terra e fingir que era o crocodile dundee a identificar os rastos de animais selvagens. Lembro-me que as cobras eram às ondas, os crocodilos arrastavam e as bicicletas deixavam furos no chão. A bicicleta, esse animal feroz. Já vou no segundo halls desde que comecei a escrever este texto. Não cresci nos cinco minutos que demorei a trincar o primeiro. Podia estar a ver wrestling, a novela para homens, como disse uma amiga (distante) minha. Podia ser isso os meus novos desenhos animados. Podia estar a ler bd, como ainda faço e como fazia em não tão pequeno, mais a puxar para o adolescente. Lembro-me que o meu primeiro livro de bd de super-heróis foi um do wolverine, numa luta sangrenta com o sabretooth, traduzida para o “brasileiro”. Tinha 13 anos e estava no Algarve. Ainda leio esse tipo de bd (e ZITS), mas agora em “americano”, sacado directamente da fonte todas as semanas. Sou maluco, já não sou pequeno. Continuo a adorar os playmobil. Já não vejo tantos desenhos animados, já não sou tão pequeno. Os meus desenhos animados agora são o cheque que me chega no correio, a transferência bancária, o dinheiro vivo em mão. Os meus desenhos animados são os livros, os filmes, as músicas, as mulheres, os amigos. E o trabalho. O estupor e inevitável trabalho. E vou para o terceiro halls. Já não sou pequeno. Continuo a não fazer sentido, mas já não sou pequeno. Acho que vou chamar a esta coisa “divagações”.

Boa noite. Quer ajudar-me a mudar o mundo?

2009-02-14T01:36:00.000Z

I guess it's hard for people who are so used to things the way they are - even if they're bad - to change. 'Cause they kind of give up. And when they do, everybody kind of loses.

Nesta ponte, a vontade de dar um passo em frente ergue-se aos céus. Um passo em frente, vários metros em queda livre, completamente desamparada, e tudo acaba. Quem sou eu? Não sei, em breve poderei ser ninguém. Os carros passam por mim e ninguém pára. Não há um “mas”, apenas um “e”. “E” ninguém pára. Não sou invisível, sou uma pessoa, alguém que poderia perfeitamente ir num destes carros que não param. Eu também não pararia. Fecho os olhos e inspiro fundo, a cabeça a cair para trás. Não está a chover, não há nevoeiro, como em tantas outras noites na Arrábida, esse fumo húmido espesso que não deixa ver as luzes do Porto. “E” ninguém pára. Abro os braços, como se clamasse, como se quisesse voar, mas a pique, para acabar num splash no Douro. Splash. Um grande e pesado e sonoro… splash. Lembro-me do Trevor. Lembro-me dessa criatura do cinema, pura e inocente, que mudou o mundo. Mas também me lembro do Tyler. Ele mudou o meu mundo. Ou talvez só tenha soprado o nevoeiro para longe. Ninguém pára, you have to consider the possibility that god does not like you. Mas se ninguém pára, o que estou aqui a fazer? Saltar e não ser visto? Morrer sem valor, sem fazer com que alguém saiba por que morro? Morrer sem mudar o mundo, sem mudar o mundo de alguém? Desço do parapeito e aproximo-me da estrada. Se me atirasse para debaixo de um carro, não, de um autocarro, vários carros parariam. “E” talvez mudasse o mundo deles. “E” talvez soubessem por que o fiz. “Mas”… Passo pelos rails. Estou a pedir boleia. Vou mudar o mundo. Bem… “talvez” vá mudar o mundo. Um carro de cada vez. “E”… alguém pára. Numa ponte.

– Boa noite, ia atirar-me, mas mudei de ideias. Quer ajudar-me a mudar o mundo?

VINHAS À ESPERA DE ENCONTRAR UM POST NOVO?!?!?!

2009-01-30T00:39:00.000Z

AH! Totó...

Shh...

2008-12-30T03:46:00.001Z

“O coração morre. Uma morte lenta... Deixando cair cada esperança, como folhas... até que um dia já não há nenhuma. Nenhuma esperança. Nada resta.” A cidade parou, por um momento, neste Outono de sentimentos. O passo, lento e incerto, hesitante, pouco demorou a deter-se, a perceber a ausência de carros e pessoas, de animais que fossem. Vi-me só, por uns minutos. Nada… Parado, no meio da rua… A mochila às costas e nada… Nem um ruído para me despertar, um rosto para reconhecer, uma mão para segurar. Nada restava. Nenhuma esperança. Só o vento para empurrar as folhas do chão. Vi-me só, por uns minutos. Onde o reboliço, onde a confusão e o ruído, onde a marcha incessante de carros e fumo e passos, onde? Soltei o espanto… Um murmúrio que se diluiu com o ulular do vento. Olhei para as mãos, como tantas vezes em pequeno, sem saber o que procurava. Nada. Ninguém. Vi-me sozinho. Vejo-me sozinho. Neste sol frio, de luz pálida e cortante, eis-me sozinho, de mochila às costas. Para onde?
Em frente. Algo haverá numa outra rua…

FILHOS DA PUT@!!!

2008-10-15T13:45:00.004+01:00

Alguém me pode explicar o que são as "despesas de manutenção" de um banco? E em que consistem, para cobrarem cerca de 50 euros por ano? Será que os computadores e o código binário (deve ser...) que constitui o meu saldo ganham assim tanto pó que tenham de ser limpos de três em três meses pela módica quantia de 13 euros? Olhem, vão à merdinha, sim? Então agora com a treta de cobrarem comissão por uso do multibanco (pelos vistos, as caixas automáticas de multibanco queixam-se de que são mal pagas, coitadas das máquinas que poupam tempo e trabalho aos funcionários dos balcões...), parece que andam a ver se arranjamos um colchãozinho novo, mais baixo, para guardar lá todo o dinheiro!

Alguém tem conta em banco que não cobre estas porcarias? Parece que o Best não cobra, mas não conheço minimamente a qualidade do serviço...

Esqueci

2008-08-27T12:06:00.000+01:00

Esqueci-me do que ia dizer de manhã. Ou quis esquecer. Virei-me e não vi lá ninguém. Como me apeteceu abraçar-te… Enfim, não estavas comigo. Estavas do lado de fora da janela, mas não suspensa, à espera que abrisse a vidraça. Estavas longe, muito longe e a única prova da tua existência era o cheiro da camisa que usaste comigo e que ainda não tive coragem de pôr a lavar. Queria abrir os olhos e ver-te ao meu lado, queria que fosses tu que eu abraço e não esta almofada grande que comprei para te imitar. Queria tanto e acabo por ter tão pouco. O vento sopra-me o cabelo, são os teus dedos a afagar-me. Deito-me. Por agora, pouco mais me resta do que a vontade. Quero muito estar contigo.

nada

2008-06-18T23:17:00.001+01:00

Diz-me, lua amarela, o que é feito de roma? Destruiu-se? Caiu? Perdeu-se no emaranhado da fragilidade humana? Diz-me, lua, estou cansado, mal ergo os braços, quanto mais a cabeça para olhar do outro lado da montanha. Ainda há roma?

O último acto

2008-05-18T21:45:00.002+01:00

O último acto é uma expressão já demasiado gasta, é verdade. Ainda assim, adequa-se terrivelmente. O sr. António, dono solitário do Actos, vai fechar as portas no final deste mês. Para quem não conhece, o Actos é um salão de chá, a puxar para o desconhecido, perto do Teatro de Carlos Alberto. Para os que conhecem, sim, é verdade, o Actos vai MESMO fechar, depois de 25 anos de existência. O Toni, como lhe chamo em segredo, riu a bom rir quando exclamei que tenho 26 anos. Devem entender o meu espanto. Daqui por duas semanas, acaba-se. É o fim do subir as escadas ao lado do Moinho, do tocar à campainha já a ouvir a música a tocar do outro lado da porta, do “Então, bem dispostos?” que o sr. António diz sem falhar enquanto estende uma mão em cumprimento. É o fim das 3 salas, ainda que só duas funcionem, das mesas altas cujo topo sai e serve de tabuleiro, das mesas baixas em vidro com cadeiras que deixam “os tomates junto ao chão como nunca tive” (uma das inúmeras frases poéticas que de lá saíram…). É o fim do delicioso bolo de bolacha, do refrescante cheesecake de frutos silvestres e do bolo de chocolate com demasiado chocolate, do chá Tropical Ice (um brinde do Estranho se descobrirem que sabor é), do chá de rooibos, que “está esgotado”, que “se esqueceu de comprar”, que por fim “tenho, mas só arranjei com baunilha, não te importas?”. É o fim das paredes pintadas em tons de salmão, das exposições de estudantes de pintura, dos candeeiros de lava coloridos, da pianola estragada e eternamente à venda, do balcão preto feito pelo próprio Toni. Basicamente, é o fim dos rituais de quinta-feira à noite e tudo por causa do fim de um contrato de arrendamento e da proposta de um novo contrato pelo dobro do valor... Vou tentar ir lá mais vezes nestas duas últimas semanas, quem sabe até comprar uma cadeira e uma mesa, se o saldo deixar, saborear tudo o que é aquele salão de chá pouco frequentado. Tenho a certeza que o sr. António agradece se mais gente lá aparecer, desconhecidos ou velhos conhecidos, portanto, todos ao Actos!!! 25 anos sempre são uma vida…

Redhead

2008-05-15T17:26:00.001+01:00

Red haired women are fascinating. I mean, imagine a guy sitting, drinking, whatever. And then he sees a red hair. He starts thinking “wow, her hair is red… it’s not blonde and it certainly isn’t black. It’s brown, ok, but not just any kind of brown. It’s red. Light red or dark red, but it's red.” And then the guy starts thinking “I want to touch her hair. I want to kiss her lips and feel her breasts.” And when his eyes look down on her and he sees a big tuft of red hair, he thinks “wow, that’s red too… Why is it red? How is it red?” And finally the last thing he thinks is “I want to be inside that tuft of red hair. I want to be inside her sweet, warm, red tuft of hair and not come out ever again. I want to stay in there for as long as I possibly can, inside her redness, touching her red hair, and kissing her lips, and feeling her breasts.” And he stays there. Because red women are fascinating.

sou todas as coisas

2008-05-05T00:39:00.000+01:00

Olho-me ao espelho de relance, passo a mão pelo cabelo numa espécie de pentear que não o chega a ser. Aperto o casaco e saio para o frio, sem medo. Caminho, quase a galope, pelas estradas de paralelo que conheço desde pequeno. Avanço, subo, escalo quando é preciso. A cidade não é grande e está ao longe, vejo-a, as suas luzes a fingirem que são estrelas que caíram ao chão e continuaram a brilhar. Debruço-me no muro, por um momento. Imagino casais atrás daquelas luzes, invado-lhes a privacidade, por um momento. Sou o quarto de paredes brancas. Sou a luz que arde. Sou a cama que abana. Sou os lençóis que se encharcam. Por um momento. Sou o casal. Sou o penetrador e o penetrado. Sou o corpo que empurra para a frente e o que é empurrado. Sou o casal, aqui, por um momento. Sou a minha mão que me toca, sou a minha boca que me beija, sou o meu pénis que me penetra, uma e outra e outra vez. Sou a minha saliva que me escorre pela pele. Sou eu que me venho, em uníssono, sozinho, feliz, insatisfeito. Sou eu que pouso a cabeça no meu peito ofegante, sou eu que adormeço aninhado nos meus braços, sou eu que sussurro com os olhos

amo-te.

Sacudo a cabeça, encostado ao muro. Inspiro fundo, de olhos fechados, e seguro o sopro. O ar gasto queima-me os pulmões, a cara arde a vermelho. Com os olhos abertos, nos casais, nas luzes, solto um

amo-te

ao vento. Sorrio e retomo a marcha. Regresso a casa.

A perda de um dente

2008-05-01T12:47:00.001+01:00

Não sei se haverá estudo psicológico para lidar com esta perda. É possível que não haja, não tem o peso de perder um braço ou uma perna, nunca se ouviu falar em doentes que sentissem um dente fantasma que mastigava em conjunto com os reais. Ainda assim… a perda de um dente magoa sempre, aliás, dói mesmo, consoante a habilidade do médico. O meu dentista, desde pequeno, é o Xotôr José Luís de Freitas, nunca mais ninguém me mexeu na boca, pelo menos para tratar de dentes (sim, conotação sensual estranhamente desajustada quando se fala de um dentista homem…) e nunca tive grandes queixas, mesmo quando teve de me arrancar um dente. Sim, falta-me um dente, o penúltimo do lado direito. É só um dente e não deveria ser traumático. Mas perdi-o. Tenho os outros dentes todos para mastigar, antes de o arrancar nem dava por ele, nem sequer pensava que me fosse fazer falta. Mas agora… todos os dias mastigo e todos os dias sinto a falta dele. Por vezes tento não pensar nisso, por vezes tento até não mastigar desse lado, mas sempre que a língua ou algum pedaço de comida lá passa… o vazio está lá.

Sinto a falta do meu dente.

É tão fácil fazer analogias que só a pessoa certa vai perceber.

Que amor há nas palavras sussurradas?

2008-04-15T03:45:00.001+01:00

Ouve. Segue o som da minha voz. Está escuro, eu sei. Esta é uma sala fantasma e estás sozinha nela, a menos que sigas a minha voz. Ouve. Ouve-me. Estou a chamar por ti, em voz alta porque que amor há nas palavras sussurradas? Vem, segue-me, mesmo que não vejas nada, não interessa, tu sabes para onde te levo, vem. Vem, toma a minha mão, o meu braço, o meu abraço e vem. A sala está escura porque tu fechas os olhos, vem, sem cambalear, ouve a minha voz, toma a minha mão, segue segura nos passos das minhas palavras, sabes onde te levam os sentimentos que te grito. Vem, não estás sozinha, são os meus beijos que ouves, as minhas palavras que sentes, que te estremecem, ouve-me chamar o teu nome, ouve-me junto à porta, do outro lado da porta, a segurar a luz por que anseias. Vem. Vê-me de trinco na mão, pronto a libertar-te da sala escura, a sala fantasma onde tu estás sozinha. Vê-me à porta, firme contra a luz, a perguntar-te “vamos?”

Responde-me.

frases impossíveis (espero eu...)

2008-04-07T23:00:00.003+01:00

pois bem, devaneios e loucuras. acho que há pouco estive quase a sambar no quarto, se é que o meu organismo é capaz disso. 3 frases que me fariam cuspir tudo o que estivesse a comer ou a beber e rapar o cabelo à gargalhada (sim, é uma promessa):
1 - FABECA Jardim, a irmã perdida de Cinha Jardim, organizou uma festa dedicada ao novo acordo ortográfico. (adoro a palavra fabeca. fabeca. fabecafabeca. fabecafabecafabecafabecafabecafabeca. tem um som engraçado, pronto.)
2 - Boa noite, eu sou a Manuela Moura Guedes e o novo primeiro-ministro de Portugal é ESTRÔNCIO dos Santos. (rezem para nunca me verem perante a palavra estrôncio... desde as aulas de química de há muitos anos que não consigo evitar rir... a menos que me concentre muito e nesse caso vêem-me vermelho e com veias salientes na testa... a menos que esteja distraído e não oiça a dita palavra... a menos que esteja surdo... Estrôncio, que disparate...)

3 - (treinador X a falar de jogador Z no final de um jogo de futebol) O Z é como um supositório: ninguém o quer meter, mas ele entra e resolve tudo.

a mesma história de sempre, climas diferentes

2008-04-02T14:56:00.002+01:00

Por fim, acaba. É minha. Esperei 4 dias e 4 noites em frente a esta pedra e a demanda chega ao fim. Aqui, na minha mão, a rosa do deserto. Por 4 dias vi o sol fustigá-la, queimá-la, quase derretê-la como o aço do ferreiro, sempre batido, sempre incandescente. Por 4 noites vi as trevas gelarem-na, fenderem-na, parti-la. Aqui, na minha mão, a rosa do deserto que colhi para ela. A pele estala-me nos lábios, os ossos soltam-se da carne, mas aqui, na minha mão, para ela, a rosa do deserto…

Saímos de mãos dadas, usando luvas e cachecóis. Esse cachecol é meu e este é o teu. Os nossos cheiros misturam-se enquanto corremos pela avenida gelada, deserta. Está a nevar e quero tirar as luvas para sentir o ar, apesar dos teus avisos. Os dedos gelam com o vento e tu tomas a minha mão para a beijar. Pareces um anjo com pedaços de nuvem a flutuar à tua volta.

Ela prepara um chá de hortelã quando chego. A cobri-la, apenas um pedaço de tecido leve e transparente que ondula e revela com o vento quente. Estendo-me no chão, preparo o narghile e acendo-o. Ela senta-se ao meu lado, com o chá. Inspiro o fumo de maçã e canela e estendo-lhe o bocal. Bebo um gole e levanto-me, para me despir, segurando sempre a rosa do deserto. Ela ajuda-me, conhece bem o meu corpo. Estendo-lhe a mão aberta, com a pedra na palma. Oiço o seu coração disparar. Fazemos amor no tapete, abrigados pelas cortinas…

Deitamo-nos no chão, na relva coberta por um manto de neve furado por árvores de casca rija e branca. A neve cai-nos em cima e ficamos quietos até nos cobrir por completo. E então mexemo-nos, neste iglo de afecto, quente, quase fervente. O calor que a paixão solta protege-nos do frio, ainda que os nossos cabelos estejam brancos e as nossas peles geladas. Fazemos amor no chão, abrigados pela tempestade…

Oi?!

2008-03-24T22:46:00.002Z

Algo de que me andava a esquecer:
Neste blog, acordo ortográfico não entra. Chamem-lhe panca, birra, teimosia. Chamem-me obtuso, individualista, velho do Restelo. Digam tudo o que quiserem. Neste blog, mesmo que os textos venham cheio de erros, acordo ortográfico não entra.

Alguns quilómetros de mar

2008-03-24T00:53:00.000Z

Tenho os olhos abertos e vejo a tua ilha. Estamos os dois na praia, mas há um mar de 7 quilómetros entre nós. Quase que te vejo, ao longe, um pontinho escuro perdido na areia, os pés metidos na água, o olhar na minha direcção. Sim, sou eu aqui, de telemóvel na mão a dizer que te amo, com essas letras tão insignificantes, tão disparatadas e melodramáticas que te fazem rir. Amo-te. Vejo-te nessa ilha, com a montanha atrás de ti e amo-te. Há horas que estamos aqui, a olhar um para o outro, a imaginar que estamos juntos, de mão dada, de lábios dados, de corpos dados. Vi o sol nascer atrás de ti. Vi o teu contorno a surgir, o cabelo que penteaste para mim, o corpo que vestiste para mim, esse corpo que quero despir e amar, sentir próximo, quente junto a mim. E senti-me quente, sim, a ver-te, graças a esse grande astro amarelo que te ilumina e faz brilhar como a mais ninguém no mundo. Sim, eu sei, sou disparatado, exagero tudo contigo. Eu sei. Dá-me gozo fazê-lo. Amo-te.

Os meus olhos estão contigo. Penteei-me para ti, vesti-me para ti e quero despir-me também para ti. Quero sentir os teus lábios no meu peito, na minha barriga. Quero que me ames como amas quando estamos juntos e este mar não nos separa. O teu toque aquece-me, muito mais do que o astro amarelo, como lhe chamas. O sol vai pôr-se por trás de ti, agora. O laranja espalha-se pela tua ilha neste nosso arquipélago. Trazes-me sempre a noite, o frio das estrelas que se espalha sobre o céu sem piedade, numa calma que asfixia sem a tua respiração no meu pescoço, nas minhas costas, entre as minhas pernas. Amas-me. Assim o dizes, que me amas. Amas-me com as tuas palavras, os teus olhos, as tuas mãos, o teu corpo. Amas-me à distância. És exagerado e disparatado, sim. Vês em mim o que mais ninguém vê, o que talvez não esteja lá, mas amas-me. Eu sei. Dá-te gozo fazê-lo. Amas-me.

Quero amar-te, mulher

2008-03-06T18:41:00.001Z

Quero amar-te, mulher.

Não preciso que me ames,

Quero amar-te eu, mulher,

Gorda,

Magra,

Feia,

Bonita,

Quero amar-te, mulher,

Quero amar todas as mulheres,

Segurar-vos pelo coração, pelo peito,

Prender-vos com todas as forças,

Agarrar-vos pelos pés, pelos braços, pelo rabo, pela alma,

Quero amar-vos, mulheres,

Quero amar-te, mulher,

Loira, ruiva, morena,

Branca, negra, asiática,

Quero amar-te,

De cabelo castanho, pintado, tingido ou rapado,

Quero amar-te, mulher,

Quero estar dentro de ti, à tua volta,

Em todo o lado, em todos os lugares, mulher,

Quero amar-te como se ama a praia, mulher,

Quero cheirar-te, tocar-te, correr e estender-me em ti,

Quero fazer um castelo contigo, mergulhar,

Enroscar-me em ti, sentir-me quente em ti,

Porra, quero amar-te, mulher!

Ser

2008-02-20T13:27:00.002Z

Ser um peixe, perdido no mar,
Ser a gaivota, que por ele mergulha.
Ser uma onda, alta e espumante,
Branca de perfeição,
Ser a pedra em que ela bate
Ou a areia que embrulha.
Ser o mar, ser a praia,
Ser o sargaço ou ser o ar.
Ser tudo, menos aquilo que sou.

Mini-poema ou Um poema mais pequeno do que o próprio título

2008-02-14T01:02:00.001Z

Nenhum poema me fala
Como os teus olhos me brilham.

Somos como gatos

2008-02-04T23:40:00.000Z

Andamos como gatos pela casa,

Nus em pêlo, vagueando entre paredes.

Roçamo-nos um no outro –

Pequenos encostos e embates rasantes,

Despertando carícias na pele,

Com o pêlo eriçado em riste.

Deitamo-nos enroscados num nó,

Não sabendo que corpo lavamos,

Lambemos, esfregamos, cheiramos,

Luzidios, brilhantes em frente à lareira,

Procuramo-nos.

Tocamo-nos.

Rodeamo-nos.

Ronronamos.

Arfamos.

Berramos,

Como os gatos que no telhado se agitam

E se mordem e se exploram,

Amando-se até à exaustão,

Como se as telhas exalassem um qualquer afrodisíaco,

Agarrando-os, forçando-os para baixo,

De encontro um ao outro, pêlo com pêlo,

Pele com pele, saliva com saliva

E aqui já somos nós, no chão em frente à lareira,

Na cama, na cozinha, na banheira,

Amamo-nos como gatos no cio,

Com força, com paixão,

Amamo-nos até as forças nos abandonarem!

E depois… amamo-nos mais um pouco.

Enroscamo-nos um no outro.

Trocamos olhares esguios e turras de afecto.

Como se fossemos… gatos…

2008-01-10T18:26:00.000Z

Sufoco. Sufoco porque me aperto, seguro-me, prendo-me encolhido a um canto. Não tenho qualquer complexo de Peter Pan. Sou só um miúdo. Sou só um miudinho com medo de crescer porque não sei se consigo lidar com a vida.

9 de Dezembro de 2007

2007-12-15T14:40:00.000Z

Fui tio neste dia, uma menina de 2,5 kg em 45 cms de altura. Uma franguinha, portanto. Daí que ande um pouco desaparecido, entre montagens de berço, boleias a cunhado sem carta e visitas de surpresa, já para nao falar em testes para trabalho... ufa... Felizmente, ao contrário da crença popular, o parto não custa nadinha, eu pelo menos não senti nada, foi uma maravilha! :)
E falando para um amigo meu (que nem sequer cá vem), perguntaste-me há uns anos por que raio se dizia "dar à luz" e fiquei na mesma; pois bem, acho que hoje te posso dizer que é por causa do brilhozinho que se vê quando se olha para o sangue do nosso sangue em ponto minúsculo...

(Título de conto ainda por dar - parte seis)

2007-12-05T02:18:00.000Z

O dia seguinte amanheceu cinzento. Luís viu o sol nascer ténue, reflectido nas janelas do “Refúgio”, enquanto limpava mesas. As marcas de uma noite mal dormida estavam lá todas: os olhos vermelhos, as olheiras, o cabelo penteado com pouco cuidado e até o mau humor. Rogério foi o primeiro a vê-lo.

- Ui, então, pá? Já tiveram noite louca? Que artista que tu me saíste, pá!

Luís ignorou-o. Continuou a empurrar o trapo desinfectado para um lado e para o outro, absorto nos mesmos pensamentos que o mantiveram acordado durante boa parte da noite. Se uns dias antes era Inês que lhe assaltava o espírito, agora eram os seus próprios sentimentos que o angustiavam. Não sabia o que se passava. Lera inúmeros livros que falavam de romance, de luxúria, alguns até de amor, mas a verdade é que tinha passado mais de metade da sua vida enfiado num orfanato, com dezenas de rapazes em seu redor, e o resto da vida dividira-a entre o trabalho e a casa. As pessoas que conhecia e que tratava como amigos contavam-se, literalmente, pelos dedos de uma mão: Rogério, Beatriz e o Sr. Ramiro. A D. Rosa sempre o olhou de lado, desconfiada, nunca lhe deu grande confiança. Tinha, portanto, três amigos e sobravam-lhe dois dedos. Areias e Inês seriam fortes candidatos a preencherem a mão, mas o primeiro era um gato, fazia companhia, sim, mas Luís dificilmente poderia depender dele em caso de necessidade, e a segunda, bem, quanto à segunda não sabia o que pensava, nem o que sentia, mas parecia-lhe cedo demais para contar com Inês para o que quer que fosse. Luís era uma pessoa estranha: já tinha passado por bastante na vida, mas, na realidade, a sua experiência com pessoas reduzia-se a quase nada. Era por isso que não percebia o que se passava consigo quando pensava em Inês. Era por isso que não percebia os suspiros secretos e solitários de Rogério. Não percebia a fixação do Sr. Ramiro em manter a campa da mulher limpa. Não percebia a preocupação de Beatriz em assegurar-se de que tanto ele como Rogério fossem felizes. Percebia que gostava deles e que queria que estivessem bem, mas os sentimentos mais profundos, aqueles que fossem para lá do óbvio eram desconhecidos.

- Acho que essa mesa já está limpa, pá, se calhar passavas para outra…

Luís acordou com o gracejo de Rogério e sorriu-lhe quase sem mexer os lábios. O amigo tinha a habitual bandeja do pequeno-almoço a três, o Sr. Ramiro já assomava à porta. Sentaram-se a fazer companhia uns aos outros, mas da boca de Luís não saiu uma palavra que fosse.

- Jovem, sente-se bem? Pela cara, pelo silêncio, pela falta de apetite… Parece-me que a saída ontem correu bem demais… – Ramiro sorriu e piscou um olho a Rogério. Luís continuou sem falar.

…

As nuvens dessa manhã passaram da ameaça à concretização, à hora do almoço já os céus descarregavam uma chuva contínua. Aparte isso, o ar estava absolutamente calmo, não se sentia o mínimo sopro de vento. O movimento foi muito fraco, como se quase todos os clientes temessem que o velho telhado do “Refúgio” não fosse aguentar. Luís quase agradeceu: teria de ficar até ao fecho, um dos outros empregados sentira-se mal. Já perto do fim do dia de trabalho, quando o jovem se preparava para virar a primeira cadeira de pernas para o ar, Inês entrou, abrigada apenas por um pequeno caderno – portanto, encharcada até aos ossos –, e dirigiu-se rapidamente para o balcão. Rogério preparou de imediato um chá, que Inês agradeceu.

- Acho que isto me vai saber como se estivesse a nascer… Estou gelada!

- Guarda-chuva…? – Rogério apercebeu-se da idiotice da pergunta, se a jovem se encontrava naquele estado, então obviamente não tinha com que se abrigar.

- Pois, eu sei… Olha, posso fazer uma chamada? Estou sem saldo e já me fecharam a porta do escritório… Precisava de pedir que me fossem buscar à estação.

Luís seguia a conversa ao longe, quase invisível aos olhos de Inês. Talvez sentindo os olhos do empregado na nuca, virou-se, à procura.

- Oh, olá, Luís, nem te vi aí!

- Olá… – a resposta saiu bastante mais seca do que queria, mas, felizmente, Rogério acabava de lhe estender o telefone. Continuou o que estava a fazer e tentou não prestar atenção a mais nada. Só quando ouviu o clique do auscultador se apercebeu que o tempo passara.

- Pronto, agora é uma corridinha rápida até à estação e acaba o dia! – Inês forçava um sorriso enquanto pagava o chá e via o pagamento do telefonema ser recusado.

- Nada disso. Luís, pega naquele guarda-chuva ali e leva aqui a menina até à estação. Vá, sê um cavalheiro.

Luís ficou parado, com uma cadeira suspensa no ar. Perante a relutância do jovem, Inês preparava-se para recusar gentilmente, mas o empregado não lhe deu tempo.

- Ok. Ficas à minha espera para depois fecharmos tudo?

- Se quiseres, mas não te preocupes com isso, quase não veio ninguém hoje, não há nada a fazer. Podes ir directo para casa depois.

Ouvindo isto, Luís desceu à pressa até à sala dos empregados e trocou-se. Em menos de cinco minutos, já o par saía do “Refúgio” e enfrentava a chuva, encostados um ao outro, numa espécie de bailado desajeitado e pouco à vontade. Felizmente, o guarda-chuva era grande o suficiente para abrigar ambos e, ainda mais felizmente, a estação não ficava assim tão longe do café.

- Qual é o teu comboio?

- Hum, deixa ver… É o que está na linha 2. Mas só sai daqui a 15, 20 minutos… – o comentário de Inês parecia carregar um pedido. Luís pensou que percebera…

- Posso esperar aqui contigo, faço-te companhia. Não tenho nada para fazer, como já viste… – ele sorriu-lhe como conseguiu, algo nervoso por continuar a sentir-se esquisito perto dela.

- Ei, se não te fizer diferença, seria óptimo! – ela sorriu, despreocupada – Olha ali! São os dois de ontem!

Luís voltou-se para ver os dois a que Inês se referia. Lá estavam eles, a falar sem saberem bem de quê, com a tal porta que teimava em fechar e que eles teimavam em manter aberta. O estranho parecia desconfortável com qualquer coisa que estava a ouvir, mas, quando falava, sorria com toda a franqueza. A porta começou a fechar, para não se voltar a abrir, com ele a dizer ainda qualquer coisa. Esmurrou o botão da porta, mas o comboio arrancou e limitaram-se a acenar um para o outro. O estranho baixou a cara para o chão e abanou a cabeça, depois olhou para o ar como se procurasse alguma coisa. Acabou por entrar no café da estação. Luís sorriu com a cena e voltou a confrontar Inês.

- Porque é que estás a fazer isto? - a pergunta de Inês foi como um soco de que não estava à espera e quase o deitava por terra.

- Desculpa, não percebi... – Luís quase que gaguejava.

- Acho que foi isso que ela lhe perguntou, mesmo antes da porta se fechar. Não me digas que pensavas que só tu e o Rogério se davam ao trabalho de tentar ler os lábios! – Inês sorriu-lhe, algo trocista.

- Ah, sim! – Luís quase suspirou de alívio – Pois, não sei, não consegui ver bem daqui… – quase sem se aperceber, seguiu a jovem até um banquinho mesmo ao lado da linha 2 e sentaram-se.

Nenhum dos dois saberia explicar o que aconteceu em seguida. Caíram no mais absoluto silêncio, um silêncio digno de um túmulo. Ela sentia-se algo desconfortável com aquilo, olhava em volta e para o ar, procurando algo de que falar. Ele olhava-a fixamente, como se nada mais existisse que lhe chamasse a atenção. Por fim, falou.

- Não sei o que raio se passa comigo.

Não ia dizer mais nada, mas essa frase foi o suficiente para que Inês voltasse a cabeça e o olhasse de frente. Nesse instante, olhos nos olhos, Luís teve vontade de não parar de falar.

- Por algum motivo, tu fascinas-me. Não sei mesmo o que se passa, mas sinto vontade de te tocar, de…

- Luís, eu tenho namorado. – Inês interrompeu-o – É verdade que também tenho pensado um pouco em ti, mas suponho que seja por causa do Areias. Desculpa, mas eu não estou interessada em ti. Eu namoro…

Luís ficou a olhá-la durante uns segundos, depois passou a mão pela cabeça, esfregando o cabelo como se tentasse amenizar a dor de uma pancada. Voltou a olhá-la.

- Então tenho de pedir desculpa…

- Não tem mal, não me peças desculpa, tu não sabias…

- Não. – desta vez foi Luís que a interrompeu – Tenho de pedir desculpa ao teu namorado.

Inclinou-se sobre ela e beijou-a, na boca. Não um beijo carnal ou ardente, mas um simples roçar de lábios. Inês levantou-se, vermelha. O estalo, sonoro e doloroso, que deu a Luís deixou-o a ele também vermelho. Apressou-se a entrar no comboio, deixando o jovem sozinho e à mercê dos risos alheios. O comboio arrancou pouco depois. Luís levantou-se, devagar, como se carregasse o peso do mundo aos ombros, e, quando se voltou para a saída, viu-se frente a frente com o estranho que momentos antes observara.

- É tramado, não é? – disse-lhe o estranho.

nenhum título faria sentido

2007-12-02T01:41:00.000Z

nas palavras de uma personagem da série "Heroes", hurts like a mother fucker!

(Título de conto ainda por dar - parte cinco)

2007-11-26T15:22:00.000Z

Dezembro começou como um dia de final de Primavera, sem chuva nem frio, mas também sem um calor real. Luís, em dia de folga forçada, acordou com Areias junto à cabeça. Olharam-se e Areias tocou com o nariz no nariz do dono e amigo. Luís sorriu e virou-se para cima, pegando no gato e pousando-o no peito, enquanto fitava as manchas de humidade do tecto.

- Hoje vais voltar a ver a Inês, Areias… Lembras-te dela? Aquela rapariga que te levou ao veterinário e depois te trouxe aqui…

Areias, obviamente, não respondeu. Em vez disso, limitou-se a cravar as unhas ao de leve no peito de Luís e ronronou. Luís deixou-se levar pelas recordações do dia anterior, quando Inês entrou no “Refúgio” apenas para lhe perguntar se estava livre na tarde do dia seguinte, podiam tomar qualquer coisa e ele levava Areias. Sem pensar, o jovem assentiu de imediato. Quando Inês se foi embora, Rogério lembrou-se, como que por artes mágicas, de que Luís realmente já há muito que não tinha uma folga e estava com ar cansado. Sorriram um para o outro e Luís agradeceu com a escuridão dos seus olhos.

…

Combinaram encontrar-se num café quase em frente ao “Refúgio”, Luís queria evitar embaraços e sabia que, mesmo que chovesse, aquele café tinha uma esplanada abrigada e um daqueles aquecedores de exteriores que não sabia como se chamavam. Inês ia acabar por adorar a ideia, porque o dia estava realmente bonito. Ele chegou mais cedo do que o combinado, Areias parecia assustado com o movimento todo que via, mas acabou por adormecer antes de ela chegar.

- Olá, já chegaste há muito?

- Uns cinco minutos… – mentiu Luís – Senta-te, senta-te. Está tudo bem?

- Ui, estou um pouco cansada… Sou um bocado pau para toda a obra lá no escritório. Passo o dia a fazer recados, a ir ao notário, aos correios, de um lado para o outro. A semana passada até me ofereci para limpar o chão… Não que me tenham pressionado, mas confesso que já tinha nojo de andar lá.

- Mas que fazes tu lá, então? Pensei que fosses mesmo advogada…

- Não, longe disso! – Inês sorriu com um misto de desilusão e resignação – digamos que sou uma tradutora não muito bem sucedida que teve de se agarrar a um trabalho de que não gosta, mas que não podia recusar… Mas e tu? Não tens ideia de vir a ser mais do que empregado de mesa? – Inês arrependeu-se no instante em que acabou a pergunta. Temia que Luís se fosse sentir ofendido. No entanto, o jovem, que nunca pensara sequer no que queria ser, nem pestanejou.

- Não, eu gosto do que faço. Francamente, nem me imagino a sair de lá… O Rogério e a mãe dele, a Beatriz, são toda a família que tenho… – Luís pareceu ficar pensativo, por uns segundos, também ele com um sorriso desiludido e resignado, mas acabou por acrescentar – e o Areias, claro!

- Ah, sim! Deixa cá ver essa bola de pêlo!

Inês nem pensou que o gato poderia saltar para a rua, quando o tirou da gaiola. Felizmente, Areias lembrava-se dela e num ápice se agarrou às suas roupas e começou a roçar a cabeça no queixo dela.

- Isto é uma autêntica fera que aqui tens, Luís… – brincou Inês, não reparando que o jovem olhava para uma mesa onde acabara de sentar um indivíduo de óculos.

- Hum? Ah sim, um verdadeiro gato de guarda! – Luís continuava a observar o estranho e sorriu quando o viu tirar um livro do saco que trazia ao ombro. Inês reparou nisso e fez-lhe sinal com a cabeça a perguntar o que se passava. Luís aproximou-se dela e falou-lhe baixinho – Estás a ver aquele tipo que está ali naquela mesa? Ele vem aqui quase todos os dias. Fica a ler durante meia hora, sempre certinho, sem tirar os olhos do livro. Depois disso, começa a levantar os olhos para a rua de 10 em 10 segundos… – tiveram de tentar disfarçar cumplicidade de casal porque o estranho, pressentindo que falavam dele, olhou-os de soslaio – Depois passa uma rapariga que trabalha ali ao lado e ele aborda-a. É óbvio que não consigo perceber o que lhe diz, mas eu e o Rogério já tentamos ler-lhes os lábios e parece-nos que ele lhe pergunta sempre se ela quer tomar qualquer coisa, mas ela diz sempre que tem de ir. Ele então levanta-se, guarda o livro e vai com ela, não sei para onde…

- Mas não serão amigos?

- Não me parece, pelas atitudes de um e de outro…

- Isso é giro! Mas olha lá, vocês não trabalham lá no café? Não têm mais para fazer que não seja meterem-se na vida dos outros? – Inês fez um sorriso trocista.

- Oh, sabes como é, uma pessoa passa o dia metido numa sala, a ouvir disparates como “a manteiga da torrada estava demasiado derretida”, precisamos de uma novela de vez em quando para distrair…

Sorriram um para o outro e continuaram a conversar calmamente, como se de amigos se tratassem. Inês falou de si e do que a levou a aceitar um emprego que não queria. Não conseguia encontrar nada que se relacionasse com tradução e os poucos documentos que lhe vinham parar à mão eram ridiculamente pequenos e insuficientes para ganhar a vida. O pai falou com um amigo, o advogado que abrira o escritório onde ela trabalhava, a perguntar se não precisavam de uma secretária com conhecimentos de tradução. Ao tubarão cheirou logo a sangue e disse que sim, mas que não podia pagar muito mais do que um salário mínimo, sem fazer descontos, porque ela não tinha o curso de secretária… Luís ouvia e quase gravava toda aquela conversa. Quando chegou a sua vez de falar, pouco adiantou ao que Rogério já tinha contado sobre ele, disse apenas que gostava muito de ler, mas que só tinha dinheiro para comprar livros em alfarrabistas. E tentava estar sempre a ler, primeiro, porque não tinha televisão e era a única forma de se distrair e, segundo, porque no orfanato os livros não abundavam, o que o tinha feito crescer com uma curiosidade enorme em relação a tudo o que fosse literatura. A conversa – e o fascínio mútuo – desenrolou-se, até que, uns metros ao lado deles, ouviram:

- Olá, tudo bem? Queres tomar qualquer coisa? Um chá, que já sei que não tomas café… – o leitor estranho sorria e tentava não mostrar que tremia.

- Olá. Não, desculpa, mas tenho mesmo de ir apanhar o comboio, tenho gente à minha espera na estação para me darem boleia para casa…

- Tudo bem, vamos lá então…

O estranho levantou-se, guardou o livro à pressa e certificou-se de que já tinha pago a despesa. Depois avançaram lado a lado, a conversar como se se conhecessem há anos. Inês e Luís olharam um para o outro e sorriram com a cena. Luís segredou-lhe que já o via fazer isto há mais de um mês. Inês continuou a sorrir. Já os tinha visto na estação, a falarem, por vezes separados por uma porta de comboio que teimava em fechar e que eles teimavam em manter aberta, mas, mesmo nunca lhes tendo visto qualquer contacto físico, nunca pensou que estivessem ainda na fase de se conhecerem. Ficaram a pensar naquele estranho par durante uns segundos e depois continuaram a conversa. Por esta altura, Areias já era dono e senhor do colo de Inês…

(escrito a verde, em cima de um livro de Poe)

2007-11-21T06:13:00.000Z

gostava de escrever sobre o mar, para ti, falar-te da sua vida, da sua alma, de todos os sons que produz. gostava de te mostrar o medo e o fascínio que o mar desperta em mim. gostava de to descrever como a Sophia o faz e tu tanto gostas, mas as palavras não me sairão nunca como a ela. gostava que percebesses que és como o mar para mim e como me sinto pequeno diante do enorme mar que és tu. gostava de mergulhar em ti e partir por aí, andar à deriva por aí, ao sabor das tuas marés, das tuas ondas e declives, do teu sal e dos sons que tu produzes. gostava de me afogar em ti. gostava tanto que me afogo.

(Título de conto ainda por dar - parte quatro)

2007-11-19T02:16:00.000Z

Inês voltou ao “Refúgio” no dia seguinte. E no outro. E no outro. E no outro. Durante duas semanas, voltou lá e sentou-se sempre na mesma mesa, na mesma cadeira, na mesma posição. Luís vivia num misto de confusão e deslumbramento. Cada vez que olhava para os olhos dela, via aquele brilho estranho que o deixava imerso em pensamentos. Quem era ela? Do que gostava ela? De onde vinha? O que queria ela dali? Esta última pergunta atormentava-o de tal modo que chegou a pedir a um colega que a atendesse. Inês fingia não reparar, ou não reparava mesmo, limitava-se a pedir o invariável chá, tomava-o, pagava-o e saía. Chegou a procurar o contacto com Luís, mas nem sempre conseguia. Despedia-se sempre de Rogério, que lhe respondia com um sorriso, um acenar de cabeça e um olhar de soslaio para o empregado e amigo.

…

- Olha lá, tu és doido, estúpido ou as duas coisas? – Rogério estava claramente zangado.

- Que foi que eu fiz agora? – Luís estava atónito.

- Tu? Nada! Por isso mesmo! A rapariga vem cá e tu nem um olá lhe dizes?! Idiota! É óbvio que queres falar com ela e foges? Escondes-te?! Imaginava-te com mais garra, Luís!

- Não te metas nisso, está bem? Além do mais, nem sabes do que falas…

- Não sei do que falo? Pois tu não sabes o que fazes, não pareces saber viver!

Luís virou-se, saiu e bateu com a porta da sala dos empregados. Rogério ficou sozinho diante de um espelho e lamentou que o amigo não tivesse percebido o abanão que lhe tentou dar. O Sr. Ramiro, que ia a passar na rua quando Luís saiu do café, admirou-se com o ar do jovem, vendo-o lançar-se sem abrigo pela chuva, avançando furiosamente rua abaixo. Espreitou pela janela do “Refúgio” a tentar perceber o que se passava, mas só viu cadeiras empilhadas em mesas. Franziu um sobrolho e voltou a casa.

…

Luís atirou uma pequena bola de borracha contra a parede, apanhou-a no ar quando ela ressaltou e voltou a atirar. O tempo passou. Luís continuou com esse ritual noite dentro. Os seus olhos pareciam mais vazios do que nunca e quase não seguiam o movimento da bola. O olhar dele estava noutro lado, na sala dos empregados, e revia a conversa com Rogério. Areias observava tudo placidamente como quem sabe que não pode ajudar. Luís ardia de fúria por dentro, não contra Rogério, mas contra si mesmo. As palavras do patrão e amigo foram curtas, mas certeiras demais.

…

Inês voltou no dia seguinte. Luís viu-a entrar quando se preparava para atender um cliente numa mesa, mas levantou a cabeça para Rogério, que, com o olhar, lhe disse para ir em frente. Fez sinal a um colega para ir atender o cliente que já lhe começara a fazer o pedido e avançou para a mesa 11. Tremia como varas verdes.

- Olá, tudo bem? Então que sabor de chá vais querer hoje? – Luís sorriu, tentando mostrar calma.

- Olá, Luís! Finalmente! Andava a querer perguntar-te pelo Areias. Será que um dia o posso ver? Gostei muito do bichinho…

- Hum… Sim, claro, quando quiseres empresto-te as chaves para lá ires…

- Pois… Obrigado, mas acho que não me sinto muito à vontade de entrar em casa de um desconhecido… Olha, desculpa, mas temos de combinar isso noutro dia, tenho alguma pressa, preciso de apanhar o comboio. Trazes-me um chá verde, por favor?

- Já de seguida!

Luís virou-se e quase correu para o balcão, por cima do qual só não saltou porque Rogério, à escuta a ver o que amigo dizia, começou logo a preparar tudo. Em menos de dois minutos, já Inês soprava uma chávena de chá fumegante.

- Quando ela vier pagar, diz que ofereces… – Rogério inclinou-se sobre o balcão e sussurrou ao ouvido do amigo.

- Não, já da outra vez foi isso, deixa-me pensar...

- Olha, ela vem aí! – Rogério voltou-se à pressa e começou a passar revista às prateleiras de copos à sua frente, achando que estava a disfarçar bem… Inês achou a cena um pouco estranha, mas não pensou muito nisso.

- Queria a conta, por favor. Amanhã passo aqui outra vez e combinamos aquilo de ver o Areias, pode ser? – Inês estendeu-lhe o dinheiro do chá.

- Sim, claro. Nós estamos abertos das 7 da manhã às 7 da tarde.

- Eu sei, Luís, já cá venho há alguns dias… – a jovem sorriu-lhe e Rogério levou a mão à boca, abafando uma gargalhada. Luís limitou-se a engolir em seco – Então até amanhã. Adeus, Rogério.

- Adeus, adeus, até amanhã – Rogério encarou Inês ainda a fingir que não estava a ouvir nada. Luís ficou quieto e mudo, de olhos fechados, a pensar no embaraço em que acabara de se meter. Quando ouviu a porta fechar, olhou para Rogério que se ria sem pudor.

- Estúpido… – rosnou o empregado.

- Esquece, ao menos já tens um encontro… – Rogério afastou-se a assobiar, a estalar os dedos e a andar como se dançasse o bolero. Nem viu o sorriso rasgado de Luís.

sonhar antes do sono

2007-11-14T02:14:00.000Z

Quis deitar-me cedo esta noite, dormir como não durmo há semanas, sem conversas que caem no esquecimento digital ou monólogos que nunca se tornam diálogos. Deitei-me, cobri-me, ordenei-me que dormisse, mas o sono não surgiu. Armei-me em intelectual e li, outra vez a ler, sempre a ler a fingir, como se realmente lesse o que quer que fosse e não usasse as páginas como relógio para contar as horas que demoro a adormecer. Uma hora e o sono não vem. Já os sonhos, esses assombram-me noite e dia, como se tentassem martelar-me a clareza de espírito e fazer de mim um homem feliz a fingir, como a leitura. Não durmo, mas sonho. Talvez seja isso que me permite manter a sanidade, por discutível que seja. Não oiço vozes, talvez não veja vultos e falo com quem não está presente, é verdade, mas falo sempre com quem existe, com quem me pode responder, com quem eu quero que me responda, talvez, um dia, se o destino assim o quiser. E o destino, ou um simples acaso fortuito da vida, trouxe-me sonhos, sonhos em que sou um homem feliz e não um simples miúdo que escreve uns desabafos na hora de dormir. Outubro trouxe-me o sonho, o meu pequeno e insignificante sonho do Outubro Vermelho. E ainda que não durma, não quero acordar deste sonho de Outubro, quero ficar para sempre parado no tempo e no espaço, como uma pedra caída no chão e que ninguém chuta. Quero sonhar. Quero sonhar que vivo. Quero viver. Quero que me deixes sonhar contigo. Quero que me deixes viver contigo.

(Título de conto ainda por dar - parte três)

2007-11-11T22:58:00.000Z

Eram cinco da tarde e o café estava vazio. Rogério limpava e arrumava copos enquanto Luís, com a cabeça longe dali, ainda que não soubesse bem onde, limpava e arrumava mesas. O dia estava limpo e luminoso, apesar da chuva dessa manhã, mas as obras, onde Areias quase morrera soterrado, tinham avançado até bem perto do “Refúgio”, o que afastara quase por completo a clientela habitual. Apenas o Sr. Ramiro se mantinha fiel, mas mesmo esse tinha saído a meio da tarde. Era o aniversário da mulher, queria levar-lhe flores à campa. Umas horas antes, piscara um olho a Rogério e a Luís quando estes mostraram vontade em acompanhá-lo, mas o café impedia-os de o fazerem. “Não se preocupem, da vossa amizade estou eu certo – dissera-lhes o idoso – e vou falar de vocês à minha Maria”. O pensamento de Luís, na verdade, estava no Sr. Ramiro e no amor que este ainda parecia sentir pela mulher, desaparecida há mais de cinco anos. Luís tinha 26 anos e nunca tinha amado. Cresceu e viveu num orfanato até aos 18 anos, altura em que teve de deixar para trás os amigos e as paredes que tão familiares lhe eram. Nesse dia, tomou a decisão de rejeitar toda e qualquer ajuda que lhe ofereceram os funcionários da instituição. Queria começar a vida a partir do zero, sentir que tudo o que viesse a conseguir tinha sido fruto do seu empenho e da sua coragem. Foi graças a essa decisão que conheceu Rogério. Os primeiros dias depois do orfanato não foram fáceis. Passava os dias em busca de alguma forma de fazer dinheiro, ajudava comerciantes nas descargas diárias em troca de comida ou de alguns trocos. As noites passava-as ao relento, aquecendo-se com cartões que encontrava no lixo. Uma semana depois, quando estava quase decidido a voltar e pedir ajuda a quem o vira crescer, deu de caras com o "Refúgio" e um sinal de “Precisa-se de empregado”. Foi amor à primeira vista.

Luís acabava de limpar a última mesa quando Rogério rasgou um sorriso de orelha a orelha ao olhar pela janela.

- Luís, pá, toma aí conta das coisas que eu vou lá atrás ver o que é preciso encomendar para amanha. Já venho. Boa sorte…

- Boa sorte? Boa sorte para quê? – Luís virou-se para o balcão, mas Rogério já tinha desaparecido pela porta da cozinha – Mas que raio…?

Inês entrou no “Refúgio”. Luís virou-se para ver quem entrava e estacou. Inês sorriu-lhe e acenou-lhe um olá com a cabeça. Sentou-se numa mesa a um canto junto à janela, “mesa 11”, pensou mecanicamente o empregado. Em gestos igualmente mecânicos, pousou o pano com que limpava as mesas, desinfectou as mãos e levou um cinzeiro à jovem.

- Não, obrigado, eu não fumo. Está tudo bem?

- Hum… Sim, está…. Olá. E contigo? Está tudo bem? Que vais querer?

Inês voltou a sorrir-lhe. Os olhos de Luís continuavam tão negros e frios como da primeira vez em que reparou neles, mas o olhar estava visivelmente mais atrapalhado.

- Sim, também está tudo bem comigo. E o nosso menino, como está? Tem dado muitos problemas?

- O nosso menino?! Ah, o Areias! Sim, ele é meiguinho. Ou isso ou então os medicamentos deixam-no completamente atordoado... – sorriram um para o outro.

- Areias? Engraçado. Engraçado e apropriado, sem dúvida…

- Sim…

Ficaram a fitar-se uns segundos, sem saber o que dizer a seguir. Claro que esses segundos pareciam tornar-se minutos, horas…

- Queria um chá, por favor. De menta.

- O quê? – Luís ainda estava perdido no olhar castanho de Inês.

- Um chá, de menta, se faz favor…

- Ah sim! Claro, vou já buscar. – Luís deu dois passos na direcção do balcão, parou e voltou-se de repente – E para comer, não queres, hum quer dizer, não quer nada?

- Não, só o chá mesmo. E podes tratar-me por tu, por favor.

Luís acenou com a cabeça, passou para trás do balcão e começou a preparar o chá. Nessa altura, surgiu Rogério, com um avental encharcado e o andar como se dançasse o bolero acelerado.

- Eh pá, ó Luís, o cano da torneira da cozinha rebentou outra vez! Podes lá ir, depressa? – nessa altura espreitou pelo café e viu Inês a observar os dois – Eh pá, desculpa lá, mas aquilo está mesmo a inundar tudo…

- Não há problema… – Luís estava visivelmente desiludido – Vou já tratar disso. Leva um chá de menta à mesa 11…

- Onde, à única mesa que está ocupada? – a graçola era uma espécie de pedido de desculpa.

- Pois, pois… – Luís virou-lhe as costas e começou a arregaçar as mangas.

Rogério pegou no bule com água quente, na chávena, numa colher, num saco de chá de menta e em dois pacotes de açúcar. Por prevenção, levou também o adoçante, já estava habituado a servir jovens como Inês.

- Olá, eu sou o Rogério. Desculpa, o Luís teve uma emergência na cozinha, não te pôde vir atender. Mas ele avisou-me que não era para cobrar nada, é por conta dele...

- Ah, ele chama-se Luís… – Inês ficou suspensa por uma fracção de segundo e depois reagiu – Espera, por conta dele? Não, não, eu quero pagar! Não é justo!

- Justo? Então se ele disse que tinha todo o prazer em oferecer o chá! Vá, não lhe faças essa desfeita… – Rogério piscou-lhe um olho e percebeu que Inês aceitara a oferta – Já agora, ele não me disse como te chamas…

- Ele não sabe, em princípio. Ainda não lho disse. Inês, chamo-me Inês.

- Ah, muito prazer. Ele fica muito contente de te conhecer, de certeza… Sabes, tenho a impressão que ele andava há uns tempos a ver se voltavas cá. Acho que não te chegou a agradecer a história do gato. Ele comentou comigo que te tinha achado muito simpática… – Rogério mentia com quantos dentes tinha. Luís não tinha comentado o que quer que fosse, apesar de ter muita vontade disso.

- Ah… Pois… ele também parece muito simpático…

- O Luís? Uma jóia de rapaz! E prestável até dizer chega! Olha, ainda agora está ali atrás na cozinha, encharcado em água, a reparar um cano. É muito habilidoso. Aprendeu tudo no orfanato. Pena que não se abre muito com as pessoas.

- Ele é órfão?

- Não se sabe. Foi abandonado em bebé. Se calhar foi pelo melhor, ninguém capaz de abandonar um bebé à nascença ia ser grande coisa como pai…

- Pois… Ele já trabalha aqui há muito tempo?

- Há oito anos. Apareceu aqui uma semana depois… depois de o meu pai morrer. Eu fiquei a tomar conta disto, mas na altura estava sozinho, a minha mãe não podia ajudar e ele entrou-me porta adentro, com uma barba enorme e a cheirar mal, e pediu-me o emprego que estava a anunciar na altura. Disse que fazia o que fosse preciso, mesmo que fosse só nas limpezas. A minha mãe saiu nesse momento do escritório do meu pai, ali nas traseiras, e ouviu tudo. Percebeu-lhe o desespero nos olhos e a fome no corpo. Mandou-o sentar e servimos-lhe um prato de comida. Depois levamo-lo à casa da D. Rosa a ver se ela tinha um quarto para alugar. Depois disso… Olha, acho que nunca nos vamos ver livres daquele, para ser sincero!

- Imagino, deve ter ficado muito… – Inês calou-se quando ia dizer a palavra “grato”. Luís voltava da cozinha, as calças encharcadas até aos joelhos.

- Pronto, já está tudo em ordem…

Rogério deixou Inês, na esperança de que Luís fosse tomar o seu lugar. O jovem, no entanto, limitou-se a descer até à sala dos empregados para trocar de roupa. Fez por nem olhar para Inês, tinha vergonha do próprio aspecto. Inês bebeu o chá, agradeceu a Rogério e pediu-lhe que agradecesse a Luís e saiu do café. Nessa altura, Luís voltou e ainda a viu por uma janela, ficando parado, na esperança de que ela talvez se tivesse esquecido de algo e fosse obrigada a voltar para trás. Não voltou.

- Chama-se Inês – disse Rogério, sorrindo perante o ar de assombro do empregado – e tu deves-me um euro pelo chá que acabaste de lhe oferecer… – piscou-lhe um olho.

Querer y amor no es lo mismo...

2007-11-06T14:00:00.000Z

Decidi interromper a corrente do conto ainda sem nome para comentar esta frase, que vi no nick de msn de uma amiga, escrita exactamente assim, na língua da Isabel Allende (e de muitos outros, mas calem-se!).

Não faço a mínima ideia de para quem era dirigido, não conheço minimamente o contexto que levou essa minha amiga a escrever isso (se calhar devia ter perguntado...), mas concordo, é verdade, querer e amor estão longe de serem sinónimos. A questão é que o segundo pressupõe o primeiro e o primeiro facilmente se torna no segundo...

(Título de conto ainda por dar - parte dois)

2007-11-05T01:53:00.000Z

Passaram duas semanas desde que Luís ganhou um inquilino. O jovem chamou-lhe “Areias”, cedeu na vontade felina em dormir junto à sua cabeça, partilhando a mesma almofada, e habituou-se a ler-lhe histórias curtas até ele adormecer. Luís vivia quase sozinho naquele prédio de três andares, a única outra moradora era a D. Rosa, a senhoria, que vivia no rés-do-chão. Tratava-se de um edifício minúsculo, estreito e perdido entre dois prédios maiores. Daí a uns anos, quando Luís e Areias se forem embora e D. Rosa se despedir da vida, o número 117 será demolido e no seu lugar surgirá um magnífico parque de estacionamento para os trabalhadores mais importantes dos prédios ao lado… Mas, por agora, para humanos e gato, o 117 é sinónimo de “casa”.

…

Inês ainda não voltou ao “Refúgio” desde que devolveu as chaves de casa a Luís, mas este, não o admitindo, voltava a cabeça cada vez que a porta do café se abria. Não sabia o nome dela, não sabia onde morava, quem era, apenas o que fazia, e mesmo isso não era certo. Lembrava-se bem das suas palavras, “trabalho num escritório de advogados”, mas isso não significava que fosse advogada, podia ser secretária ou recepcionista, ou… Areias prestou atenção durante algumas noites. Depois começou a ignorar e adormecia, já seguro de que o amigo não lhe ia ler nenhuma história. Luís deitava-se na cama, os braços atrás da cabeça, a olhar para as manchas de humidade no tecto e pensava em Inês. Não se conseguia lembrar da cara dela. Por algum motivo, a única coisa que conseguiu memorizar foram os seus olhos, o tal brilho castanho que lhe parecera tão estranho. Não tardava a adormecer, cansado do dia de passos apressados enquanto servia as mesmas caras de sempre. A almofada era, então, partilhada, de um lado um jovem a ressonar, do outro um gato a ronronar.

…

O dia amanheceu chuvoso. O Inverno aproximava-se, apesar de quase não se ter dado pelo Outono. Luís abriu o “Refúgio”, recebeu os fornecedores de bebidas e preparou as máquinas. Rogério chegou quando faltavam 30 minutos para o café abrir. Como dono e herdeiro, preferia trabalhar desde a abertura até ao fecho, mas a amizade com Luís proporcionava-lhe mais uns minutos de sono.

- Então, correu tudo bem? Trouxeram tudo, desta vez?

- Sim. – respondeu-lhe Luís – Já moí o café, as máquinas já estão ligadas, as mesas limpas e a porta pronta a abrir. Vamos a isso?

- Claro!

Rogério e Luís prepararam torradas, sumo de laranja e café. Sentaram-se a uma mesa num canto, a tomar o pequeno-almoço, a ler os jornais e a conversar. Este ritual começara anos antes e mantinha-se, quase religiosamente, sempre que Luís tinha de fazer o turno da manhã.

- Olha, ontem ao fim da tarde esteve cá aquela tipa da semana passada… – começou Rogério.

- Qual tipa? – Luís estava genuinamente confuso.

- Oh, qual tipa… Pensas que não reparei como estacaste a olhar para ela…

- Mas estás a falar de qu… Espera… A advogada? – a escuridão dos olhos do jovem pareceu iluminar-se, por momentos.

- Sim, a do gato. Veio cá tomar café…

- E não me disseste nada?!

- Luís, pá, foi ontem ao fim da tarde, estou a dizer-te agora… – por trás do jornal, Rogério exibia um riso trocista de orelha a orelha.

- E então??

- E então? E então o quê, pá? Tomou café, pagou e saiu. Que querias que fizesse? Ainda perguntei se queria umas bolachinhas, mas ela nada… – Rogério começava a rir-se mais abertamente.

- Oh!

Luís levantou-se e espreitou pela janela. O relógio da loja em frente mostrava que faltavam 5 minutos para a hora de abertura, mas ao fundo da rua já se aproximava o primeiro cliente.

- Vem aí o Sr. Ramiro…

- O costume… Abre-lhe a porta e ele que se sente aqui connosco.

- Bom dia, Sr. Ramiro. Então como está? Entre, entre, saia da chuva. – Ramiro era um velhote nos seus 65 anos, o cabelo completamente branco tapado por uma boina preta. Trazia um guarda-chuva fechado pendurado no braço. Sacudiu as gotas de chuva presas ao casaco, tirou a boina e sentou-se ao lado de Rogério.

- Então, jovens, já começaram sem mim? A juventude é sempre a mesma coisa, sempre cheia de pressa com medo de morrer a dormir! Vá, quem é que vai já começar a trabalhar e me vai servir o cafezinho? Hum, torradas hoje, que bom… – Ramiro era um dos mais antigos frequentadores do “Refúgio”, quase desde a inauguração, 30 anos antes. Era um conhecido do pai de Rogério e lembrava-se perfeitamente de onde tinha vindo a ideia do nome do café. A casa onde agora os três tomavam calmamente o pequeno-almoço tinha visto muito luta enquanto ponto de encontro de jovens de ideais comunistas, na altura do Estado Novo. Ramiro nunca chegou a ter a coragem de aderir também ele à luta activa, mas por diversas vezes guardou em casa exemplares do “Avante”, à espera de serem distribuídos na clandestinidade. Conhecia de cor o nome de todos os que se esconderam entre as quatro paredes do “Refúgio” e aquele sítio trazia-lhe recordações da juventude, de um tempo antes de ser viúvo. Via em Rogério e em Luís os rostos dos seus amigos desse passado, mas eram rostos mais calmos, rostos que não passaram pela opressão, olhos que não tiveram de disfarçar o medo e, ao mesmo tempo, a força de vontade para mudar um país.

- Quer leite, Sr. Ramiro? – a voz, agora calma, de Luís trouxe-o de volta.

- Sim, pode ser… Obrigado, rapaz, agora senta-te e acaba lá de tomar o café.

- Ó Sr. Ramiro, nem lhe diga nada que ele ainda há pouco me ia bater!

- Ui, ai sim? E que é que você lhe fez? – Ramiro já conhecia bem as discussões pouco inflamadas dos dois amigos.

- Então não é que me esqueci de lhe dizer que ontem esteve cá a namorada dele?

Luís sentia-se aquecer por dentro, como uma caldeira prestes a rebentar. Mantinha-se sentado, de olhos fixos no jornal, mas cada vez mais perto de explodir.

- Ai, você namora? Pois faz muito bem. Tem é de ver se sorri mais com os olhos. Veja lá o que lhe digo, elas querem é ver sorrir com os olhos, cá isso de sorrir com os dentes pode correr mal, principalmente na minha idade…

Nenhum dos três conseguiu deixar de rir e o primeiro cliente que entrou encontrou três amigos bem-dispostos. Luís e Rogério assumiram as suas posições, Ramiro continuou a ler o jornal e a recordar os tempos em que o “Refúgio” era realmente um refúgio. Luís pensou se nesse dia veria Inês, apesar de se referir a ela como a Advogada. Rogério não pensou em nada, preparou pão para as torradas.

…

Inês não apareceu.

(Título de conto ainda por dar - parte um)

2007-10-30T01:37:00.000Z

Às vezes, acontecem as coisas mais surpreendentes na vida de alguém. Por vezes, são coisas complexas, rebuscadas, piadas cósmicas do destino que, de tão remotas, passam ao lado de quem é atingido por elas. Outras vezes, são tão óbvias, tão claramente colocadas diante da pessoa que esta não tem outro remédio que não agir. Manhã de um qualquer dia de Outubro...

- Ei! Não! Esperem aí! - ele dirige-se para um camião prestes a descarregar areia numa obra na rua. Não se apercebendo completamente do que se estava a passar, os trabalhadores deram início à descarga e só pararam quando viram o jovem, quase todo vestido de preto, lançar-se à vala que estavam a tapar.

- Olha! É doido! Ei, sai daí que ainda ficas todo partido! – gritou-lhe alguém. Não lhe deu ouvidos. Com areia pelos joelhos, começou a cavar furiosamente com as mãos. Quase nem ouviu a voz feminina que o defendeu.

- Deixem-no estar, não descarreguem mais nada! Rápido, consegues vê-lo?

Os trabalhadores entreolhavam-se, perplexos. No espírito de alguns, formou-se a imagem de alguém que teria descido à vala, sem que eles vissem, e que estaria agora soterrado. O espanto foi geral quando o jovem, de nome Luís, conseguiu resgatar um gato preto do monte de areia que acabavam de despejar.

- Tanta merda por causa de um gato?! Nós temos horários a cumprir! Desapareçam os dois daqui antes que vos corra à paulada! – gritou um dos trabalhadores, depois de passado o espanto inicial.

Luís, segurando o gato entre os braços, saltou de imediato para a rua, com a jovem que o tentara ajudar momentos antes a segui-lo.

- Onde vais? Temos que o levar ao veterinário! Ele está a respirar? – perguntou ela, de seu nome Inês.

- Acho que não! Estou a ver se o faço cuspir a areia, mas ele não está a reagir! Espera… – num acto de desespero, o jovem agarrou o pobre animal pelas patas de trás e sacudiu-o no ar. O gesto, apesar de ter angustiado Inês, surtiu efeito, fazendo o gato cuspir uma boa porção de areia, soltando um miado enfraquecido logo de seguida – Funcionou! – exclamou, surpreendido.

- Sim! Mas e agora? É preciso levá-lo na mesma ao veterinário, ver se ele está bem…

- Pois… Mas eu estou atrasado para o trabalho… E já não é a primeira vez esta semana…

- Dá-mo cá. Eu levo-o. Tenho um horário mais flexível, ninguém me vai dizer nada se me atrasar. Além disso, nem que ligue do consultório enquanto espero. Onde trabalhas?

- Vês aquela esquina ali em cima? – Luís apontou para o cimo da rua íngreme onde estavam – Um pouco mais adiante há lá um café, o “Refúgio”. Sou empregado de mesa lá…

- Ok, vai lá então, a ver se nos despachamos os dois. Adeus.

- Adeus.

Luís sentia-se estranho a falar com uma desconhecida daquela maneira. No entanto, tinha um longo dia pela frente e suspeitava que ia começar com uma discussão, por isso sacudiu a areia da roupa o melhor que pôde e começou a subir a rua, quase em corrida.

…

- Ó Luís, pá, tu és sempre a mesma coisa, pá! Como é? Vou ter de começar a cortar-te no salário, pá?! – o gorducho bonacheirão que censurou Luís mexia-se como um louco a tentar atender três mesas ao mesmo tempo – Despacha-te e vai trocar de roupa. Espera lá, que figura é essa, pá?! As calças cheias de areia, as mãos todas sujas, que aconteceu, pá?! – Rogério, mostrando preocupação genuína depois da descompostura inicial, dirigiu-se ao amigo, andando como se dançasse o bolero – Estás bem, pá?

- Sim… É que houve ali um… acidente numa obra e eu fui ajudar… – nessa altura, embora não o admitissem nunca, os três clientes que Rogério estava a atender fitaram as orelhas a tentar perceber se havia feridos.

- Um acidente? Mas que foste tu fazer?

- Hum… Foi… um gato… que ficou soterrado…

- Luís, pá… Vai-te vestir que nem quero ouvir mais nada… – Rogério estava vermelho de fúria e a estranha dança de bolero que fazia ao andar parecia mais mexida que o habitual.

Já fardado, Luís acorreu aos clientes que ainda estavam por servir. Àquela hora da manhã, havia muita gente a querer tomar o pequeno-almoço e Rogério não tinha mãos a medir com torradas, tostas e queques, enquanto Luís tratava dos cafés e dos copos de leite. A hora da confusão do pequeno-almoço passou e estavam a preparar-se para a hora da confusão do almoço quando Inês entrou no “Refúgio”, com uma gaiola a miar.

- Olá! – disse ela ao reconhecer Luís.

- Tu?! Mas aconteceu alguma coisa? – Luís ajoelhou-se em frente à jovem, a espreitar para a gaiola que miava. Lá dentro, o gatito preto que umas horas antes tinha sido sacudido pelas patas, parecia reconhecer Luís e procurava brincar com ele, deitando uma pata pelas grades.

- Não, ele está bem, ficou um bocado assustado, está subnutrido, devia estar abandonado, mas um par de boas refeições e fica como novo, segundo o médico. Só receitou aqui uns comprimidos para os parasitas e levou uma injecção, mas nada de extraordinário, tendo em conta tudo o que se passou… – Inês sentia-se algo ridícula a tagarelar daquela forma com um estranho, mas não conseguia evitar.

- Mas… porque é que o trouxeste para aqui?

- Bem, tu estavas atrasado de manhã, por isso fui eu ao veterinário, logo parece-me justo que agora fiques tu com ele enquanto eu vou para o trabalho…

- Eu não quero esse bicho aqui! – meteu-se Rogério – Despacha-o, ó Luís!

Luís olhou para Inês e pela primeira vez reparou-lhe no brilho dos olhos. Eram castanhos e seriam banalíssimos se não tivessem um brilho de um castanho como nunca antes vira. Sentiu que passaram horas desde a ordem de Rogério e o momento em que finalmente se conseguiu abstrair do brilho de Inês. Na verdade, passaram apenas alguns segundos…

- Olha, o Rogério não é má pessoa, mas nós realmente podemos ter problemas com a inspecção por causa do gato. Não podes mesmo ficar com ele?

- Não, desculpa, mas não. Trabalho num escritório de advogados, não posso aparecer assim com um gato…

Luís pensou por uns momentos a fitar uma janela ao lado de Inês e agora foi ela que se apercebeu dos olhos dele. Eram de um preto absoluto, sem íris, sem brilho, de uma total ausência de sentimentos, a contrastar com o fervor com que, nessa manhã, se lançara à vala por causa de um simples gato.

- Espera aqui uns segundos… – Luís dirigiu-se à sala dos empregados, foi ao bolso das calças e tirou de lá uma chave. Voltou para junto de Inês – Eu moro no primeiro andar do número 117, perto do sítio onde nos encontramos hoje. Será que o podes deixar lá e depois, quando puderes, vens cá trazer a chave?

Inês, algo surpreendida, aceitou. Saiu do café, voltou a descer a rua e encontrou o número 117. Abriu a porta, entrou. Era um pequeno T0, com um biombo velho a separar a cama do resto da casa, que mais não era do que uma cozinha e uma sala. A única porta visível, para além da da entrada, dava para o quarto de banho. Tinha uma pequena aparelhagem a um canto e um monte de cd’s ao lado. A cama estava feita, de forma impecável. Não se viam fotografias ou quadros em lado nenhum, mas havia livros velhos empilhados um pouco por todo o lado. Inês decidiu soltar o gato no quarto de banho. Saiu e trancou a porta.

Não me digam as horas...

2007-10-24T19:27:00.000+01:00

Carros e vozes agitam-me os tímpanos por cima da música que insisto em pôr baixa. O ar empurra-me gelo para os pulmões, espalhando-me o frio pela carne. As mãos só não tremem por teimosia do orgulho e os pés esfregam-se um no outro para se manterem quentes. O "Eva Luna", que comprei à pressa para te conhecer melhor, abana-se nos dedos com o vento, que aproveita para me sacudir também o cabelo, de um lado para o outro. O café, que pedi apenas para me poder sentar e esperar, já há muito que arrefeceu no estômago. Vejo as horas, olho para a rua. Procuro a frase que estava a ler e releio-a. Avanço uma página e o ritual repete-se. Os minutos passam. As horas passam. O dia passa. O sol, fazendo-me sinais nas janelas em frente, começa a pôr-se, grita-me que está na hora, que já chega por hoje, que tenho de me meter a caminho de mais uma viagem desconsolada, de mais um dia desfalcado de te ver. E eu tremo, a acreditar nele, mas tremo ainda mais ao cerrar os dentes, mantendo-me fixo onde estou, quieto, com os olhos na rua e no “Eva Luna”, que realmente comprei à pressa para te conhecer melhor. Mais cinco minutos, só mais uma página e depois vou. Prometo…

Porquê tu?

2007-10-22T03:57:00.000+01:00

Porque sim. Porque te vi. Porque senti curiosidade. Porque os teus olhos por vezes são de um castanho como não me lembro de ver. Porque cada visão tua me faz sorrir. Porque conto cada passo dado a teu lado e porque tento encurtar as passadas e prolongar os 500 metros até São Bento. Porque a tua voz me traz silêncio. Porque estou quase sempre bem, mas é ao teu lado que o mundo quase desaparece. Porque não sei o que sinto, mas quero descobrir. E porque o teu brilho não encandeia, o teu brilho aquece.

Ufa...

2007-10-19T21:00:00.000+01:00

Abençoado trabalho de fim de semana que não me vai deixar pensar demasiado nesta tarde (que foi em tudo positiva). Para a semana, maratona e, bolas, nada a perder MESMO, tiraram-me o açaime...

Na semana seguinte, começa novo conto, com título ainda a definir, mas talvez "Uma história de amor a sério". Sugestões aceitam-se. Tema anda à volta de duas pessoas e um (ou vários) amor(es). Ficou o teaser feito...

(Já agora aproveito para pedir desculpa por usar o meu blog para desabafos...

Ei, espera lá! É exactamente para isso que ele serve!!!)

Silêncio

2007-10-17T01:52:00.000+01:00

Não há silêncio. A cabeça pousada na almofada não tem silêncio. O burburinho dos bichos que roem lentamente a madeira soa a chuva que cai ao de leve. Não há silêncio. A chuva cai-me nos tímpanos, trazendo prenúncios de tristeza, de planos estragados pelo fim de uma esplanada do tempo e da leitura quase forçada pela espera voluntária. Os ponteiros movem-se, bramindo os braços e vociferando as suas pesadas súplicas pelos ares, anunciando a demora, o atraso, a falta, batendo lentamente e marcando o passo da minha saudade. Passos. Inúmeros passos, apressados, vagarosos, incertos, conscientes, inúmeros passos que rodam e rodam sem parar, sem irem para lado nenhum, passos que não sigo e que não os faço os meus passos. Vozes. Roucas, suaves, solitárias, acompanhadas, vozes que sabem o que dizem e vozes que blasfemam loucuras, vozes que se indignam e vozes que pedem, que imploram, vozes que não oiço e que não peço para ouvir. Não há silêncio. Não durmo, não há silêncio. A tua ausência tira-me o silêncio, o silêncio que a tua voz me dá.

Cara Pinky,

2007-10-16T00:03:00.000+01:00

Desculpa. Julguei que seria capaz de realmente incendiar este blog até à última das palavras. Fantasiei a noite em que, inebriado de emoção, me sentaria nesta cadeira, em frente a este teclado que tantas vezes usei para te falar, e escreveria sem parar, sem pensar, a sentir apenas. Não me sinto capaz. Não sou capaz. Os dedos não conseguem, neste momento, reflectir a explosão que me agitou de um lado para o outro, sem cessar, como o movimento basculante de um qualquer comboio que parte com destino a uma qualquer estação de uma qualquer terra. Entrei nesse comboio, corri para o apanhar e ainda não saí dele, ainda é cedo, o destino nem no horizonte se vê. Mas foi o comboio em que escolhi entrar, cara Pinky. Um comboio que disseste que devia apanhar, tantas e tantas vezes mo disseste e eis-me nele, finalmente, eis-me nele, com a cabeça de fora da janela, o cabelo empurrado para trás pelo vento, os olhos fechados pela luz do sol, eis-me, finalmente, nele…

Consegues ver-me o sorriso rasgado?

Estado de espírito 2

2007-10-08T13:42:00.000+01:00

"Um pequeno passo para o Estranho, um passo gigantesco para a comunidade totó"
Camarada totó, se fui capaz de fazer o impensável para o comum totó, também tu serás! Vem e junta-te ao movimento "Abordar uma desconhecida na rua". Verás que dormes melhor...
:P
SSSSSIIIIIMMMMM!!!!!

Estado de espírito

2007-10-04T14:17:00.000+01:00

Sim. Sim? Sim... Sim?! Sim! Sim, sim. Sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim, sim!
SSSSSSSSSSSSIIIIIIIIIIIIIIIMMMMMMMMMMMMMMM!!!!!!!!!!!!!!!
Para quem possa pensar que foi desta que enlouqueci... Digamos que é bem possível...
SSSIIIMMM!!!

Amor num dois cavalos

2007-10-02T02:04:00.000+01:00

Deito-me, com relutância. Apago a luz, puxo os lençóis, ajeito a almofada e fico à espera. A cama parece-me enorme, um deserto imenso de algodão, linho e molas rangentes. Rapidamente, os meus olhos habituam-se à escuridão e a fraca luz lançada pelos números do despertador ilumina-me o quarto com uma ténue neblina verde. Viro-me, deitado a um canto do deserto de algodão e fito a outra ponta da cama. Estendo um braço, mas só com dificuldade, com a ponta dos dedos, consigo tocar na madeira, áspera, por lixar desde que a cortei por não gostar do estilo. Parece-me ainda maior, este deserto, por não o conseguir alcançar de ponta a ponta. Viro-me de barriga para cima, a fitar o tecto, como tantas vezes faço. Oiço passos, o soalho que range aqui mesmo ao lado, madeira que estala com o arrefecimento da noite, talvez, mas não me preocupa. Começo a pestanejar, devagar, arrastado cada vez mais para o outro lado, para o subconsciente.

Acordo, devagar, sei que estou a sonhar. Estou no banco de trás de um carro, a olhar para o tejadilho, enquanto nos afastamos do mar. A lua cheia passa, ou melhor, arrasta-se pelo vidro, rodeada de estrelas. No rádio, cantam os The Killers, o “Sam's Town” pode ser deixado em modo repetição durante horas, não me importo. Conheço o álbum de cor, não a letra, mas os sons, as notas que se seguem umas às outras num jogo harmonioso da apanhada. Alguém fala, nos bancos da frente, mas não é para mim ou então não exigem resposta. Cansado, como se não conseguisse sequer encher o peito para inspirar, deixo-me cair calmamente sobre o colo de alguém ao meu lado. Ela afaga-me a cabeça, passando os dedos pelo meu cabelo. Balbucio que devia ser ao contrário, ela é que acabou de trabalhar e devia ser eu a afagar-lhe os cabelos loiritos, mas não me mexo um centímetro que seja. Sorri e sussurra-me que não tem importância, com uma voz quase rouca pelos cigarros que devora, uns atrás dos outros. Debruça-se sobre mim e beija-me a testa primeiro, depois a boca. Volto a sentar-me direito e levanto um braço, ofereço-lhe o meu peito. A sua cabeça loira move-se devagar com a minha respiração e eu sinto a dela cada vez mais fraca, relaxada. Coloco-lhe uma mão na barriga, directamente na pele, por baixo da camisola, e afago-lhe o umbigo. Adormece. Eu sigo-a, pouco depois.

Acordo depressa, desta vez, já não estou a sonhar. Ergo-me e admiro o deserto de algodão, já não me parece tão grande. Com o sono ainda por sacudir, vejo a forma dela gravada a meu lado, talvez tenha ido à casa de banho, talvez esteja a fumar, sei que saiu há pouco, a cama ainda está quente e o meu braço ainda adormecido. Volto a deitar-me. Amanhã, tudo volta ao normal.

Para onde é o caminho?

2007-09-22T03:12:00.002+01:00

Para onde é o caminho? O vento sopra de encontro à minha pele, a chuva escorre-me pelo cabelo, usando o meu corpo como o leito de um rio. Sim, estou nu, à chuva. Sinto a lama entre os dedos dos pés enquanto me afundo, aos poucos, por entre a terra do meu jardim. Tenho os olhos fechados há horas e deixo-me estar. Baixo o rosto e tento ouvir, distinguir as gotas que caem: as mais pesadas batem no chão e explodem em mil pequenas gotas; as mais pequenas entram directamente no solo, à procura de sementes para fecundar. Sinto a água entrar-me pela pele e fundir-se comigo. Ainda não sei o caminho. Levanto a cabeça e inspiro com força; chegam-me os cheiros de rosas, de laranjas, de relva, do meu próprio corpo, da lama debaixo dos meus pés. Sinto o cheiro que a água não tem. Ainda não sei o caminho. Abro os olhos, por fim. A luz, ténue, mas presente, fere-me a visão, mas não deixo de olhar em volta. O dia está cinzento, o céu coberto de nuvens, a chuva dança com o vento no ar, avançando em rodopios e envolvendo tudo em que toca. Olho em frente. Ao longe, um gato esconde-se da tempestade debaixo de um abrigo para a lenha. Também ele fita a chuva e ouve o vento. Ajoelho-me de encontro à lama e enterro as mãos até aos pulsos, agarrando a terra pelos cabelos e puxando-a até mim. Espalho-a pelo corpo, as pernas, os braços, o tronco, o sexo e a cara. Castanho, escuro e húmido, da cabeça aos pés. O gato ainda lá está, debaixo do abrigo, mas já não está só. Um outro gato, ou uma gata – prefiro acreditar – enrosca-se agora no primeiro. Sei qual é o caminho. O meu corpo está coberto com a Terra, já não estou nu. Ao perto, pareceria um louco que já há muito tempo desistiu de tentar passar despercebido. Ao longe, sou apenas um monte de terra no meio de um jardim. E é para lá que começo a correr, para longe, porque é lá que está o caminho. Salto muros, atravesso campos, firo os pés nas silvas, nos seixos, no chão, mas é isso que quero, correr para longe, como o meu pai corre todos os dias. Ninguém me vê quando passo, estou protegido, camuflado, castanho, escuro e húmido, da cabeça aos pés. E vou a caminho.

E um dia talvez volte encarnado num gato.

Becoming Vampire

2007-09-15T02:46:00.000+01:00

I remember the day when night became everlasting.

Like a pair of ice shards,

She plunged her teeth into my chest,

Promising me a kiss,

Giving nothing, but timeless death.

I remember her cold breath,

As her lips touched my skin,

Her hands holding my own,

Imprisoning me forever by her side.

My heart stopped in that moment,

As my blood flowed more and more into her body,

Feeding her, helping her, becoming her,

Making her my mistress and I her eternal slave.

Oh, but the most painful of memories is the night

My mistress, my dead life, was robbed from me.

Long I howled her name at the moon,

The bright full moon, white as the top of her head.

Long I cried blasphemies, yelled curses at the petty,

Soulless, mortal scum that robbed her from me.

Long I sat there, in their homes, at their tables,

Carving, chopping my pain from out their flesh.

And long was the time I took to realize

That my mistress had not drunken my soul from me,

Instead, her death was the hammer that crushed

All humanity from out my heart.

Ego Builder!!!

2007-09-12T01:29:00.000+01:00

Diz a Polegar que eu mereço este prémio honorário. Diz também que isto é qualquer coisa como v. intr.to converse casually, especially in order to gain an advantage or make a social connection."to chat intimately," 1897, from Yiddish shmuesn "to chat," from shmues "idle talk, chat," from Heb. shemu'oth "news, rumors." Schmooozer is from 1909.

Ora tendo em conta que sou um zero em gramática, daqueles bem à esquerda, vou confiar e aceitar e ficar "supéconvencido". Mas também, olha, "supéconvencido" já sou eu há muito tempo! Só que ninguém me leva a sério... Incluindo eu próprio... Pelos vistos, não interessa, sou um gajo com montes de comunicação. Mas... espera... Eh pá, eu não comunico assim por aí além! Eu ouço e tal, mando as minhas postas, mas comunicar? Pá... Não. Mas aceito e acho que está bem entregue. Sem dúvida! Mas não a mim... :P

Verdes são os espinafres...

2007-09-09T04:21:00.000+01:00

Perdi as palavras quando te vi, esqueci-me do seu som, do seu valor, da sua força. Esqueci-me da minha própria força, incapaz de me mover, de desviar sequer o olhar de ti. E outros falaram para mim, chamaram, pediram respostas, mas eu nada disse, fiquei-me, mudo e quieto, porque te vi e não tentei desviar o olhar de ti. Tu não me viste. Eu, que nunca deixei de te ver, fechei os olhos e tudo ficou negro, só os sons me perturbavam, mas também esses bloqueei. Depois tentei ver-te, seguir-te o rosto na escuridão, guiado por uma qualquer voz que nunca antes ouvira e que te descrevia. Queixo. Boca. Nariz. Orelhas. Bochechas. Cabelo. Sobrancelhas. Pestanas. Olhos. E eu tentei ver-te, sim, mas não consegui. Vi-te uma e outra vez, observei-te, decorei cada gesto, cada movimento, cada tique e ainda assim não consegui ver-te. Voltei a fechar os olhos. A voz voltou para te descrever, mas desta vez não lhe obedeci, bloqueei também o seu som. E então sim, vi-te. Surgiste como uma luz ténue, um pirilampo, quase como se te visse ao longe e estivesses a correr para mim como um comboio desenfreado. E o pirilampo foi crescendo, mais e mais, sempre a correr para mim, e eu só via aquela luz, verde, como se o sol reflectisse num campo de relva fresca pelo orvalho da manhã, e tornaste-te maior e maior, e cegaste-me como se fosses um farol, ainda que tivesse os olhos fechados. Abri-os. Vejo agora o teu rosto, perfeitamente, mas não consigo dizer se é perfeito. Perfeita é sim a tua aura, verde, de esperança, de frescura, de espinafres, e sim, é realmente a tua pessoa, o teu brilho, o teu ser que eu vejo, mesmo de olhos fechados.

Desnecessário

2007-09-05T22:04:00.000+01:00

Em (quase) 26 anos, fiz e disse coisas que eram desnecessárias. Algumas por estupidez, outras por inocência, mas não deixaram de ser desnecessárias. Houve alturas em que constatei que estava a chover, algo que qualquer tartaruga que pusesse a cabeça de fora da carapaça se aperceberia, portanto foi desnecessário. Já me debrucei sobre o ouvido de uma amiga que ia partir para longe para lhe dizer "tu vais ficar bem", mas como ela sabia que ia voltar, então, obviamente, isso foi desnecessário. Já barafustei e berrei por ninharias e isso é sempre desnecessário. Em diversas ocasiões, mostrei o rabo perante pequenas multidões e isso foi enjoativamente desnecessário. Disse "Amo-te" um sem números de vezes em alturas em que os meus olhos brilhavam essa palavra, esse sentimento, sendo, portanto, desnecessário.

Hoje apercebi-me de algo que temia há já algum tempo: tornei-me desnecessário no café onde trabalhava. Não sei porquê (ou até sei), isso mexeu comigo por uma série de razões. Algumas estúpidas, outras compreensíveis, outras que se tornam desnecessárias de tão simples...

Mas, mas, mas...

2007-08-29T16:49:00.000+01:00

Ora bem, o mundo dos blogs está em decadência vertiginosa. É a única explicação para um blog como este, que só tem material novo de semana a semana, ter recebido um prémio. Claro que as más línguas vão atacar logo e dizer que nem há concurso e que os vencedores são determinados pelas amizades e que este gajo (eu) só ganhou porque conhece fulano e fulana e até é amigo da fulana. E vão ter razão. Mas que se lixe. Esta imagem que se segue já ninguém ma tira!!!! Eheheheheheh

Ainda assim, confesso que fiquei num certo espanto quando confrontei a entregadora do prémio (que nunca ninguém me acuse de não inventar expressões!) e esta me disse, entre outras coisas - como, por exemplo, "és lindo", "és sensual" e "só te falta o fato de borracha para seres como o Batman" -, que este blog é muito mais lido do que penso. Confesso que não é difícil, uma vez que a ideia que tenho é que, tirando duas jovens de Lisboa, mais duas ou três jovens de paradeiro desconhecido (para mim, pelo menos) e mais dois ou três amigos, ninguém lê este blog. Bem, fazendo as contas, ao menos sou lido por gajas, o que significa que realmente devo ser lindo e sensual e parecido com o Batman excepto na roupa que uso. Mas, vai daí, e lá me convenceu a pôr uma coisinha gira que se chama sitemeter. E não é que o sacana me assustou?! Então queres ver que sou lido em Vitria, Espírito Santo, que, ao que tudo indica, fica no Brasil?! E tenho fãs no Alentejo?! E em Coimbra?! Eh pá, quem é esta gente e serão as suas vidas tão miseráveis que tenham de cá vir ler loucuras, devaneios febris e ilusões dignas do rei dos totós???

Bem, sejam bem-vindos ao interior da minha cabeça. Por favor não roubem nenhum cinzeiro, pode fazer-me falta. E à malta de Moscavide, FORÇA, OLIVAIS!!!!!!

E não se esqueçam, vocês pensam que me estão a ler em segredo, mas eu sei exactamente onde andam... MUAHAHAHAHAA!!!!!!!!!!!

Homem grande (?)

2007-08-23T23:05:00.001+01:00

Diz-me, espelho, meu reflexo, o que torna os homens grandes? Vejo-me aqui, alto, e pergunto-te: o que nos torna grandes? Teremos de ser ricos? Famosos? Extraordinariamente reconhecidos cada vez que saímos de casa e fazemos aquilo que os homens pequenos fazem? Diz-me, terei de abandonar toda e qualquer vontade que não sirva para me tornar grande, mesmo que essa vontade me faça feliz? E os homens pequenos? São-no porque abandonam a vida do sucesso, porque preferem ser desconhecidos? Já sei, meu reflexo, tu que és eu, não devo separar felicidade e sucesso. Seria o mesmo que separar amor e sexo, que, ainda que diferentes, sabem melhor em conjunto. Mas diz-me, espelho, esta vida que levo, este caminho percorrido como homem pequeno à procura de crescer, tornar-me-á ele grande? E mais ainda, tu que és eu, diz-me, é realmente meu, teu, nosso o caminho da grandiosidade? Lembras-te, meu eu, quando dissemos, naquela tarde tão longínqua, que a felicidade era o amor e uma cabana? Lembras-te como só realmente acreditamos nisso depois de o termos dito? Percebes que, apesar de tudo, continuamos a acreditar realmente nisso? Percebes que, se o homem grande é aquele com sucesso, com dinheiro, com reconhecimento, então o homem pequeno poderá ser aquele que nunca sai da sombra? Percebes que eu, tu, nós poderemos nunca sair da sombra? Não quando o que mais queremos é segurar numa mão apaixonada, cheirar cabelos apaixonados, sentir uma cabeça apaixonada pousada no nosso peito enquanto adormecemos? Percebes o que te digo, enquanto nos olhamos olhos nos olhos e fazemos esta barba mal amanhada? A ti, a mim, a nós nos digo, meu eu, meu espelho, meu reflexo, alto como possa ser, serei e quererei ser sempre o mais pequeno dos homens.

O despertar estranho

2007-08-21T04:31:00.000+01:00

Acordo, sobressaltado, assustado, sem saber onde estou ou quem sou. A casa está vazia, o meu corpo é o único presente. Levanto-me à pressa, encharcado, desorientado, à espera de um tremor de terra ou talvez de um tiro, não sei. Encosto-me à parede, sem forças, os joelhos esmagados de encontro ao chão. Respiro com dificuldade, como se me apertassem o pescoço, mãos invisíveis que me puxam para mundos invisíveis. Não me lembro do que sonhei, não sei ao certo onde estou, apesar de me parecer o meu quarto. Passo os dedos pelos olhos, a mão pela cabeça, os cabelos escorrem de suor. Ainda não me encontrei. Murmuro um nome, cego pela luz do sol que entra por entre as frinchas da janela. Não sei por quem chamei, não me reconheço e ninguém me responde. Aos poucos, lembro-me de uma anedota que vi em tempos num filme.

Dois homens entram num bar, sentam-se ao balcão. O empregado aproxima-se e pergunta-lhes o que vão querer. Ambos pedem cerveja. Bebem um gole, pousam o copo e olham em frente, para um espelho. Um deles começa a pensar na vida, em tudo o que sempre quis, mas que nunca conseguiu ou pelas quais nunca teve coragem de lutar. Nesse momento, abre-se um buraco no chão e ele cai lá dentro. O outro vê a cena, mas nada faz, acaba de beber a cerveja, paga as duas bebidas e sai do bar.

Não sei que título dar

2007-07-29T22:54:00.000+01:00

Ora bem, este é o primeiro post terminado que está o conto em Cabo Verde, um conto de uma mísera dúzia de páginas (ou menos até) e que demorou mais de um mês a escrever. Basicamente, bem, digamos que a preguiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiça (com muitos iis para perceberem que deixei o dedo a descansar na tecla...) andou à solta por aí e veio parar aqui, mas enfim, acabou e com o grandioso ponto alto que foi o último capítulo e do qual podemos retirar a melhor frase: "Nunca mais se voltaram a ver." Por esta altura, o caro leitor já terá percebido que este não é um texto de ficção, é mesmo uma carta aberta do Estranho, eu. Claro que tendo em conta a minha ocasional demência, isto pode subitamente tornar-se num texto fictício, mas para já não, é mesmo um desabafar que "comichava" aqui na ponta dos dedos e que eu associo não só à famosa demência ocasional, mas também à súbita e recente (de há uma semana) percepção de que, bem, I'm full of shit. Não, leitor/a, não sou tratador de porcos nem agricultor, sou sim, ou tornei-me num gajo cheio de bazófia. É verdade, admito aqui e em escrito (sem qualquer valor legal porque falta o belo carimbo do notário e passa pra cá 30 euros), sou um gajo cheio de bazófia, daqueles chatinhos saudosistas do passado (primeiro erro, viver no passado) que afirmam "ah se soubesse na altura o que sei hoje..." (segundo erro, fantasiar em alterar o passado). Pois bem, aqui o bazófias fartou-se. Não sei, talvez seja da inalação recente de pó de café (o link ao lado, que, se ainda não aparece, há-de aparecer, deve explicar que arranjei um part-time para sacudir o espectro da pobreza...), talvez seja porque estou a cerca de mês e meio de fazer 26 anos, mas fartei-me da bazófia. Fartei-me e acabou. Para quem ainda não percebeu (aqueles que perceberam que estou a admitir publicamente isto e a revelar ao mundo que descobri onde pousei os tomates, podem fechar a boca e saltar esta parte...), aqui o Estranho fartou-se de ser um, digamos, songa-monga, um pitosga totó, um sonhador fantasista que não sabe a que tomate se deve agarrar para ir ao encontro daquilo que quer. Pronto, já disse. Não estou com isto a dizer que sou o maior e que agora o céu é o limite e que faço e aconteço, não, ainda longe disso, mas os primeiros passos estão dados. Encontrei os tomates, afastei um certo tufo de pêlo e ei-los. Não os vou descrever, vou só dizer que os desgraçados até estavam mirradinhos, mas uma massagem vigorosa tratou de reeniciar a irrigação sanguínea devida. Olha que giro, acabei de fazer uma figura triste a sugerir que massagei os tomates... Serve esta, que já vai bastante longa e enfadonha e a fugir ao assunto, que me fartei de querer alguma coisa e não ter a coragem de dar aquele passinho, de fazer aquele movimentozinho, de tentar. Num mês, ou pouco menos, tornei-me empregado de mesa no café Progresso, desenvolvi um à vontade que tantas vezes me faltou para falar com estranhos que não eu, descobri os tomates e senti-me útil e minimamente produtivo (afinal de contas, é só um part-time). Nada mau para Julho. No entanto, as férias dos outros levaram a que tenha férias forçadas. Ora este forçar de férias estragam-me os planos. Primeiro o dinheiro que não entra no mês de Agosto. Segundo, e passo a apresentar, o pressing, o forcing, o apalpar terreno, o bater de couros a uma certa cliente que lá vai almoçar e que será, talvez, fiscal ou engenheira ou arquitecta (e eu que sempre sonhei com arquitectura, mas fui sempre demasiado preguiçoso e receoso de não acabar o curso...), tendo em conta que a dita cliente passa o dia de um lado para o outro nas obras do metro na zona de Cedofeita. Por esta altura, quem me conhece pessoalmente estará a levar as mãos à cabeça e a gritar "Ele está doido!!!". E têm razão. Ora bem, da dita jovem, nada sei. Nem idade, nem nome, nem profissão, nem situação matrimonial sequer. Sei que (ai...) estou apanhadinho. E o melhor da situação? Mostrei-lhe exactamente isso. Ok, estava de avental de cintura, ok, tinha acabado de lhe levantar o prato sujo da mesa, mas mostrei-lhe isso. Diversas vezes. Ok, pode parecer pouco, mas confiem em mim, grande passo à frente meter-me com desconhecidas. Ora o objectivo desta treta toda é o belo do apelo.

Café Progresso, na zona de Cedofeita no Porto. Obras do Metro mesmo ao lado. Jovem fiscal/engenheira/arquitecta que trabalha lá (a quem, carinhosamente, chamo Trolha). Se desse lado houver algum cliente assíduo do já referido café e que conheça a criatura em questão, informações precisam-se. Probabilidade de fim de obras antes de eu voltar ao trabalho pode significar o adeus mais inglório da história dos engates entre desconhecidos. Ajudem lá, dou café à borla durante um ano (ou o tempo que lá ficar a trabalhar...).

A partir de agora antes um "não" que um "se soubesse na altura o que sei hoje..." (acho que vou tatuar esta frase no interior das pálpebras para enviar mensagens subliminares constantes enquanto durmo...)

Conto em Cabo Verde - última parte

2007-07-27T00:45:00.000+01:00

Nunca mais se voltaram a ver.

Conto em Cabo Verde - penúltima parte

2007-07-25T22:29:00.000+01:00

- Uma hora. Mais uma hora e tudo se precipita. – Júlio remexe o saco; passa por óculos de sol, livro e maços de lenços – De que é que estou à procura? – pára um instante – De nada, quero é guardar o que tenho.

Apesar do travessão, esta frase não foi dita, foi, sim, pensada, sentida, acima de tudo. Este é o último dia das férias que passou em Cabo Verde, ironicamente, o dia mais azul e limpo da semana. O vento sopra, como de costume, mas a falta de nuvens faz com que o calor que se imagina típico de África se faça sentir com mais intensidade. É de manhã cedo, tão cedo que os pais do jovem provavelmente ainda nem acordaram. Júlio está num frenesim, amachuca roupa, como se fossem pedaços de papel, e atira-a para a mala. Tem o olhar fixo naquilo que está a fazer, mas, não o admitindo, pensa no que se aproxima: o adeus a Eva, perdão, a Diana, é do hábito. Sabe que isso é inevitável, como se sentisse que a cada movimento dos ponteiros do relógio, que hoje em dia são os píxeis do telemóvel, Diana se afasta mais e mais. Pensando melhor, Adão e Eva dá uma ideia muito melhor de amor ingénuo e de tragédia inevitável do que Júlio e Diana, por isso, voltemos aos nomes ficcionais do casal, se não se importam. Adão, portanto, está a arrumar tudo para o regresso a Portugal, mais precisamente para o Porto, enquanto que Eva, se não está, deveria estar a preparar o regresso também a Portugal, mas mais precisamente para Lisboa. A distância, à partida, não seria um problema, não, o problema é algo mais complexo. Adão sabe o nome verdadeiro de Eva e sabe que é de Lisboa, a questão é que, à excepção de algumas marcas de nascença e sinais em sítios mais recônditos do corpo, não sabe mais nada sobre a jovem. Não se imagina, claro está, a percorrer cada rua da capital a perguntar a quem quer que passe se conhece uma rapariga chamada Diana que tem uma marca de nascença em forma de cogumelo logo abaixo da nádega esquerda... Adão esvazia por completo a mente, não pensa em nada porque sabe que não pode pensar o que está a sentir: ama Eva, ainda que não a conheça, ainda que se tenha determinado a não se apaixonar por ela, Adão ama Eva de uma forma quase infantil, como se amasse o céu azul simplesmente por ele existir. A única coisa que lhe passa pela cabeça é “Mais uma hora…”

E tem razão. Depois dessa hora, em que os pais lhe bateram à porta e se admiraram de o filho já estar completamente pronto para sair, tudo se precipita a uma velocidade desconcertante: o pequeno-almoço, as últimas despedidas ao hotel e aos empregados, o check-out, as malas atiradas para a camioneta ferrugenta que os trouxe ao hotel, que os levou a passear pela ilha e que agora arranca para os levar de volta ao aeroporto, o check-in, a revista, a espera pelo avião, o embarque, descolagem, o Atlântico imperceptível por baixo das nuvens. Só agora o tempo parece abrandar, Adão adormeceu nas primeiras três de quatro horas de viagem. Acorda sobressaltado, atirado para o lado pela turbulência. Sente a mãe apertar-lhe a mão com força, com medo. Balbucia-lhe, de forma quase automática, que se acalme, que foi só um solavanco, nada de mais. Pestaneja o sono dos olhos e espreita pela janela. É a primeira vez que Eva, imediatamente atrás, o vê mexer-se desde que o avião levantou voo. Apetece-lhe debruçar-se sobre o assento do jovem e dar-lhe um beijo na cara, perguntar se está tudo bem, mas não o faz. Também ela sente que o ama, mas, tal como ele, recusa-se a pensá-lo, optando por racionalizar o que não há como racionalizar. Classifica, cataloga o que sente como uma atracção física, só e apenas, daquelas que se sente todos os dias. Também ela espreita pela janela. Acabam por adormecer ao mesmo tempo, próximos, como na noite anterior, mas agora separados por roupa e por uma cadeira de avião. Chegam a Portugal.

Eva segue com a mãe para procurarem as malas, Adão, logo atrás, quase puxa os pais para se despacharem, ainda têm outro voo à espera. O tapete começa a rodar, ouvem-se os primeiros tombos, as primeiras malas, os primeiros “Olha, é a nossa!”, mas as de Adão e Eva, e dos respectivos familiares, ainda demoram, tanto que Adão quase fica branco quando a mãe de Eva se vira para ele e lhe diz, com um sorriso:

- Já viu, querem estragar-nos as férias, vamos ser mesmo os últimos!

Adão sorri de volta e acena com a cabeça, incapaz de soletrar uma palavra que seja, ao mesmo tempo que Eva engole em seco e começa a corar. Ambos respiram de alívio quando as malas finalmente aparecem e, num movimento digno de natação sincronizada, precipitam-se ao encontro delas, deixando os pais perplexos. Adão tira a sua mala e a dos pais, Eva faz o mesmo em relação à sua, mas a da mãe é um pouco pesada de mais para os seus braços. De repente, sente o corpo de Adão encostado ao seu, mais uma vez, a mão dele sobre a dela, a boca encostada ao ouvido enquanto o jovem lhe sussurra para ter calma, que ele trata disso. Por momentos, estão no quarto de hotel de Adão, ele a segurar-lhe a mão com força e ela a encostar a cabeça no ombro dele. Despertam de imediato, lembrando-se de onde estão e de com quem estão. Feliz e inexplicavelmente, pensam ambos, os progenitores conversam animadamente entre eles, falando do que gostaram mais, de como gostavam de lá voltar e outras palavras de circunstância.

- Diana… – Adão assume uma postura grave, como se fosse dizer algo que faria o mundo desabar nesse preciso momento, mas, quando a jovem se vira para o enfrentar, diz simplesmente – foi… foi bom conhecer-te. Espero que consigas... bem, que consigas recuperar da morte do teu pai e que…

- Júlio, por favor não digas mais nada.

Adão consente com a cabeça, com os olhos a dizerem adeus. Arrasta as malas pelas rodas e os próprios pés pelo chão e avança na direcção dos pais. Eva fica para trás, mas segue logo a seguir e ainda consegue ouvi-lo dizer à mãe que os desculpe, mas que ainda precisam de apanhar outro avião de regresso. Ainda chega a tempo de dizer um último adeus ao trio, mas já nem conseguiu ver os olhos de Adão.

- Que rapaz tão simpático, não achas? Tens de arranjar um namorado assim! – brinca a mãe de Eva.

- Vamos? – é a única palavra que sai da boca de Eva desde o aeroporto até casa.

…

O avião com destino ao Porto descola, iniciando uma subida que dá a sensação de não chegar a concluir, começando quase de seguida a descer. A viagem de avião pode ser encarada como um capricho, mas foi apenas uma questão de conforto e de rapidez, principalmente se se pensar nas três horas de inferno de Adão no Alfa pendular… Em meia hora, chegam ao Aeroporto Sá Carneiro, levantam as malas e dirigem-se para a entrada. O jovem faz sinal a um táxi. Vira-se para os pais.

- Vamos? – é a única palavra que sai da boca de Adão desde o aeroporto até casa.

Conto em Cabo Verde - parte IX

2007-07-17T00:12:00.000+01:00

Ao contrário do que dizia no final da parte anterior, na prática este é realmente o último dia em Cabo Verde, se tivermos em conta que amanhã, ao meio-dia, já as duas criaturas que temos vindo a conhecer como Adão e Eva vão estar a sobrevoar o Atlântico. Vamos continuar a tratá-los assim, como os dois supostos primeiros seres humanos a habitar a Terra. Continuemos a tratá-los assim, agora, sem dúvida, por uma questão de birra, porque já que se aguentou até aqui, sofre-se mais um bocado e descobre-se o nome de ambos quando se apresentarem. Avancemos.

Adão acorda. Eva já há muito regressou ao quarto, silenciosamente para não acordar a mãe. Ainda estremunhado pelo sono, parece-lhe sentir uma presença a seu lado, o que o leva a virar-se para abraçar Eva, pensa ele. Não. Era apenas uma almofada. As horas que o telemóvel indica mostram que daí a instantes os pais do jovem vão bater-lhe à porta e perguntar-lhe se vai tomar o pequeno-almoço. Ora tratando-se do último dia, Adão está decidido a ver tudo o que já vira antes, mas agora com olhos de quem sabe que vai partir e tão cedo não volta. Assim, a ânsia parece acelerar o tempo. As horas passam a um ritmo vertiginoso. Tão depressa está a ser abordado por empregados que oferecem champanhe em jeito de despedida, como está a bebericar um cocktail junto à piscina ou uma cerveja na praia. Aparentemente, a ideia que Adão tem de aproveitar bem o último dia é, basicamente, embebedar-se e tentar, sendo "tentar" a palavra-chave da acção, fazer exactamente o mesmo que nos outros dias. Poder-se-ia dizer que esta é uma atitude estúpida, por isso vamos lá: é uma atitude estúpida. E no entanto:

- Não achas que já chega? – finalmente uma linha de diálogo da mãe de Adão.

- Mãe, deixa lá, estamos de férias, certo? Deixa aproveitar, daqui a uns dias volta tudo ao mesmo, as chatices no trabalho, as chatices nas relações, as chatices em casa…

- Sim, mas não gosto de te ver assim. Mas já percebi pela tua cara que não adianta de nada... Olha, ao menos põe-te direito, vem aí a tua amiga... – a mãe de Adão, que a ter um nome teria de ser Deus, faz um sorriso trocista. É Eva que se aproxima e o sexto sentido de mãe já há uns dias que percebeu os olhares do filho em relação à jovem. Adão não protesta, não contesta, não esboça sequer um desmentido, simplesmente estaca na cadeira e fica a observar Eva a avançar à sua frente. Observa-lhe os passos calmos, o olhar distraído, irradiando toda uma aura de descontracção. Parece-lhe que a pessoa que passa diante de si é ou está algo diferente da pessoa que aterrou em Cabo Verde. Já não lhe distingue o ar abatido ou a pose pedante dos primeiros dias, como quando insinuou que Adão a estaria a seguir… “Afinal, só estava a precisar de uma queca!” pensam os neurónios levemente tocados pelo álcool.

Mas Eva não estava a precisar simplesmente de uma queca (sim, o narrador devia ter mais juízo do que as personagens, mas a palavra queca é irresistível demais!), estava a precisar de sentir. Sentir, simplesmente, física e emocionalmente. E se é verdade que a parte sentimental tem sofrido em detrimento da parte física, também não deixa de ser verdade que os pequenos desabafos, birras e brincadeiras com Adão foram dos poucos momentos de descontracção (esta palavra mais uma vez, para mostrar o verdadeiro sentimento da jovem) que teve no último ano. Uma pena que não tenham tentado recuperar um pouco dessa arte quase perdida que é o diálogo, teria sido curioso ouvir Eva falar do pai e Adão falar do avô que nunca conheceu, mas que tanto o ajudou através do tio. Mas enfim, é a vida. Adão continua a observar Eva até esta desaparecer ao longe. Algo que não admite nem sequer a si próprio é o facto de começar a sentir saudades da jovem.

À noite, quando Eva lhe bate à porta, Adão está deitado na cama. Dorme como se de uma criança se tratasse. Não está, nem de longe nem de perto, bêbedo, mas realmente a cabeça começava a pesar-lhe quando se deitou a fazer horas à espera de quem lhe bate agora à porta (e que não obtém resposta). Temendo denunciar-se ao quarto ao lado (ocupado pelos pais de Adão), Eva desiste, sem saber muito bem o que pensar. Diz a si própria que não quer saber, ele é que perde, se calhar até foi para a discoteca e está neste preciso momento a fazer-se a alguma mulata. Sai do edifício, avança para o jardim de areia (que, na manhã seguinte, denunciará o seu percurso ao jardineiro de areia) e procura a varanda de Adão. A janela está aberta, o vento faz voar as cortinas, Adão está na cama, a ressonar, Eva sorri e, não o admitindo nunca, suspira de alívio.

- Ei! – Adão nem se mexe – Ei! – isto seria mais fácil se soubessem o nome um do outro, mas já lá vamos – EI! – Adão estremece – Ei, ei! Na janela!

Adão esfrega os olhos e tenta sacudir o sono. Pareceu-lhe ouvir alguém dentro do quarto, mas quando olha para a janela desperta imediatamente todos os sentidos. Principalmente o do sarcasmo…

- Oh bela donzela, viestes salvar-me da clausura? – declama Adão, gesticulando exageradamente.

- Deixa-te de disparates e abre-me a porta!

- A porta? Mas de que serve a porta se tu estás aí fora? – debruça-se no parapeito, Eva pensa que ele procura um beijo e levanta o rosto. Adão não se apercebe do gesto, agarra-a pelas ancas, levanta-a e puxa-a para dentro – Vês? Elevador privado e tudo! Espectáculo! – agora sim, beija-a - Olá.

- Ui, antes de mais – ela fala com um olhar algo enojado – vais lavar a boca!

- Hum… É justo…

Eva está sentada na cama enquanto observa Adão a lavar os dentes. Em pequena, costumava correr para o quarto dos pais e escondia-se debaixo da cama. Pouco depois, entrava o pai, fingindo não saber que a pequenita lá estava, e começava a fazer as coisas mais rotineiras. Debruçava-se sobre o espelho do quarto de banho a olhar para a barba, fazia caretas à procura de rugas, puxava o cabelo para trás à procura dos primeiros sinais de calvície e fingia que não se apercebia da filha a esgueirar-se para o assustar. Invariavelmente, antecipava-se e agarrava pela cintura, como momentos antes fizera Adão, e levantava-a no ar, como se fosse um avião. Mesmo durante a adolescência, mesmo nos tempos de faculdade, esse era um ritual que pai e filha repetiam quando tinham oportunidade, até que, nos últimos anos, por causa da doença que lhe foi corroendo o corpo, o homem a quem Eva tratava por Papá não conseguiu levantar os braços. A atracção de Eva por Adão nada tinha a ver com uma qualquer semelhança com o pai, não, os dois homens eram diferentes como água para o vinho. A atracção de Eva explica-se pela vontade que Adão mostrou em querer conhecer a jovem, em querer dar-lhe atenção. Sente necessidade de lhe pedir desculpa pela forma como o tratou nos primeiros dias, mas não o faz. Adão sai da casa de banho.

- Ora vamos lá a isto… – ele segura-a pelos braços e beija-a durante muito tempo.

- Hum, estás cheio de vontade!

- Fiquei com vontade de te agarrar desde que passaste por mim, de tarde, junto à piscina. Tens um andar muito engraçado, com o rabo a abanar de um lado para o outro! E a tua mãe também não está nada mal. Vê-se bem a quem tu sais… – o sorriso trocista é indescritível…

- Ei! – Eva sente vontade de rir, mas finge má cara por uns momentos, uns segundos apenas, não resiste e solta uma gargalhada. Por momentos, riem-se juntos, quase abraçados. Pouco depois olham-se, em silêncio, como fizeram várias vezes, nas noites anteriores. Adão tem vontade de dizer que a ama e Eva tem vontade de o ouvir e de o repetir. Mas nenhum dos dois toma esse passo, optam antes por se despir e por se entregarem, mais uma vez, ao corpo um do outro. Nesse momento, Eva vira-se de costas para Adão. Ele encosta-se a ela, a barriga junto às costas, a cara na nuca, o pénis nas nádegas. Penetra-a. Eva não consegue deixar de estremecer. Adão passa-lhe o braço direito por baixo da cabeça, ficando a servir-lhe de almofada e a usar essa posição como base de apoio. Ele faz força para a frente, ela trinca-lhe o antebraço. Adão passa-lhe o braço esquerdo por cima da anca, a mão esquerda desce-lhe pelos pêlos e acaricia-a. Ele faz força para a frente, ela beija-lhe o antebraço. E prosseguem, ele a fazer força para a frente, uma e outra vez e outra vez e outra vez, primeiro devagar, depois com um vigor crescente, enquanto lhe acaricia os seios com a mão direita e o clítoris com a mão esquerda e lhe beija a nuca, o pescoço, os ombros, ela a sentir o corpo quente dele encostado ao seu, o braço esquerdo por cima do braço dele, a mão esquerda a puxá-lo pelas nádegas, guiando-o de encontro a si, o braço direito paralelo ao dele, a mão direita sobre a mão dele, enquanto ele se puxa para a frente e depois para trás e depois para a frente outra vez, até ao clímax final, ela arrebatada e ele embriagado pela sensação de poder. Abrandam progressivamente a pressão um sobre o outro, suados, quentes de encontro um ao outro, ele ainda dentro dela, em volta dela, num abraço de serpente.

Ficam assim, durante um tempo, até que ela se desprende dele e se volta na cama, o nariz de encontro ao dele. Eva olha-o nos olhos, Adão olha-a nos olhos, e assim ficam, sem saber o que dizer, sem saber se devem dizer alguma coisa, até que Eva o beija, num simples tocar de lábios, e lhe diz:

- Chamo-me Diana.

- Eu sou o Júlio.

É a última noite das férias, amanhã será, obviamente, o último dia. Adormecem, abraçados.

Acordam de madrugada. Tomam banho juntos e aí fazem amor uma última vez. Depois, ela veste-se e sai, volta para o quarto onde a mãe dorme sem sobressaltos, ele deita-se, nu, adormece sozinho.

Conto em Cabo Verde - parte VIII

2007-07-02T16:17:00.000+01:00

- O que é que estavas a ler de tarde? – o dia já passou e já estamos na noite seguinte. Adão e Eva, nomes unidos por uma fé inexplicável, estão nus, tal como, supostamente, os seus homólogos, milénios antes. Mas não estão no Paraíso, estão no quarto de Adão. É Eva quem pergunta.

- Como sabes que estive a ler?

- Oh, vi-te na varanda…

Adão franze o sobrolho.

- Andas a espiar-me?

- Oh, não sejas parvo! Simplesmente ia a passar e reparei. Até foi a minha mãe que chamou a atenção para o “meu amigo”…

- Ah, ela já percebeu que a filha se mete na cama com um desconhecido todas as noites? – abre um sorriso desafiador.

- Oh, não sejas parvo!

- Que engraçado, estás a ficar tão nervosa que não paras de dizer “oh”…

- Oh!

Eva, numa birra fingida, volta-se na cama e fica de costas para Adão, que se afasta ligeiramente para observar melhor o corpo da jovem diante dele. Conta-lhe os fios de cabelo da nuca, desce-lhe pela linha da coluna, rejubila com o redondo das nádegas e detém-se numa marca de nascimento da coxa direita de Eva.

- Estava a ler o “Cemitério de Pianos”, já tinhas visto. – Adão aproxima-se de Eva e abraça-a pelas costas.

- Mentiroso. Eu reparei que era uma folha solta.

- Ah, isso… – Adão larga-a outra vez e vira-se de barriga para cima.

- O que era? Parecias muito sério a …

- Olha, não quero falar nisso, ok? Desculpa, mas não vás por aí.

Eva engole em seco. O tom foi mais severo do que esperava. Os seus pensamentos precipitam-se numa cascata de hipóteses, mas tornou-se mais do que óbvio que não é suposto fazer perguntas. Está quase a adormecer quando:

- É uma carta.

- Desculpa? – a sua voz feminina soa ainda mais fraca com o sono.

- O papel que me viste a ler. É uma carta.

- De quem, da tua namorada? – a pergunta, numa voz fraca e lenta, tem segundas intenções óbvias…

- Subtil, sem dúvida. Não, eu não namoro. E a carta, nem fui eu que escrevi, nem foi escrita para mim.

- Mas então…?

- Foi o meu tio que escreveu. Para o avô dele, meu bisavô.

- E como é que és tu que a tens? – Eva já mal consegue abrir a boca.

- Porque ele escreveu-a pouco tempo depois de o meu bisavô morrer. A minha mãe soube que estava grávida de mim uns dois ou três meses depois do funeral. Segundo o meu tio, o meu nome magnífico foi uma homenagem. A minha avó desatou a chorar quando soube.

A pergunta de Eva devia ser a mais óbvia, mas, em vez de perguntar qual era o tal nome magnífico, balbucia apenas:

- Mas por que é que o teu tio te deu a cart… – a pergunta já não é feita até ao fim. Eva adormece.

Adão deixa-a dormir e fica sozinho, entregue à carta. O tio deu-lha quando fez dezoito anos, dando a entender que achava que só então Adão teria maturidade para entender o que lhe queria transmitir. Como todos os adolescentes, os dezoito anos do jovem foram conturbados. De forma quase clássica, a relação com os pais, e principalmente com a mãe, não era fácil. O tio compreendia-o, as discussões que tivera com a irmã, enquanto cresciam, davam-lhe uma noção perfeita do que se passava. Mas insistia com ele que devia ter paciência. E então, um dia, deu-lhe a carta. Não eram mais do que algumas linhas, mas, mal as leu, Adão percebeu imediatamente a intenção do tio.

“Adeus, avô. Morreste, não sei com que idade. Nunca te conheci bem, por culpa minha; sabia o teu nome e o que fazias, mas não soube e nunca saberei agora quem eras. Lembro-me que uma vez me bateste e eu odiei-te por isso. Lembro-me que nunca te procurei para nada e tu nunca me deste nada. Lembro-me que nos sorríamos quase por obrigação nas poucas vezes em que nos encontrávamos, invariavelmente no Natal. Mas nunca mais sorriremos um para o outro, mesmo que por obrigação. Vi-te, nos últimos dias, deitado na cama do hospital, com os olhos e a pele amarelecidos e os pés inchados. Eram os teus últimos dias, avô, soube-o no momento em que te vi a lutar para te ergueres na cama e olhar-me de frente. Morreste, já todos o esperávamos. Carreguei-te, avô, o teu corpo inerte dentro do caixão frio, brutalmente pesado, pisou-me a palma da mão. Os teus netos choraram, avô, os teus filhos gritaram, avô, e eu não percebia, não sentia, não chorava. E então pregaram a tampa que te cobriu e ainda hoje te cobre, avô. E levaram-te e pousaram-te e taparam-te com terra, avô, e então chorei, como o mais novo dos meus primos, os teus netos, agarrados uns aos outros porque nunca mais te veríamos, avô, e eu nunca te iria conhecer. Adeus, avô, perdoa-me.”

Adão fecha os olhos e adormece. Eva tem um braço pousado no peito dele. O jovem começa a sonhar. Vê o tio, sentado num café, a conversar com o bisavô, viu-o em fotografias, o homem de quem herdou o nome. Numa mesa, um pouco atrás destes, está Eva, sozinha. Adão serve-lhe um café. Não trocam palavras, sorrisos ou olhares. São desconhecidos. Amanhã é o penúltimo dia em Cabo Verde.

Conto em Cabo Verde - parte VII

2007-06-18T01:04:00.000+01:00

Adão é o primeiro a acordar. A secura da boca prova que ressonou, sem dúvida por estar virado de barriga para cima. Eva está deitada ao lado dele, aliás, quase em cima dele, a cabeça pousada no seu peito. “Pelo menos não se foi logo embora… Bolas, dói-me os tomates…” Adão interrompe os próprios pensamentos para levantar, suave e silenciosamente, o telemóvel. “Três da manhã? Bem, ainda é cedo, acho eu. A que horas é que ela disse que a mãe acordava? Bah, quando acordar que se preocupe ela com isso!” Eva parece ter-lhe ouvido os pensamentos. Começa a acordar, lentamente. A mão pousada sobre o peito dele estremece e começa a mover-se na direcção da barriga, desenhando-lhe riscos esbranquiçados na pele morena. Com alguma maldade e muita provocação, arranha-lhe suavemente o mamilo.

- Au. – protesta Adão, com um sorriso.

- É para aprenderes. – retribui Eva – Que horas são?

- Três da manhã, vi mesmo agora. A que horas tens de ir?

- Já me queres pôr daqui para fora? – Eva mantém-se imóvel.

- Bem… – Adão tem um sorriso trocista nos lábios e um certo temor nos olhos – A julgar pelas últimas noites, tu não precisas da minha ajuda para saíres à pressa…

Eva ergue-se na cama, passa uma perna por cima de Adão, senta-se sobre a sua barriga e debruça-se sobre ele, prendendo-lhe, ou tentando, os pulsos. Adão não consegue deixar de sorrir perante o movimento dos seios dela.

- Tu gostas mesmo de ser um filho da mãe sacana, não gostas?

- Querida, uma mulher nua em cima de mim faz e diz o que quiser de mim, mas isto de ter os pulsos presos... – com dois movimentos rápidos, Adão solta os pulsos e inverte as posições, ficando ele em cima dela, a prender-lhe as mãos – … não é para mim.

Ficam a fitar-se durante uns segundos, como se medissem as palavras antes de as dizerem. Por fim, é Adão que avança:

- Queres falar do que se tem passado ou nem por isso? É que estas últimas noites não têm sido muito normais e nem estou a falar do sexo com uma desconhecida, com isso posso eu bem, é mesmo do facto de, bem, de tu fugires a sete pés pouco depois de acabarmos e das duas uma, ou tu finges realmente bem os orgasmos e afinal ficas desiludida ou então tens um problemazinho qualquer no sótão. – Adão aponta com o queixo para a testa de Eva, aproveitando para respirar – Ora tendo em conta que tens voltado para repetir a dose, deixa-me ser convencido e deduzir que tens gostado, o que significa que o Tico e o Teco não estão a carburar a 100%...

- Uau… – é a resposta de Eva, passado algum tempo depois de Adão se calar.

- Que foi?

- Estou a tentar decifrar tudo o que disseste, seu gajo do Norte!

- Ah, sua… – Adão solta-lhe as mãos e passa-lhe rapidamente os dedos pelas ancas e pela barriga, levando-a a soltar um par de gargalhadas incontroladas – Goza agora, anda, goza! – pára quando a cara de Eva está tão vermelha que parece que vai explodir - Bom, mas afinal queres falar ou não?

- … Espera, deixa-me recuperar o fôlego… Parvo… Bem, é assim, na primeira noite, quando acabamos, adormeceste e não quis acordar-te, por isso fui embora. E ontem não gostei nada do que me disseste no fim. Pronto, foi isso.

- No fim? Mas eu disse alguma coisa no fim?

- Vês?! Por isso é que fui embora!

- Mas o que é que eu disse?! Não me digas que perguntei se gostaste, isso é do pior e se foi isso, atiro-me já da janela!

- Não.

- Mas então o quê?

- Pensa.

- Pá, são três da manhã, estou a precisar de um banho, aliás, estamos os dois e o sangue acabou de me escorrer todo para o outro cérebro, se é que me percebes, por isso não comeces com coisas...

- Amo-te… – diz Eva, insegura.

- Hum… Ok, tudo bem, mas diz-me o que foi que te disse que te enfur…

- Foi isso que me disseste, estúpido! – interrompe ela.

- O quê?!

- Tu disseste “Amo-te”.

- Eu?! – Adão tem o ar mais incrédulo que consegue fazer neste momento.

- Sim, tu!

- Mas, mas… Ouve, eu… Pá, mas qual é o problema?

- O problema é que, primeiro, disseste sem sentir, o que é óbvio, tendo em conta que nem te lembras, e, segundo, porque, quando disseste, deu para perceber que é algo que te sai com frequência, ou seja, fizeste-me sentir como uma pêgazinha qualquer que tu engatas por aí!

O silêncio torna-se desconfortável para ambos, mas nenhum sabe o que dizer ao certo.

- Olha, eu não estou à espera de nada nesta relação ou lá o que isto é, – começa Eva, por fim – mas há duas coisas que eu não quero: magoar-me e sentir-me uma pêga.

- Quanto ao pêga, ok, tens razão e peço desculpa. Sim, é verdade que o digo com alguma frequência e nunca com sentimento. Ou raramente com sentimento. Mas, quanto ao magoar-te… – Adão aproxima o seu rosto do de Eva – Aquilo que nós andamos a fazer, tendo em conta que vamos embora daqui a duas noites, não deve dar tempo para magoar, certo? – prende o olhar nos olhos dela, como se tentasse ler a resposta directamente da sua alma. Eva não responde, nem com o olhar, nem com a boca.

Acabam por se beijar, em silêncio, e por fazer amor, perdão, por fazer sexo, não amor, que isso pode magoar.

Conto em Cabo Verde - parte VI

2007-05-29T15:16:00.000+01:00

- Olá a todos, eu sou o Edson e sou o vosso guia na excursão à ilha. Vamos partir já, só tamos à espera de duas pessoas que tão ali na recepção.

Adão sabe de quem se trata. Já está sentado no banco de trás da camioneta há uns bons quinze minutos. Foi dos primeiros a entrar e reconheceu quase toda a gente que chegou no mesmo dia que ele. Faltam duas pessoas, Eva e a mãe desta. “Nem sequer penses nela, ignora-a, não fales com ela, não olhes para ela, não respires sequer na direcção dela. Ignora-a. Ela é doida, só pode, é doida!” Adão abre a janela para afastar o calor. “Ignora-a, esquece-a, foi só uma queca. Ok, duas.” Está absolutamente decidido a ignorar Eva, como se pode ver pelos seus pensamentos. O problema é que não está a contar com a roupa de Eva desse dia. Olha na direcção da entrada do hotel no preciso momento em que Eva e a mãe saem. O queixo cai-lhe. Eva traz uma saia branca quase transparente, revelando, por baixo, o biquini preto às bolinhas brancas. Mas é a parte de cima que deixa Adão perdido em imagens das noites anteriores. O top esverdeado à sua frente não é transparente, mas é como se fosse: Eva não vestiu a parte de cima do biquini e o vento empurra o tecido fino de encontro ao seu corpo, revelando cada contorno, cada saliência. Apercebendo-se da própria figura, a boca aberta, a cara encostada ao vidro, Adão pigarreia e olha em frente. Não o admitindo, sente um ligeiro ciúme em relação aos outros homens que também se aperceberam na roupa de Eva. “Tarados! Cabrões! E com as mulheres ao lado! Eu ao menos estou solteiro!”. As duas mulheres entram pela porta de trás da camioneta, passando mesmo em frente a Adão e à família.

- Bom dia, bom dia! – começa a mãe de Eva – Desculpem, estávamos a pedir água na recepção e nem reparamos no tempo a passar!

Eva olha de soslaio para Adão, que repara no olhar fugidio e fica a observar o movimento das ancas dela à medida que procura lugar para se sentar. Vão separados por cinco, seis lugares.

- Bom, já tamos todos, vamos partir. Nós agora vamos pra Santa Maria, a cidade mais importante e maior do Sal. Fica aqui pertinho, quase dá pra ir a pé, mas não vale a pena levantarem-se. – Adão ouve tudo com meio ouvido, todos os sentidos virados para o banco de Eva. Quase lhe sente o cheiro. Nem se apercebe do tempo passar. – Como podem ver, as cidades no Sal são simples, as casas maiores normalmente são de emigrantes, maioria italianos.

- Ali podem ver distribuição de água potável. A água da torneira não se pode beber, já devem saber disso. É que aqui já não chove a sério… – Adão interrompe, no seu cérebro, o discurso de Edson. Já sabe que na ilha já não chove a sério há mais de quinze anos, só chuvisca de longe a longe. E, por momentos, esquece também Eva. Agora só consegue reparar nas famílias diante de si, nos garrafões, nas latas, nos alguidares. Ao longe, à sombra de uma árvore, sentada ao lado de um cão com diversas peladas a descobrir-lhe o corpo, vê uma criança a chorar. A esta distância não consegue percebe se se trata de um rapaz ou de uma rapariga, mas passa-lhe pela cabeça que a criança chora, não por causa de desgraça ou da necessidade, mas porque queria estar ao lado (nem à beira, nem ao pé…) da mãe e dos irmãos mais velhos, entretidos na fila, enquanto aguardam vez para encherem o máximo de recipientes que conseguirem depois carregar. Passa-lhe pela cabeça que devia ter pedido uma garrafa de água extra na recepção, seria fácil, pela janela da camioneta, dar essa garrafa a alguém. A camioneta prossegue, mais umas voltas, umas curvas e Edson recomeça – Bom, agora vamos pra Norte, pra Espargos, perto do aeroporto. Espargos chama-se assim porque italianos chegaram lá e começaram a plantar espargos. Daí o nome. Depois vamos pra Palmeira, a Oeste. É na Palmeira que se faz o tratamento da água do mar e também lá fica a central eléctrica da ilha. Vamos só passar lá pra ir pra Buracona. O caminho aí nem é terra batida, é pedra batida, vamos dar muitos saltos! – o sorriso de Edson leva os turistas a pensar que se trata de uma brincadeira. Pouco mais de meia hora depois, já ninguém se ri, simplesmente seguram-se o melhor que podem – Eu avisei! – conclui Edson, ainda a sorrir.

A Buracona fica encostada ao mar. De um lado, o deserto, pedras, terra, um dos poucos montes da ilha, do outro, simplesmente, o mar. O nome vem de um buraco no meio das rochas, um poço natural que o mar e a erosão trataram de escavar. Até à água, segundo Edson, são cerca de nove metros, até ao fundo são cerca de vinte e cinco. É habitual ver mergulhadores a explorarem a gruta que dá acesso ao mar. É um percurso que lhes demora quinze minutos, por isso, obviamente só mesmo com botijas de oxigénio se pode lá ir. Mesmo ao lado, há uma piscina, também ela natural. Edson convida os turistas a mergulharem, mas com cuidado, há partes bastante fundas e que normalmente são usadas para aqueles que querem mergulhar das rochas mais altas. Adão apressa-se a despir-se até aos calções de praia, deixando-se levar pela beleza do local e pelo calor que se faz sentir, apesar do vento. Atira-se, sem hesitação. Já lá dentro, vê Eva, a nadar a uns metros de si. Fecha os olhos a imaginá-la a vestir o biquini às escondidas. Alguns minutos depois, o guia chama os turistas para se secarem porque têm de partir para Este, vão atravessar o deserto e ver a Miragem.

Pó. Muito pó. Há várias camionetas carregadas de turistas a atravessar o deserto. Todos os motoristas tentam ultrapassar os demais para fugir à nuvem de areia que as rodas levantam. É um autêntico bailado. As camionetas param quase em uníssono, no meio de nada. Edson faz-se ouvir:

- Como podem ver, tamos no meio do deserto. Aqui só há areia. Esta zona é conhecida como Terra Boa, porque antes fazia-se agricultura. Toda a gente da ilha tinha campo próprio, mas quando a água acabou, foi tudo embora. Agora olhem para trás. – todos se viraram para Norte – Tão a ver aquele monte ali e a árvore? Não tem nada lá, mas parece que tão metidas na água! – As máquinas desatam a disparar, ainda que incertas de que conseguirem captar a ilusão de óptica. Adão fotografa também e fica por uns instantes a admirar o vazio à sua volta. Então, fecha os olhos e tenta imaginar como seria a ilha há duas, há três décadas, coberta de verde, amarelo e vermelho de uma ponta à outra. Quando volta a abrir os olhos, Eva está de frente para ele, a observá-lo e, como que se lhe lesse os pensamentos, sorri-lhe.

Já na camioneta, seguem para Este, para Pedra Lume, uma cidade que quase não o é, já que as casas se contam pelos dedos de uma mão. Edson é daqui, conta, com um brilho nos olhos. A cidade só serve para a distribuição de sal para o arquipélago de Cabo Verde. É aqui que fica a cratera do vulcão que criou a ilha do Sal, que passou a ser usada como salina para a extracção do sal. É já depois do almoço, oferecido por um restaurante na praia, a cinco metros do mar, que atravessam o túnel, escavado à mão por escravos cabo-verdianos há séculos atrás, que dá acesso à cratera. Edson aponta para os postes velhos que serviam de base para o teleférico que, há muitos anos, facilitava o transporte do sal até às refinarias. Deixou de se usar porque agora só se extrai sal quando alguma ilha do arquipélago encomenda. O grupo avança na direcção do centro da cratera. Ao longe, vê-se uma estreita ponte de areia que separa dois pequenos lagos, um de água azul, directa do mar, e outro de água cor-de-rosa, tonalidade dada pelo sal que se forma no fundo. É esta água que Edson descreve, orgulhosamente, como sendo 25 vezes mais salgada do que a do mar, tão salgada que é fácil flutuar livremente nela, até dá para ler o jornal. Diversos turistas experimentam essa sensação de flutuar livremente, sem o menor esforço de se manterem à superfície da água. O único inconveniente é que esta água, ao mínimo arranhão que se possa ter no corpo, arde como se fosse álcool e, mesmo sem arranhões, torna-se irritante na pele e é por isso que, por um preço simbólico, é possível tomar banho em chuveiros construídos de propósito para esse efeito. Adão sorri quando ouve “preço simbólico”, mas sua expressão assume imediatamente um ar mais sério: lembra-se que o “preço simbólico” é mais um meio de subsistência. Apesar de pele que começa a arder e a tornar-se branca de sal, Adão afasta-se um pouco do restante grupo e dirige-se a um monte branco, de sal, claro. Tem curiosidade em tocar no sal bruto, mas as pontas dos dedos raspam imediatamente na dureza do monte; o sal parece petrificado.

O caminho de volta para o hotel é estranho. Seguem sempre junto ao mar. Passam por outras cidades, Feijoal, por exemplo, mas são cidades minúsculas, com casas por acabar e miúdos a brincar na rua. Na camioneta ninguém fala, nem sequer o guia, limitam-se a olhar pelas janelas e a admirar tudo, desde a barbearia “Benfica”, à mercearia da esquina, sem placa a indicar o nome. Cerca de meia hora depois, chegam ao hotel. Edson despede-se com um sorriso, espera que todos tenham gostado da excursão.

Adão, já no quarto, acaba de se vestir, depois de tomar banho. Bate à porta dos pais e saem os três, para jantar. Vêem o espectáculo dessa noite, cómico, e depois recolhem aos quartos.

É já meia-noite quando alguém bate à porta de Adão. Com um sorriso, este abre a porta e confronta Eva.

- Tive esperanças que trouxesses esse top... – sussurra ele.

- Eu calculei, reparei na tua cara quando me viste. – brinca ela.

- Pena não teres trazido a saia. Mas isso também é tudo para tirar, por isso… – nesta altura, já Adão aperta Eva contra o seu corpo.

Conto em Cabo Verde - parte V

2007-05-22T22:59:00.000+01:00

Adão acorda, nu, em cima de uma cama quase sem lençóis. Não fosse o preservativo – que nem se lembra de ter posto, mas que, felizmente, ali está – tombado ao lado da cama, teria a certeza que a noite anterior tinha sido apenas um sonho. Um sonho confuso, absolutamente estranho, mas “agradável, impecável, digno de contar”, pensa ele a sorrir enquanto coça uma virilha. Levanta-se e apressa-se a ir à casa de banho, a bexiga já não suporta mais demoras por disparates. Depois volta para junto da cama, apanha o preservativo e, como é óbvio e desnecessário dizer, deita-o ao lixo. Olha-se ao espelho. Tem ainda os olhos vermelhos do sono, está despenteado e precisa de fazer a barba. Começa por esta última necessidade, depois lava os dentes e enfia-se no chuveiro. Eva acorda nesse instante.

A mãe ainda dorme pesadamente na cama ao lado. Nem estremeceu nessa noite, quando Eva chegou e se despiu para tomar banho, lavando-se com muito mais empenho do que o necessário, por algum motivo queria tirar o cheiro de Adão do próprio corpo. Levanta-se, abre ligeiramente as cortinas e, já na casa de banho, debruça-se sobre o lavatório para lavar a cara. Quando o cabelo lhe cai sobre o rosto, sente um misto de incredulidade e de espanto. O cabelo ficara com o cheiro da noite anterior. Apressa-se a entrar no chuveiro, lava a cabeça ainda com mais empenho do que umas horas antes.

…

Adão já está fora do quarto, com os pais ao lado. Caminham na direcção do restaurante do hotel, para o pequeno-almoço. Embora não o admita, embora tente nem pensar nisso, leva a cabeça levantada, como se procurasse alguém. E, claro, está mesmo à procura de alguém. Mas não vai ter sorte, ou, pelo menos, não a sorte que queria ter. A mãe de Eva – que até poderia ter nome, não fosse o facto de ser absolutamente irrelevante para a história e de não haver nomes bíblicos anteriores a Adão e Eva – só agora acorda, zonza com o efeito dos medicamentos, tão zonza que até lhe parece que a filha está às voltas com o cabelo, penteia, despenteia, volta a pentear, mas isso é um disparate, Eva “nunca foi tão vaidosa ao ponto de vir de férias e estar tanto tempo a tratar do cabelo”, pensa ela, espreguiçando-se na cama para sacudir o sono.

…

Quando Eva chega ao restaurante, já Adão vem a sair. As duas famílias cumprimentam-se, um simples “bom-dia” e o sorriso da praxe, nada de muito íntimo, nada de muito caloroso, apenas a cordialidade suficiente para que nenhuma das partes se sinta ofendida. Ao passarem um pelo outro, Adão não resiste e “escorrega” na direcção de Eva, num movimento tão subtil que mais parece que estavam a interpretar o “Lago dos Cisnes”… Mas sem os tutus. Eva sente-se estúpida por corar, ainda que ligeiramente, Adão sente-se grandioso, ainda que estupidamente.

…

Hoje é domingo, não há nada para fazer. A única diferença em relação aos outros dias é que hoje realmente é suposto não se fazer nada. Ainda assim, Adão sente um bichinho a começar a roer. Nunca foi pessoa de estar muito tempo parada, já desde criança. Naquela altura, quando era pequeno e inocente, não havia crianças hiper-activas; havia crianças sossegadas e crianças irrequietas. Adão caía na última categoria. Assim, passou o dia a nadar, primeiro no mar, depois na piscina do hotel, cheio de uma energia que vinha não sabia bem de onde. Talvez a recordação da noite anterior o deixasse excitado, em todos os sentidos. Sem dúvida que a expectativa de que a noite anterior se pudesse repetir o deixava excitado, em todos os sentidos.

…

A noite chegou. O jantar passou. Adão está no quarto, parado há meia hora na mesma página do livro. Nos seus pensamentos, as personagens misturam-se com as imagens do corpo de Eva. Os seus dedos esfregam o papel das folhas como se percorressem a pele de Eva. A tinta preta das letras do livro enrolam-se como os pêlos de Eva. Se mudasse de página, o som das folhas fariam o mesmo som que os gemidos de Eva. Eva. É tudo o que ele vê nesse momento, quando leva, calmamente, a mão para dentro dos calções e se começa a tocar. É, no entanto, interrompido por um bater na porta. De um salto, está de pé, nem se deu ao trabalho de procurar o marcador de páginas, atirou o livro para cima da mesa e abriu a porta. Era o pai.

- Já viste? A mouraria empatou!

Adão sente-se desconsolado.

- Ah sim? – tentou disfarçar – E o jogo valeu alguma coisa?

- Podes ver logo, vai dar na RTP África. Mas vê lá se te deitas cedo, que amanhã vamos à excursão, lembras-te?

- Sim, sim, já sei. Não te preocupes… – Adão nunca teve paciência para estas preocupações com horas, porque na verdade nunca chegava atrasado ao que quer que fosse.

- Até amanhã.

- Até amanhã. – Adão fecha a porta devagar. Volta a pegar no livro e ainda não tinham passado cinco minutos, voltam a bater à porta – Outra vez? Chato…

Era Eva.

Desta vez, não falaram, não houve espanto, não houve surpresa, não houve hesitação. Adão agarrou Eva e puxou-a para dentro do quarto, sentindo-se uma espécie de Neandertal dos tempos modernos. Eva não esboçou ponta de resistência. Deixou-se levar, cedeu a todas as vontades do corpo, o seu e o dele. Se ontem era Adão que se sentia arder com desejo, hoje ardem os dois, numa pira de suor, beijos e fricção. E quando por fim param, com Adão a pensar se as sessões de natação desse dia não o deixaram mais cansado do que pensava, ficam deitados, desta vez de frente um para o outro e os braços e pernas entrelaçados. Hoje olham-se, observam-se. Ele acaba por dizer:

- Amo-te.

Eva fica calada, por um instante, menos de um instante, para dizer a verdade. Levanta-se de repente, sem que Adão reaja por não perceber o que se está a passar, – Que foi?! Onde vais?! – veste-se, – Ei, anda cá! – e sai do quarto. Adão vem à porta, mas a súbita aragem que sente nos genitais lembra-o que está nu.

- É doida… Olha, até deixou aqui as cuecas…

Conto em Cabo Verde - parte IV

2007-05-14T09:56:00.000+01:00

Eva entra, antes mesmo de ser convidada e perante o total assombro de Adão. Este, de olhos arregalados como se acabasse de ver o rosto de um qualquer deus (ou deusa, neste caso), quase não consegue segurar o queixo. Eva acaba de entrar no seu quarto. Adão não consegue acreditar. O espanto passa, aos poucos.

- Hum... Sim? Precisas de alguma coisa? Eu por acaso estava ocupado. - Adão ainda se lembra demasiado bem dessa tarde.

- Ah sim? – Eva pega no livro pousado em cima da cama – “O Cemitério de Pianos”, José Luís Peixoto. Sim, percebo, ocupadíssimo…

- Ei, isso é problema meu, ok? Afinal, que queres? – Adão tira-lhe, com uma calma calculada, o livro da mão e pousa-o na mesinha de cabeceira – Que estás aqui a fazer a estas horas? - Sente-se ridículo e, acima de tudo, velho: em Portugal, meia-noite seria mais ou menos a hora em que começava a escolher um filme para ver noite dentro, mas aqui, Cabo Verde, África, o tempo e a noção que se tem dele é completamente diferente.

- Hum… – Eva hesita, também com uma calma calculada, por breves momentos; olha em volta; senta-se num canto da cama – Falar. Sim, queria falar contigo.

Ao olhar para aquele cabelo castanho claro, para aquela cara ainda demasiado vermelha e, subtilmente (pelo menos assim o pensa), para aquele decote, Adão não consegue deixar de sorrir para dentro e de pensar em diversas outras coisas que incluem a boca sim, mas não propriamente falar. Para tentar disfarçar a cara e, principalmente, os olhos de desejo, vira-se e caminha em direcção a uma garrafa de água, pousada numa mesa ao lado da cama. E é ainda de costas que responde:

- Falar? Pois, pois, se correr tão bem como esta tarde…

- Isso foi diferente!

- Ai sim? E por quê? – de garrafa na mão, faz um gesto a oferecer um copo.

- Não, obrigada. E foi diferente porque eu estava mal disposta e porque apareceu um tipo atrás de mim que eu não conheço de lado nenhum a seguir-m…

- Eu disse-te que não te estava a seguir! – interrompeu Adão – E além disso, se fui eu que te segui, como é que tu é que me vens bater à porta? – o sorriso de lado e a sobrancelha erguida denunciam-lhe uma arrogância momentânea.

- Porque eu reparei nos teus olhos de cãozinho maltratado quando ias a entrar no quarto. – agora é Eva que sorri, percebendo que com esta frase acabou de pisar a arrogância do jovem em frente a ela – E porque não queria que o menino fosse para a cama com peso na consciência.

- O quê?! Olha, já percebi que a tua mãe te faz as vontades todas, isso vê-se à distância. – Adão começou a disparar – Já calculei que os teus pais devem estar separados e por isso é que vocês estão aqui as duas sozinhas. E imagino que a tua mãe anda contigo ao colo para, sei lá, tentar que não te sintas mal com o divórcio, mas eu não tenho nada com is…

- O meu pai morreu.

- O quê?!

- O meu pai morreu. Fez ontem um ano que o meu pai morreu. A minha mãe quis sair de Portugal para não ter de passar pelas missas, pelas recordações, pelo manter das aparências com a família. Não há divórcio nenhum, o meu pai morreu. – Eva ainda estava a falar quando se levantou e se começou a dirigir para a porta. Adão tem, mais uma vez, os olhos arregalados, sem saber onde se meter. Eva leva uma mão ao puxador, Adão agarra-a pela outra.

- Espera! Desculpa. Desculpa, ok? Foi estúpido da minha parte. Foi… Pronto, fui estúpido.

Eva não se vira. Se olhada de longe, pareceria um espantalho, os braços abertos, agarrada a uma porta e agarrada por uma mão. Adão tenta olhá-la nos olhos. Eva enfrenta-o; não chora, mas os olhos brilham.

- Estúpido. – diz simplesmente. Afasta-se da porta, em direcção à janela. Espreita, por momentos, a lua a brilhar – Dás-me água?

- Sim, claro! – Adão apressa-se a encher um copo e aproxima-se de Eva – Toma. – agora, sim, ela chora – Ei, então? Anda, vá, calma... – pousa o copo, abraça-a, diz-lhe – Pronto, tem calma… – e beija-lhe a testa. Ela mete as mãos por dentro dos calções dele e aperta-lhe as nádegas. – Ei?! Que estás a fazer?!

- Cala-te. Por favor, cala-te e faz amor comigo.

- O quê?!

- Faz amor, faz sexo, fode-me, como lhe quiseres chamar, mas, por favor, o meu pai morreu há um ano, a minha mãe está totalmente drogada com anti-depressivos e soporíferos e eu sinto-me completamente sozinha! Por favor, faz am... – Adão não a deixa acabar a frase. Beija-a. Despem-se. Deitam-se. Tocam-se. Ele penetra-a. Não o faz por amor. Não o faz por pena. Fá-lo por desejo. Fá-lo porque a quer desde o primeiro momento em que a viu, no avião. Fá-lo porque o maldito calor de África a isso obriga, como se soltasse raios de luxúria em vez de luz. Fá-lo até o corpo de ambos estar tão dorido que já não aguentam mais. E então deitam-se um ao lado do outro, sem falar, sem se olharem, quase sem se tocarem. A ventoinha que gira no tecto, mesmo por cima dos seus corpos nus, alivia-lhes, lentamente, o calor. Adão acaba por adormecer. Eva veste-se, bebe o copo de água que ficou à espera em cima da mesa e sai do quarto.

Conto em Cabo Verde - parte III

2007-05-11T00:13:00.000+01:00

Adão acorda. Hoje é Sábado, este é já o terceiro dia que passa em Cabo Verde. Ontem pôde confirmar o que o guia disse no dia da chegada, o tempo custa muito a passar. São sete da manhã e já se sente o calor pelas cortinas fechadas. A luz que paira lá fora aquece, chega mesmo a queimar, apesar de filtrada pelos vidros. Do outro lado, o lado de fora do conforto, do ar-condicionado, do mini-bar e da cama desfeita, há um jardineiro de areia. A água é o bem mais precioso da ilha e mesmo a da torneira, não potável como já tínhamos visto, é poupada, não tanto pela (im)possível escassez do mar, mas talvez mais pelo simbolismo de não desperdiçar água. O jardineiro alisa e organiza a areia que o vento empurrou durante a noite e só depois se dirige aos pequenos canteiros espalhados pelos jardins amarelos do hotel. Adão vem à janela, sente o vento na cara, no corpo, nas cortinas que esvoaçam quarto adentro e cerra os olhos, ainda mal habituados ao sol. Leva a mão à testa, para conseguir ver melhor, e o jardineiro, vendo nisto um cumprimento, solta um olá. Adão acena-lhe e baixa a cabeça numa vénia. Sorriem um para o outro. Depois, cada um prossegue, o cabo-verdiano retoma o que estava a fazer, a ajeitar areia e a regar cactos e palmeiras e outras plantas que são o único verde do hotel, e o turista olha para o céu, à procura de nuvens, por pequenas que sejam, para que o dia seja suportável. Volta para o quarto. Fecha a janela. Eva sai para a varanda. A mãe dorme ainda, pesadamente, os comprimidos ajudam. Debruça-se, casualmente, sobre o parapeito, olha para um lado, depois olha para o lado do quarto de Adão, ninguém, olha em frente, o jardineiro diz-lhe olá e ela retribui-lhe com um bom-dia. Senta-se na varanda, em biquini, virada para o sol, coloca os óculos de sol, liga o leitor de mp3 e fecha os olhos, à espera. A mãe só acorda daí a uma hora ou duas. Adão volta a sair para a varanda, traz um livro na mão, despe a t-shirt que lhe serviu de pijama e senta-se, a ler. O cabo-verdiano sorri para os turistas. Nenhum dos dois se apercebe.

…

Na praia, o vento no corpo e as nuvens no céu arrefecem Adão. Está esticado numa espreguiçadeira, de barriga para cima, mãos atrás da cabeça a servir de almofada. A cabeça, ou melhor, o pensamento está na água. Sente calor, sim, tem vontade de ir para a água, sem dúvida, mas o tempo custa muito a passar. A preguiça é muita, a vontade de a combater é nula. Foi isto que Luís quis dizer no outro dia, mas o respeito – e a necessidade de emprego – forçou o eufemismo. Adão decide-se. Levanta-se, tira os óculos de sol e vira-se para o mar. Desafia o pai para ir dar um mergulho.

Eva, sem saber, está alguns metros afastada de Adão. Esqueceu-se, ou fez por se esquecer, do protector nessa manhã, na varanda. Tem o corpo vermelho, os lábios estalados e secos e a cabeça lateja. A mãe obrigou-a a ficar à sombra, mesmo junto ao bar da praia. A música irrita-a, a mãe irrita-a, a dor irrita-a. Pede à mãe a chave do quarto.

Adão sai do mar, vai para a toalha, os pais já foram tomar banho para almoçar, ele vai agora. Vê Eva ao longe, sozinha. Sai disparado na direcção dela.

…

- Olá, então tudo bem?

Eva quase não o reconhece. Pára, vira-se na direcção dele e responde:

- Sim, está tudo óptimo como se pode ver pela minha cara!

- Eh pá, esse look de camarão… Ui, isso normalmente é mais coisa de ingleses! – Adão sorri e leva uma mão à nuca.

- Olha que simpático… – Eva está sem paciência, recomeça a andar. Adão revira os olhos e recomeça a andar também. Vão a uma pequena distância um do outro, como já tínhamos visto, os respectivos quartos são próximos. Eva não percebe isso e dispara:

- Queres alguma coisa?

- Muitas coisas, para dizer a verdade, mas a que te referes em concreto? – agora é Adão quem começa a perder a paciência.

- Que vens fazer atrás de mim? – empina-se Eva.

- O quê?! Olha, quem não sabe o que tu queres sou eu, mas, pelo que percebi, o teu quarto fica à beira do meu…

- À beira? – Eva sorri pela primeira vez no dia – És do Porto, não és?

- Oh bolas… O teu quarto é AO PÉ do meu e sim, sou do Porto… Sim, já sei, nós dizemos coisas de maneira diferente, mas não, antes que perguntes, não digo cimbalino e, praticamente, já ninguém no Porto diz isso! – Adão não queria soar brusco, mas a verdade é que roçou a aspereza no discurso.

Eva vira-lhe as costas. Ele leva a mão à testa. Só se voltam a enfrentar quando estão a entrar nos quartos. Adão olha-a fixamente, diz que lamenta com o olhar. Eva devolve-lhe o olhar por uns segundos. É a primeira a entrar no quarto.

…

Anoitece, finalmente. A tarde passou muito lenta, muito mais lenta do que a manhã ou o dia anterior inteiro. Custou tanto a passar que Adão acabou um livro e está já a começar outro. Custou tanto, tanto que nem vale a pena dar a menor descrição do que aconteceu. Mas agora vai ser tudo mais rápido. Já jantou, já esteve no bar com os pais, já viu o espectáculo nocturno do hotel, já vestiu a espécie de pijama que trouxe e já está sentado na cama a ler. É quase meia-noite e Adão já está de rastos. Alguém bate à porta, levemente. Adão revira os olhos e pensa “O que é que ele quer agora?”, presumindo que “ele” é o pai. Abre a porta.

Eva sorri-lhe.

Conto em Cabo Verde - parte II

2007-05-07T10:01:00.000+01:00

- Olá a todos, chamo-me Luís e estou aqui pra explicar algumas coisas de Cabo Verde. Tamos na ilha do Sal e vamos agora partir pra sul, pro hotel, que fica perto de Santa Maria. É uma viagem de duas horas. – a camioneta tem capacidade para não mais de vinte pessoas. É uma camioneta velha, ferrugenta e, como é fácil de prever, sem ar condicionado. Ao ouvir as palavras do guia, os quase vinte passageiros levantaram a cabeça, em desespero – Tou a brincar, a ilha só tem 28 km de comprimento e 11 km de largura, o aeroporto fica a meio da ilha, daqui a 15 minutos chegamos ao hotel.

Ele, o tipo da primeira parte e de quem, propositadamente, ainda não se sabe o nome, sorriu com a forma relaxada como o guia falava. Sorriu porque reconheceu a maneira de ser típica dos povos que passam dificuldades, quanto menos têm, mais alegres se mostram. No entanto, o Luís, como insistiu em ser tratado, parecia ter algo de mais genuíno, não de uma simpatia forçada, mas sim por estar a receber visitantes, a famosa hospitalidade. Mas, tentando resolver um problema relativo a narração, o tipo, obviamente uma personagem central deste conto, tem nome. A questão é que esse nome deverá permanecer em segredo até quase ao final da história, não por uma questão de birra, mas sim para escapar à tal batota de que já falamos. Vai daí, chamemos-lhe Adão. E como todo o Adão tem que ter a sua Eva, a passageira que o deslumbrou e que vai sentada uns lugares à sua frente, passa a ser conhecida como Eva.

Na verdade, demoraram 20 minutos a chegar. Nada de alarmante, abriram-se janelas, espreitaram-se as primeiras paisagens, as primeiras planícies de pó, as primeiras planícies de lixo, as primeiras construções e o mar, claro. O que o Luís não disse é que a parte onde o hotel fica é a parte mais estreita da ilha, que não tem mais de 6 km de largura, o que significa que, tendo em conta que a estrada fica quase a meio, se vê o mar dos dois lados, quase como se se estivesse a atravessar uma ponte larga. A ideia que Adão tinha de Cabo Verde era de um país quente, seco e acolhedor. Não sabia que esta ilha em concreto só sobrevivia graças ao turismo.

- Aqui, na ilha do Sal, não há agricultura. Chove 2 ou 3 vezes por ano e é coisa pouca, não molha nada. Se forem na excursão, vão ver onde eram os campos, mas agora é tudo deserto. – Luís já faz isto há bastante tempo. Sabe que os turistas querem ver tudo, sabe que fotografam tudo, desde as escolas dos miúdos aos próprios miúdos. Desde que trouxessem dinheiro, iam e viam tudo o que quisessem – Chegamos ao hotel. Façam o check in e vão ter autocolantes com o número do quarto, depois tirem as malas da camioneta e colem os autocolantes e depois o bagageiro trata de tudo. Bom, agora são três menos um quarto, como eu aprendi a dizer com os portugueses; vão aos quartos se quiserem e tentem voltar aqui na recepção às cinco pra vos explicar algumas coisas. Não esqueçam que aqui é menos duas horas do que em Portugal. Ah e não bebam água da torneira, nem ponham na boca.

Adão empurrou os pais atrás de Eva e da mãe desta, na fila para o check in. Viajavam as duas sozinhas. Quando a questão dos quartos e dos autocolantes estava tratada, Adão, como um adolescente na puberdade, apressou-se a oferecer ajuda às duas mulheres para tirarem a bagagem da camioneta. A conversa foi esperta, deu para descobrir que iam ficar à distância de algumas portas. Conseguiu perceber que eram de Lisboa. Não lhes conseguiu apanhar o nome.

…

- Há pouco disse pra não beberem água da torneira porque não é potável. Aqui não temos água potável, só engarrafada, a água de torneira é água do mar tratada. Se a água do mar acabar, temos que ir embora. – dizia esta piada a todos os grupos, sabia que funcionava sempre. Repetiu-lhes que há já bastante tempo que a ilha não tinha agricultura, tudo o que era fruta e legumes vinha das outras ilhas, Santo Antão e Santiago, principalmente, onde chovia e onde a paisagem era mais verde. Quando as ilhas foram descobertas, eram todas verdes, daí o “Cabo Verde”, mas depois o clima foi alterando e tiveram de se adaptar. Avisou contra o sol, que queimava mesmo, que ele próprio tinha nascido branco e que tinha sido o sol a escurecê-lo, outra piada que sabia que funcionava sempre – O sol aqui queima mesmo sem dar fé. Pra perceberem, lá em Portugal vocês têm temperaturas de 40º graus e passam mal, aqui no Verão se chega aos 30º caímos pro lado. Nós mesmo, os cabo-verdianos. – depois falou-lhes do hotel. Deu mais alguns conselhos. Por fim, falou na tal excursão, que seria daí a 4 dias. O dia acabou. – Aqui anoitece cedo e amanhece muito cedo. E o tempo custa muito a passar pra vocês.

Adão sorriu. Eva reparou.

Conto em Cabo Verde - parte I

2007-05-04T16:18:00.000+01:00

- Uma hora. Mais uma hora e tudo se precipita. – ele remexe o saco; passa por óculos de sol, livro e maços de lenços – De que é que estou à procura? – pára um instante – De nada, quero é guardar o que tenho.

…

Acordou às 05h30 de uma quinta-feira. O pai, na noite anterior, dissera-lhe que às 06h00 teria de estar a pé, o táxi apanhava-os às 06h15 para seguirem para a estação de Campanhã. Estamos, portanto, no Porto, em casa de uma família que se prepara para ir de férias para Cabo Verde, como, de resto, já tínhamos visto graças à tal batota de começar pelo fim. Acordou, com aquele nervoso miudinho de quem enfrenta um voo um pouco mais longo, quatro horas não será um tempo infinito para uma viagem de avião, mas já há muito tempo que não fazia férias prolongadas com os pais. Há coisa de oito anos, mais ou menos.

- Isto não vai correr nada bem. - disse ele para a almofada. Ao fim de alguns segundos – Vá, sabes bem que queres ir, tira o cu da cama e veste-te, amanhã já estás na praia com as mocambas! – esta palavra valera-lhe uma repreensão de um amigo e arrancara gargalhadas de uma amiga. Ao primeiro lembrou que não era racista e que aquilo era só uma brincadeira, à segunda não disse nada, simplesmente cantarolou “Diga bom dia à mocamba, mocamba, mocamba!”, imitando um qualquer anúncio de uma qualquer bebida servida ao pequeno-almoço. Vestiu-se então e, por um instante, não pensou na viagem. Desceu. Tomou o pequeno-almoço com os pais, quase sem dizer palavra, a esta hora ainda podia refugiar-se no sono. O táxi lá apareceu.

…

Alfa-pendular. Não se lembrava de alguma vez ter usado esse comboio específico. Em pequeno, tentando, mais uma vez, contar a história de início, enjoava ao mínimo baloiçar. Tinha vómitos quando a mãe usava cotonetes para lhe limpar os ouvidos. No carro, quando os pais visitavam amigos da região perdida de Entre-os-rios, havia uma clareira junto à estrada onde era obrigatório parar, não para respirar ar puro e apreciar a deliciosa vista sobre o Douro, mas para vomitar. Repetidamente. Sonoramente. Quase inexplicavelmente. Alfa-pendular. Meia hora depois de o comboio partir, concluiu, sem margem para dúvidas – O “pendular” é por causa da merda do baloiçar. – A adolescência, as viagens para a universidade, a capacidade de abstracção que foi adquirindo, trouxeram-lhe alívio aos problemas com o enjoo. O alfa-pendular fê-lo sentir que tinha outra vez 10 anos. Duas horas e meia de solavancos, de calores e suores frios em simultâneo, de não saber se ia melhor de pé, sentado, junto ao ar-condicionado, trancado na casa-de-banho, o comboio a abanar, a sacudir, para cá, para lá, agora arranca, agora abranda, depois acelera, sacode, esquerda, direita, abranda, esquerda, direita, acelera, esquerda, direita, cambaleia para a casa-de-banho, esquerda, vomita, direita, vomita, esquerda, lava a boca, direita, vomita. Sentia a cara e as costas geladas e os braços e as pernas a escaldar. Por fim, tudo parou. Em Lisboa, pois claro. Em Santa Apolónia, porque não? O avião estava à distância de um táxi.

…

No aeroporto, sentia-se um zombie. Imaginava-se amarelo, imaginava que estaria amarelo ao ponto de ouvir “Vai pra tua terra, ó chinoca!” gritado por um qualquer idiota de cabeça rapada e suástica tatuada num braço. Imaginava-se, porque não teve coragem de se ver ao espelho. Mas, seguindo, no aeroporto, às 11h00, fez-se o que se faz sempre num aeroporto, quando se vai de viagem: check-in o mais cedo possível, para fugir a confusões, algo que o pai (quase) forçava. Os passaportes. A revista em busca de objectos metálicos. O pai já a dar um ar de sua graça, a querer passar à viva força com uma garrafa de água, quando minutos antes haviam comentado que era proibido. A espera para o embarque. O embarque. O pôr a bagagem no sítio da bagagem. O sentar. O levantar voo. O olhar para o lado e ficar deslumbrado com uma passageira.

Vontade de haver

2007-04-03T04:10:00.000+01:00

Carrego no play para não te ver. No ecrã, a Natalie Portman faz um striptease para o Clive Owen. Na minha cabeça, o filme que passa agora é uma desculpa para não te ver, para não ver nada, para não sentir, para não ouvir, não pensar. Mesmo diante dos meus olhos, está uma das mais belas actrizes do mundo a despir-se diante de outro homem e eu, qual voyeur escondido atrás dos arbustos, observo tudo calmamente, como se o tempo tivesse parado no preciso momento em que uma falha de vestuário revela mais da israelita do que o contracto previa. Natalie, querida, eu juro que carreguei em pause sem querer, foi um reflexo, nada mais, dança, por favor, continua a dançar, para cá e para lá, simula até ao fim, por favor, esse orgasmo, essa explosão de prazer que culmina com o teu corpo franzino a ofegar por ar. Continua, Natalie, brilha até o filme acabar, porque até tu tens de acabar, mas por agora dança e não me deixes pensar nela. É que ao contrário de ti, ela não tem cara, nem corpo, nem alma, não é sequer um fantasma, que esses são do passado e esta só pode ser do futuro, não, esta não és tu, querida e baixa Natalie, esta não chega a ter altura de tão pequena que é, não tem sequer cabelo que me leve a guardar uma mecha num qualquer livro de relativa importância para mim. O palco é teu, minha pequena stripper de peruca cor-de-rosa, usa-o e enche-o com a tua presença, a tua beleza, pois claro, o teu corpo franzino, luzidio e suado que, como dizia o outro, apetece como um gomo. E sim, eu tenho fome, do teu corpo, dos teus seios que realmente parecem dois montinhos que amanhecem sem ter que haver madrugada, sim, tenho a fome do lobo que uiva à lua, sozinho no meio do monte, escondido por entre as sombras. E sim, vejo-te apenas para não a ver, porque não a posso ver, porque não há o que ver, nem o que sonhar, nem o que recordar, porque não há nada. Apenas a vontade de a ver.

Maldição escrita

2007-04-03T03:12:00.000+01:00

Ora bem, visto que há quase um mês que não escrevo aqui, deixo uma maldição aos hipotéticos leitores. Aviso-vos de que isto é arriscado e devem ler apenas se tiverem estômago e tomates para isso. Hum... Bom, estômago e tomates ou mamas para isso. Eh pá isto não vai correr nada bem, 3 linhas e já disse tomates e mamas!

Há uns dias, estava calmamente agarrado à cadeira a ver vídeos de supostos fantasmas no youtube, quando me surge um vídeo filmado em Sintra. Achei tanta piada que me dei ao trabalho de ler os comentários. A determinada altura surge um comentário tipo aquele aviso telefónico no filme "The ring": em não sei quando, uma criatura qualquer foi assassinada por outra criatura qualquer, se não colares esta mensagem em não sei quantos vídeos, dentro de não sei quantos dias a criatura assassinada aparece para te matar/enlouquecer.

Como achei giro (principalmente por causa do pessoal palerma que não só colava aquilo como ainda deixava um aviso no início para não lerem a maldição...), decidi criar eu próprio uma maldição.

Por favor, não leiam o que se segue!

Num ano qualquer, que tanto pode ter sido há dois como há três, um tipo de aspecto manhoso e cabelo oleado matou 5 top-models à chapada. Se não enviares este texto, via sms, a pelo menos 5 pessoas, elas vão aparecer junto à tua cama ao fim de cinco dias para praticarem sexo desenfreado contigo a noite toda e, de manhã, desaparecem e nem chegas a perguntar se foi bom. Cuidado, se fores mulher, elas transformam-se em indivíduos de grande porte virilhal.

Já agora, aproveitando outro mito bestial, por cada sms enviada, a Vodafone, a Optimus e a TMN dão um milhão de euros a marcianos famintos e um bónus de carregamento de 500 euros. Foste avisado.

PS: genial, genial, era daqui a um mês estar a receber esse sms no telemóvel!

O tipo que enlouqueceu

2007-03-08T15:11:00.000Z

As sombras continuam a sair das paredes. Umas atrás das outras, como se brincassem à apanhada, a saltitar, a correr, aparecem e desaparecem pelo canto do olho, de frente, de todo o lado. Vejo-as agora ainda mais claramente, não sei se pelas paredes serem mais brancas do que quaisquer outras paredes brancas que vi, se pelos comprimidos que me forçam garganta abaixo todos os dias. Não me deixam escolher entre azul ou vermelho, os enfermeiros não se vestem com roupas pretas, casacos de couro e óculos de sol como me lembro do "Matrix", eu não sou o Keanu Reeves e eles não são o Lawrence Fishburne, isto não é sequer um pesadelo. E pensar que fui eu que pedi ajuda. As sombras espreitavam-me por cima do ombro e fugiam quando as confrontava; agora falam comigo, riem-se de mim, gozam com a minha figura ridícula vestido com umas calças de pijama brancas e os braços amarrados na barriga pela camisa-de-forças. Para o meu próprio bem, disseram eles. Pois, claro, não deve ter nada a ver com o facto de ter partido um braço ao enfermeiro que me apareceu numa das minhas crises… como é que era? Ah sim: “acessos temporários de loucura provocados por alucinações relacionadas com sombras vivas”. Claro que quando perceberam que ainda conseguia usar as pernas e a cabeça, começaram a dar-me pastilhinhas brancas, rebuçados “Floco de Neve”, não fosse o incrível sabor amargo e a dormência que me percorre o corpo pouco depois. E não é só o corpo que enfraquece, a minha cabeça também vai ao ar, ou ao chão, talvez seja mais correcto. É nessa altura que elas aparecem. Apontam-me o dedo, sim, porque agora são figuras completas, braços, pernas, cabeça e olhos, oh meu deus, olhos, tenebrosos, escuros, mais escuros ainda do que o resto do corpo, e falam entre elas, oiço-as comentar o fio de baba que me escorre da boca, o cabelo desgrenhado, o ombro quase deslocado por me tentar soltar da camisa, os pés em sangue de pontapear a porta, e riem-se, riem-se de mim e eu berro e grito e uivo e elas riem-se ainda mais alto como se tentassem abafar a minha angústia, como se me desafiassem a gritar acima delas, como se quisessem que eu gritasse acima delas, como se soubessem que os meus gritos enlouquecem os enfermeiros a tal ponto que, um por um, todos eles acabam por entrar nesta sala e por me espancar, de mão aberta, para não deixar marcas piores dos que as que eu deixo em mim próprio. Eles, tal como as sombras, sabem o que fazem e eu, assombrado por elas, espancado por eles, tento agarrar-me a uma pontinha de sanidade, a tentar lembrar-me de como era a vida antes de tudo isto, a declamar poemas que li, a cantarolar músicas que ouvi, a sentir o calor do sol na cara e o vento gelado na espinha, o sabor do sushi a deslizar pela garganta e a rever… a ver… as sombras… as sombras! As sombras, deus, as sombras!

(algo que não costumo fazer, mas olha apetece-me)

2007-03-07T00:52:00.000Z

Desafio lançado por Pinky...
Sete coisas que faço bem:
1- gabar-me de que sou bom cozinheiro.
2- gabar-me de que sei ouvir.
3- gabar-me de que descubro o final de filmes e séries a meio dos filmes e episódios.
4- gabar-me de que sou conciliador.
5- gabar-me de que tenho jeito para biscates.
6- gabar-me de que tenho poderes de jedi.
7- gabar-me de que vejo... vultos.

Sete coisas que não posso/não sei fazer:
1- voar.
2- ler mentes.
3- manter uma cara séria em situaçãos tensas e/ou constrangedoras.
4- rezar.
5- enumerar as renas do Pai Natal.
6- deixar de ver filmes.
7- falar de mim.

Sete coisas que digo:
1- "Ahahahahahah"
2- "Merda."
3- "Já passaram 5 minutos desde a última vez que disse Carolina?"
4- "Golo!"
5- "Pois, é isso."
6- "Ya."
7- "Oh não, mais um desafio no blog..."

Sete coisas que me atraem no sexo oposto:
1- serem o sexo oposto.
2- olhos.
3- pernas.
4- seios.
5- suportarem-me.
6- aparecerem quando se marca um encontro.
7- cérebro.

Sete pessoas para serem celebridades (hein?!)
1- eu, por ainda me dar ao trabalho de aceitar estas coisas que ninguém vai ler e se alguém realmente vier a ler, vou entrar em pânico por falar de mim.
2- o meu cão, Puki, que é um sacaninha que me está sempre a ferrar nas mangas das camisolas ou a tentar reproduzir com a minha perna.
3- o meu pai, por ainda acreditar que o Pinto da Costa é inocente e nunca cometeu qualquer crime excepto o meter-se com uma alternadeira que odiava o Benfica e agora é benfiquista desde pequenina.
4- o dia 15 de Março, porque foi o primeiro dia que vi quando olhei para o calendário.
5- este questionário, porque não sei o que mais escrever.
6- ai era só pessoas?!
7- o tipo das finanças da Maia que me aconselhou a não pedir os recibos verdes em Dezembro porque o ano fiscal ia acabar e depois eu ia ter que fazer qualquer coisa que não percebi e fiquei tão embasbacado que em vez de perguntar "o quê?" só me saiu "ah ok obrigado".

Sete pessoas a quem quero passar esta maldição:
1- a Deus (que terá de provar que existe).
2- à Halle Berry (que terá de me aparecer no quarto, uma noite destas).
3- à Benedita Pereira (que terá de vir fazer companhia à Hale Berry).
4- à Capicua (que lá terá de usar os comentários para responder).
5- ao senhor do Staring at the sea (que nem sequer vai ler isto)
6- à menina do Borras (que não vai ligar nenhuma a isto)
7- ao senhor do Modern love (que encerrou o blog sem dizer nada a ninguém?!?!?!?)
8 (porque sabe sempre bem espalhar maldições!)- à Just a girl (que em princípio também terá de usar os comentários).
9- à negrovioletasuave (que é mais uma pobre alma que aparece aqui e que nem deve saber bem porque o faz)

O tipo dos olhos pretos

2007-03-07T00:48:00.000Z

O meu reflexo tem os olhos pretos. Vejo-me no vidro deste carro. Oiço ao longe uma coruja piar, o bicho da morte que anuncia mais uma partida. Os cães em todo o redor uivam. Bato à janela do lugar de passageiro para chamar a atenção do condutor, que não sei nem me interessa quem é. Estou aqui para lhe pedir boleia, mas vou ficar com algo mais. Ele olha-me espantado, o jogo do gato e do rato começou. Há qualquer coisa que não bate certo, eles apercebem-se sempre disso, mas raramente descobrem o que é e deixam-se levar. Peço-lhe que me deixe entrar, digo-lhe que fui assaltado a poucos metros dali e que tenho medo de que os ladrões voltem, que fiquem sem nada, dinheiro, telemóvel, nem sequer tenho trocos para ligar a alguém ou para me meter no metro. Por esta altura, ele, como todos os outros, já está a tremer e o sexto sentido diz-lhe que ele tem de sair dali, o mais depressa possível. É nessa altura que os olho nos olhos. Os meus olhos são pretos, sim, mas não como seria de esperar. São completamente pretos, negros como se no sítio onde deviam estar os olhos estivessem apenas dois buracos, janelas que não dão para lado nenhum, buracos negros que não reflectem nada, nem luz, nem imagens, nem emoções. É então que eles se deixam levar. Abrem-me a porta, dizem-me para entrar. E eu entro. Quase sempre consigo o que quero depois de os olhar nos olhos e aqueles que escapam raramente conseguem explicar o que lhes aconteceu. Devia sentir-me mal, envergonhado pelo que lhes faço, mas a verdade é que há muito deixei de sentir o que quer que seja e é por isso que estou aqui. Eles têm algo que eu quero e não tenho. Eles têm vida. Por agora.

2007-02-10T01:05:00.000Z

A minha amiga foi para a Holanda e tudo o que eu recebi foi esta maldita saudade...

Carta de amor a uma desconhecida.

2007-02-08T01:47:00.000Z

Segue-me, nem que seja com o teu olhar, a tua curiosidade já me basta para que perceba que tu e eu realmente existimos, neste mundo, neste tempo, separados apenas pela incerteza e pela indecisão, como se se tratasse de um campo de minas que temos de atravessar estando vendados, tacteando com os pés, de braços no ar, com medo de que o próprio chão nos engula e nos roube parte do ser. É a primeira vez que nos vemos, mas eu amo-te, desde sempre te amei para dizer a verdade, e não por um qualquer cliché que dizem os tipos do cinema “não havia vida antes de ti”, mas porque sempre esperei por ti como se fosses o próximo fôlego que preciso de dar para continuar a viver. Sim. Amo-te. Amo-te como se desde sempre te tivesse conhecido e finalmente, um dia, me tivesse apercebido de que não poderia nunca viver sem ti, de que não quereria nunca viver sem ti. Amo-te porque à noite as estrelas brilham e porque de dia o céu é azul. Amo-te e por isso esta noite decidi escrever-te esta carta, porque precisaria de abrir o peito com as próprias mãos para te mostrar que há muito que o meu coração bate o teu nome a cada gota de sangue, uma e outra e outra vez, como se te chamasse para que juntes o teu peito ao meu, para ouvir o teu coração chamar por mim, numa batida uníssona, como se existisse não dois, mas um único coração. E sim, não te conheço, mas amo-te, porque não preciso de te conhecer para te amar, basta existirmos os dois.

A morte dos heróis

2007-02-02T01:10:00.000Z

Lembro-me bem da noite em que eles apareceram. Foi em Dezembro, uns dias antes do Natal. A cidade estava fria, claro, mas ainda assim eles vieram. Eram quatro no início. Continuavam a ser quatro no fim...
Já ninguém usa o nome original da cidade, há anos que toda a gente lhe chama Inferno, mas não foi sempre assim. Tudo piorou depois de eles desaparecerem, os crimes, os assaltos, as mortes, alguns pontos da cidade são autênticos campos de batalha nas mãos dos barões de droga e dos traficantes de armas. A polícia? A polícia manteve-se limpa num mundo de corrupção, por estranho que pareça, mas isso fez com que perdessem força, apoio, recursos, todos os políticos têm os bolsos cheios de dinheiro sujo e não interessa quem está no poder. Todos fomos obrigados a ficar, o poder central forçou a construção de um muro, Golias, como lhe chamamos, que cerca toda a cidade, “ninguém entra” foi o pretexto que usaram, mas a verdade é que “ninguém sai” e esse é o verdadeiro objectivo do maldito. Estamos isolados do resto do mundo. Mas há uns anos estivemos no topo desse mesmo mundo, fomos a primeira cidade a ter super-heróis.
Quando eles apareceram, a cidade estava enterrada na mais profunda escuridão, o excesso de população tinha completamente deitado por terra o sistema de alimentação eléctrica. Durante o dia foi engraçado ver que nada do que estávamos habituados a ter funcionava, computadores, escadas rolantes, o metro, foi talvez o dia menos produtivo e mais divertido do ano. Mas depois chegou a noite. É uma reacção estranha quando os nossos vizinhos disparam contra qualquer ruído da escuridão, por medo. O número de pais que dispararam contra os próprios filhos nessa noite seria o suficiente para preencher os jornais e telejornais de uma semana, juntamente com todas as pilhagens, violações e outros e inúmeros crimes. E foi nessa noite que eles chegaram, quando mais precisávamos deles, eles vieram. Três mulheres, um homem, um grupo que deu origem a muitas piadas, primeiro sobre a virilidade de um homem disposto a percorrer a cidade no meio de três mulheres e, mais tarde, sobre aquilo que esse mesmo homem faria às companheiras. Piadas contadas apenas como brincadeira, ninguém, nem mesmos os criminosos conseguiam deixar de ter respeito. Eles não tinham poderes mágicos, não voavam, não tinham alta tecnologia para os proteger, limitavam-se a estar onde eram precisos. E a ajudar quem precisava e foi isso que os tornou únicos. Como é óbvio, o crime desceu e a própria polícia dependeu, por vezes, da ajuda de cada um deles. As ruas pareciam mais seguras, mas, claro, o crime nunca deixou de existir realmente.
Primeiro, tememos. Depois, agradecemos. No fim, odiamos. E agora choramos. Uns anos depois de aparecerem, foram ligados a um ataque terrorista. Não cometeram qualquer crime, mas um político, corrupto, como viríamos a descobrir, lançou o mote de que o “mal” só aparecia na cidade para contrapor o “bem” que eles representavam. Os média agarraram essa ideia como se fossem náufragos agarrados a uma bóia. Supostamente, os criminosos escolhiam fustigar a cidade para os derrotar. Curiosamente, foram as milícias civis que acabaram por os matar. A Mini Cat foi empurrada de uma varanda, porque pensaram que estava a assaltar uma casa. A Pink Avenger ficou presa numa casa em chamas. O Strangeman e a J-Woman não resistiram ao linchamento quando a população finalmente os apanhou. E esse foi o fim. A cidade rejubilou com as notícias, o “bem” tinha morrido, o “mal” acabaria por voltar para a toca. Mas nada aconteceu como o esperado. O “bem” era, na verdade, como um dique que empurrava o mal para trás e quando esse dique rebentou… Tudo aconteceu muito depressa. Num mês, choraram-se cinco ataques com bomba em escritórios, lojas, escolas. A situação tornou-se propícia para o crime, o tráfico de droga, tudo o que estivesse para lá da lei e fosse rentável era visto como uma carreira de futuro. Foi então que se construiu o muro, como se se cortasse uma perna para evitar que a gangrena matasse o resto do país. E agora choramos pelos nossos heróis.

O tipo que queria ganhar o Euromilhões, mas só conseguiu um 3

2007-01-18T11:53:00.000Z

A notícia deixou-me de boca aberta. Na semana passada, joguei no Euromilhões. Andava desesperado, sem emprego, só tinha algum dinheiro de lado graças a uns biscates que fui fazendo. Decidi apostar tudo no Euromilhões e tentei fazer uma daquelas apostas múltiplas. Ao todo, gastei 1512€ para poder escolher nove números e quatro estrelas. O prémio tinha de ser meu, sentia que era o meu dia e, quando anunciaram que o primeiro prémio tinha saído para Portugal, soube que era meu. Mas não era. Quando vi os números, percebi que só tinha conseguido um 3. Um mísero 3, dois números e uma estrela, o último prémio, 8€ por 1512€. Desmaiei. E, quando acordei, foi como que o começo do Inferno para mim. No dia seguinte, os meus pais descobriram essa loucura e praticamente expulsaram-me de casa pela irresponsabilidade. Não podiam continuar a dar abrigo a alguém que não respeitava o dinheiro. Não me pediram para sair, mas eu percebi a mensagem. Não havia problema, ficava em casa da minha namorada. Mas, definitivamente, as coisas não corriam bem. Ela acolheu-me, sim, mas disse que tinha de ser uma coisa temporária, em parte porque não conseguia aceitar que eu tivesse feito algo tão infantil, em parte porque se estava a apaixonar por outra pessoa. Não aceitei a esmola, o abrigo, preferia dormir na rua a ser um empecilho. E assim aconteceu. Vendi a maior parte das minhas roupas, a maior parte das minhas posses também, mas ainda assim isso não era o suficiente para alugar uma casa. Passei duas noites ao relento até que tive uma ideia. Fiz-me passar por estudante e aluguei um quarto numa casa perto de uma universidade qualquer. A vida tinha de recomeçar e, mais do que nunca, precisava de um emprego. Parecia tudo saído de um pesadelo, em menos de vinte e quatro horas perdi pais e namorada e tinha dormido num banco de jardim. Mas o pesadelo ainda não tinha acabado. Nas notícias, disseram que o prémio tinha saído a nove pessoas, uma "sociedade”, e aposto que os sacanas também jogaram como eu. Os pulhas! Aquele prémio devia ser meu, todo meu e não de uns quaisquer labregos de uma terreola qualquer. A minha revolta deve ter sido proferida alta demais e, não tendo bem a certeza do que disse, foi ouvida pelos senhorios, que não acharam piada nenhuma aos meus comentários. Fui novamente expulso. Mas, agora que sabia o que devia fazer, arranjei logo outro quarto. O pior é que só tinha dinheiro para a primeira renda. Tinha passado praticamente uma semana, no dia seguinte seria dia de Euromilhões mais uma vez, mas desta vez não tinha como fazer uma mísera aposta que fosse. Agora tinha de roubar quando tinha fome ou de pedir nas ruas. Veio sexta-feira, o dia de extracção. Acordei determinado. Com fome, a barba de uma semana, praticamente só com duas mudas de roupa que já cheiravam mal. Nessa manhã, abordei um passador de droga numa rua deserta. Fiz-me passar por drogado e, quando ele virou costas para ir buscar o produto, matei-o à pedrada. Remexi-lhe os bolsos à procura de dinheiro e de outra coisa mais, uma arma. E lá estava ela. Já matei o primeiro, agora, os nove que ganharam o prémio que devia ser meu, vão ser canja. Nem me vão ver a cara. De alguma forma vou descobrir quem são. Agora tenho de ir a casa, ou melhor, ao quarto. Talvez consiga matar os meus senhorios sem ninguém dar por isso e, com um pouco de sorte, a polícia só os vai descobrir quando já os outros nove filhos da puta estiverem mortos e aí já não interessa, eu próprio já não devo estar vivo.

O tipo que descobriu um ovni

2007-01-11T21:02:00.000Z

O tipo usa óculos. É baixote, magricela e tem a cara cheia de acne. Espirra ao mínimo grão de pó e não seria capaz de levantar 10 kg, mesmo que a sua vida dependesse disso. É o típico marrão. Na porta do quarto, está um cartaz igual ao do Fox Mulder, “I want to believe” em letras gigantes e, por trás, algo que parece ser um disco voador, mas semelhante aos discos voadores dos filmes antigos. Suponho que na cabeça dos marrões quase crentes da cientologia, os extraterrestres são mais avançados do que nós, sim senhor, mas têm um sentido de estilo muito retro. Se calhar até usam afros… Mas saltemos esta parte para dizer simplesmente que, amanhã, este típico marrão pode tornar-se na pessoa mais conhecida do mundo. Tudo porque descobriu um ovni.

São 23h00 e o marrão está cansado. Esteve a tarde toda a jogar Star Wars, on-line, e depois do jantar começou a ver, pela enésima vez, a trilogia do Senhor dos Anéis. É realmente marrão, este tipo. Os olhos começam a fechar, por isso decide deitar-se, mas primeiro quer cumprir um ritual que segue desde há meses: abrir o Google Earth e procurar o carro da miúda mais gira lá do bairro. Esta história seria bem mais interessante se não estivesse cheia de clichés, mas suponho que a própria vida seja um grande e vicioso cliché, daí as frases que se repetem até à exaustão em tudo o que é acontecimento social, seja um funeral e os seus “não somos nada”, seja o casal que começa a namorar estando um deles tão bêbedo que no dia seguinte só consegue dizer “não me lembro de nada”. A vida é, portanto, um grande cliché e a deste marrão não foge à regra. Mas, dizia eu, este marrão abriu o Google Earth e procurou o próprio bairro. O hábito tornou este processo quase automático, mas hoje é diferente. Hoje, por cima da imagem da sua casa, há uma luz, ou melhor, uma bola de luz com cauda, algo semelhante a um cometa. Ora o marrão, habituado que está a ver os Ficheiros Secretos, soube imediatamente o que era aquilo: um ovni. O que raio estava um ovni a fazer nos arredores de uma cidade-arredores do Porto não interessa, aquilo é um ovni e está tudo dito e quem não acreditar é um grande Cigarette Smoking Man! Oh quantas vezes usou esta piada com os amigos marrões… Oh como todos eles se riram, como se fossem balões que se esvaziam enquanto se lhes aperta o bocal... Oh quantos deles tinham mesmo de recorrer à bomba da asma de tanta boa-disposição estridente… Oh quantos marrões não há por este país fora…

Estamos, portanto, diante da presença de um ovni. Temos um marrão, um ovni e um telefone, que entretanto se foi buscar assim do nada, mesmo à mão. E que faz o marrão? Liga, não para as notícias, mas para a miúda mais gira do bairro. Ai e tal, descobri um ovni. Tu deves é ser maluco para me ligar a esta hora com uma história dessas! A sério, é mesmo um ovni! Vai-te fod#§! E pronto acabou o telefonem do marrão e da miúda gira. Ora o marrão sente-se triste. Tanto trabalho a encontrar uma imagem que praticamente lhe surgiu do nada no monitor e a miúda gira não lhe liga nenhuma. A vida não faz sentido. E quanto a alertar as notícias, que interessa que haja vida inteligente no universo para além da nossa se a miúda gira lá do bairro não nos liga nenhuma? Nada. E foi isso que o marrão decidiu fazer: nada. Desligou o computador e deitou-se.

Já de manhã, apercebeu-se que tinha os lençóis molhados. Tinha sonhado com outra miúda gira que não a do bairro. Isto foi não só a sua primeira experiência sexual, mas também a primeira vez que traiu alguém. E quem não acredita é um grande Cigarette Smoking Man!

PS: eu não tenho nenhum poster a dizer "I want to believe", mas a verdade é que não sei o que isto é... Sugestões?

A minha irmã vai casar e eu só recebi um fato estúpido!

2006-11-25T12:44:00.000Z

Sim, é verdade, a minha irmã casa hoje e estou a aproveitar para fazer um trocadilho parolo com aquelas t-shirts parolas que dizem "my [qualquer coisa] went to [um sítio qualquer] and all I got was this lousy shirt". Daqui a pouco tenho de vestir uma camisa que mais parece uma camisa de dormir DE GAJA (?!?!?!), vestir o fato, fazer o nó da gravata e calçar umas barbatanas tamanho 46 que fazem toctoctoc quando ando... É oficial, vou deixar o legado das gravatas do Astérix e do Snoopy ao meu primo... A ver vamos, ao menos, se vou de crista! Bom, pela primeira vez, vou aparecer à família com fato completo. Não riam, é uma ocasião especial, afinal de contas, a minha irmã vai sair de casa (?).
...
Vou resistir à piada fácil de dizer "YES!"
...
Não, não vou! YES!!!
Adiante...
O meu pai está na cozinha a tocar acordeão, tal é o nervoso miudinho, a minha mãe acabou de chegar da cabeleireira (estes dias são sempre iguais, certo?) e eu não consigo deixar de pensar "será que alguém tem o número da Mayra Andrade que me arranje?!" Se alguém tiver, que me faça o jeitinho, por favor, quero ser escravo dela para o resto da vida! Ainda por cima, Cabo Verde fascina-me...
Eh pá, esta miúda...

diálogo sob a lua de Poe II

2006-11-16T13:28:00.000Z

O tipo está alagado em suor, quase me dá pena. Mesmo assim, meto-lhe a pistola na boca e seguro-me para ele não me ver a rir pelo disparate homossexual em que acabei de pensar.

- Tens alguma coisa a dizer? – sempre adorei o Fight Club, faço questão de usar esta frase sempre que despacho alguém – Bem me parecia que não. Mas tem calma, não te preocupes, não vai ser assim.

Ele tem as mãos atadas atrás das costas e está a um metro de mim, de joelhos e, agora que lhe tirei a pistola da boca e o voltei a amordaçar, inclinou-se, com a testa encostada ao chão. Pelo menos parou de lutar; de certeza que já ouviu falar de mim – reconhecem-me pela cicatriz do queixo – e sabe que desta noite não escapa.

- Diz-me, gostas de bifes grossos ou finos? – a pergunta deixa-o tão perplexo que se endireita rapidamente e fica a fitar-me num misto de espanto e confusão - É só para saber... – vejo este olhar sempre que faço esta pergunta. Quando me vêm, todos aqueles que caço sabem o que lhes vai acontecer, sabem o que fizeram para eu andar atrás deles e sabem que nunca ninguém me escapou, mas só as vítimas conhecem esta parte do meu trabalho e esses… digamos que não conseguem falar muito bem depois de eu tratar deles.

- Tu sabes quem eu sou, li-te isso nos olhos mal me viste e tentaste fugir. Mas tens essa vantagem sobre mim, sabes? Não faço a mais pequena ideia de quem és, do que fizeste ou de quem me contratou para te apagar. Como deves saber, quando sou contratado limito-me a discutir o pagamento – metade antes, metade depois de enviar uma prova em como o serviço está feito –, dizem-me o alvo e eu trato do assunto mal a primeira prestação entre na conta. Não faço perguntas acerca de Porquê, não me fazem exigências em termos de Quando. Às vezes tentam pedir-me o Como, mas isso depende sempre de mim. A única coisa que não sou eu que decido é o tipo de provas a apresentar. A maior parte pede umas simples fotos, mas já tive pedidos menos canónicos. Não imaginas a complicação que é enviar um coração humano pelos correios…

Ele começa a chorar e baixa de novo a cabeça. A lua cheia, amarela e melancólica, reflecte-se na cabeça húmida dele como uma auréola. O Douro ondula com a brisa que se faz sentir, chega-me o cheiro de algas e de peixe e o barulho de carros em aceleração competitiva.

- Não és muito falador, pois não? – este meu humor quase sádico é outra coisa que ninguém conhece, mas de certeza que todos suspeitam, ninguém se torna assassino a soldo só porque está desempregado – Bom, a noite já vai longa e tu já deves estar farto de mim, vou explicar o que te vou fazer. – nesta altura, todos tentam fugir. Todos. Mas este não pode. O sacana ainda tentou dar luta quando o apanhei, acertou-me um murro e tudo! Claro que sossegou quando lhe dei um tiro no pé. Ok, nos dois pés.

- Sabes, é sempre um risco matar alguém. Não sei se vês o CSI, mas os sacanas descobrem sempre tudo. Claro que se não houver corpo, não há nada para descobrir… O que eu faço é muito simples: mato-te e esquartejo-te. Calma, calma, – ele começa outra vez a debater-se mal houve a palavra esquartejar – nem sei porque estás assim! A sucessão é primeiro morres e só depois é que te esquartejo, nem chegas a sentir nada. – ele acalma-se, como todos os outros antes dele. É curioso que é sempre a ideia de dor que os assusta e não a da morte – Mas como eu dizia, depois de te esquartejar, ainda assim tenho de resolver a questão de o que raio faço com os bocados? Podia fazer uma coisa tipo Brick Top no Snatch, conheces esse filme? O Brad Pitt a falar à cigano irlandês está incrível, não achas? – não me responde, nem com um aceno – Bom, mas a verdade é que com as inspecções de higiene nas pocilgas, torna-se complicado aparecer numa quinta com 70 kgs de carne, acho que é mais ou menos isso que pesas, e dizer “Olhe, dê isto aos seus porcos e não ligue às características humanas da carne!”. Bem, descobri que é muito mais fácil vender a carne directamente a uma grande superfície. É só comprar uma carrinha frigorífica para a coisa parecer real e consigo sempre fechar negócio, eles estão sempre demasiado ocupados, quase nem olham para os certificados de qualidade falsos e acabo por passar por um desgraçado que não conseguiu vender a carne toda no talho do costume e estou a tentar fazer um dinheirinho extra. É assim simples. Claro que não lhes posso vender a cabeça, as mãos, etc, mas essas partes carbonizo, desfaço o que sobrar na picadora que viste na mala da carrinha frigorífica e basicamente espalho as cinzas no cimento de alguma obra da cidade, e obras, como se sabe, é coisa que não falta nas cidades. Nunca ninguém chega a descobrir corpo porque não há corpo.

Parou de chorar. Neste momento, sei que se lhe tirar a mordaça nem sequer tenta gritar, limita-se a rezar, sabe que não tem como escapar disto. Respiro fundo, levanto os olhos ao céu e olho, por uns segundos, a lua cheia amarela, digna de um conto de Poe. E é então que lhe aponto a pistola à testa e pergunto outra vez:

- Diz-me, gostas de bifes grossos ou finos?

Depois do 24, o Lost!

2006-11-04T03:25:00.000Z

Se bem se lembram - os que aqui vêm, claro - há uns tempos pus aqui uma imagem de uma cena do 24 (primeira série) onde se via uma câmara atrás de uma das personagens. Bem, seguindo essa lógica (e visto estar com uma total branca acerca do que escrever...), aqui fica mais uma dessas pérolas, mas agora no Lost. A criatura que se vê é o Michael, que supostamente está no alto-mar (apesar de a água ser verde e se conseguir ver o fundo), numa jangada, em busca de salvamento. Mas, oh sorte, oh alegria, oh piada cósmica do destino (piada privada para quem tem o meu contacto no msn...), eis o salvamento, mesmo ali atrás, no canto superior direito, um barco "perdido" pronto a dar apoio!!! Ufa, venha de lá esse champagne...

LIBERDADE!!!!!!

2006-10-27T02:07:00.000+01:00

Sim, é verdade, estou livre e estou a gritar como o Mel Gibson no Braveheart, mesmo antes de lhe cortarem a cabeça. Claro que a mim não acontece isso, mas, ei, eu não desato a insultar os judeus quando sou apanhado a conduzir bêbado! Bom, de qualquer maneira, estou livre, ou seja, voltei à bela profissão de doméstico, dono de casa, numa palavrinha apenas MerdaQueEstouOutraVezSemTrabalho! Mas esse lamento fica para amanhã, estou a cair para o lado com sono e além disso quase duas horas a jogar futebol deixa as suas mazelas... Ninguém tem um joelho que me empreste?

23 de Setem - Bah, isto aparece logo por baixo do título!

2006-09-23T04:21:00.000+01:00

Nasci há 25 anos, nesta mesma casa, 5 metros à direita de onde estou sentado. Na altura, este quarto ainda não tinha sido construído; foi graças à minha infantilidade própria dos 11 anos que isso veio a acontecer. Mas isso agora não interessa. A cama onde nasci, provavelmente, já não existe, levou-a o tempo, o caruncho, os lixeiros. Parece-me que nem as paredes têm a mesma cor, mas, claro, isso são pormenores de que não me lembro. Acho que já era noite quando a minha mãe teve as primeiras contracções e eu nasci por volta das 3 da manhã, rapidamente, como quem não quer a coisa, mais ou menos a hora a que estou a escrever este texto. Segundo a Wikipedia, a 23 de Setembro de 1981 foi inaugurado o primeiro trecho da linha-férrea do TGV francês (hum… francófona…), ligando Paris a Lyon; morreu Dan George, chefe indígena e actor canadiano; e nasci eu (à falta de mais informação…), igual a tantas outras crianças, o mesmo peso, a mesma altura, a quantidade normal de pêlos. A minha mãe, claro, foi a que mais sofreu, eu só tive de mergulhar de cabeça, enquanto a parteira afastava o cordão umbilical, enrolado à volta do meu pescoço. A Rosinha, a velhinha que mora ao fundo da minha rua, estava lá, a dar apoio. E eu lá vim ver o que se passava do lado de fora, neste dia que, ainda segundo a Wikipedia, marca o equinócio de Setembro, a chegada do Outono. Nunca gostei de castanho, já não sou a criatura negra e depressiva (?) que era, já não sou tantas outras coisas que fui, que talvez nunca tenha sido, que nunca devia ter sido e que talvez nunca volte a ser, não interessa, sempre gostei e continuo a gostar do Outono. Não sei se por ter nascido há 25 anos, não sei se por ter nascido neste dia. Mas a verdade é que não percebo nada de astrologia, limito-me a ser… estranho.

Utensílios de tradução (ou O grande motivo para o meu último post ter sido há duas semanas)

2006-09-22T10:39:00.000+01:00

Para os leigos na matéria "O Estranho", eu sou tradutor. Desempregado dirão alguns, freelancer direi eu. Tanto mais que, neste preciso momento, tenho em mãos um belo (asqueroso, aborrecido, mal-escrito, longo, etc.) livro. Ok, não vou dizer nada acerca do pagamento (É MAL PAGO!!!). De qualquer maneira:

Jovem, queres ser tradutor/a? Não sejas maluco, investe antes o teu esforço para teres uma vida melhor! Aposta na profissão de mineiro, talvez ganhes mais; não verás a luz do sol, mas como tradutor também não, por isso vai dar ao mesmo. Jovem, ainda assim queres ser tradutor?! Muito bem, foste avisado... Aqui ficam, então, alguns utensílios de que poderás precisar para traduzir um livro.

Da esquerda para a direita:

Marcador de página "Jonathan Strange e o Sr. Norrell", para marcar a página-objectivo do dia;

Marcador de página fornecido pela KFC no Festival de Paredes de Coura, para marcar página actual quando fizeres uma pausa CURTA;

Mola da roupa (com pedaço de papel para não danificar o livro), verde, para manter o livro aberto, já que as páginas teimam em fechar - fixar na parte superior do livro;

Mola de fotocópias (...), preta, para manter o livro aberto, (...) - fixar na parte inferior do livro;

Auscultadores para ouvir música enquanto se trabalha durante a noite (pois...);

Dicionário de Inglês (ou da língua que NÃO esteja a ser traduzida; o livro é em francês...), para servir de suporte e manter o livro levantado para uma leitura e tradução mais rápida;

(Não surge na fotografia) Máquina de café, tamanho industrial...

Jovem, foste avisado. Dedica-te à pesca...

The Bloggers

2006-09-08T20:09:00.000+01:00

O século XXI tem sido atribulado. Guerras, ódio, violência, morte e fome continuam a assolar um pouco por todo o planeta. O mundo precisa de heróis. Homens e mulheres que, não sendo perfeitos, lutem por um mundo melhor. Homens e mulheres dispostos a sacrificar a vida, física e pessoal, por aquilo em que acreditam. Seres humanos completamente desprovidos de super-poderes, mas dotados de grande força de vontade e de bondade. Seres humanos... que têm um blog!

O sabor a sal das memórias

2006-08-22T02:20:00.000+01:00

Ouve o som da água das ondas do mar enquanto o Atlântico fustiga o seu corpo, como se soubesse que se sente sujo. Caminha sozinho, as pernas perdidas e misturadas com a imensidão do líquido translúcido e com as areias desgastadas pela erosão de milhares de anos. Passa-lhe pela cabeça que as rochas que formaram aquela areia foram pisadas por dinossauros. Passa-lhe pela cabeça que, quando era pequeno, passava horas e horas enfiado no mar, até muito depois de as suas mãos se assemelharem a ameixas secas. Passa-lhe pela cabeça que, talvez, há milhões de anos também dinossauros bebés brincassem naquela mesma água até as suas patas ficarem murchas como ameixas secas. Olha em frente, para o sol que se reflecte, quebrado pela água das ondas do mar, mas que brilha com toda a intensidade de uma estrela e que encandeia todos os que se atrevem a tentar contemplar a sua grandiosidade. Sorri e mergulha, para o fundo, as mãos, o peito, a barriga, o sexo, todo o seu corpo roça no fundo do mar, nas areias, nos seixos, nas conchas. Emerge, a pele pouco arrepiada, mas sem dúvida refrescada, o sabor do mar nos lábios. A água das ondas do mar bate-lhe na cara, lembrando-o do lado cruel do deserto marinho, do lado que afoga e inunda e afunda. Mergulha uma vez mais, debatendo-se, esforçando-se por seguir em frente, tentado deslizar como um peixe, lutando contra a corrente, a maré, a força da lua. Volta a emergir, o peito a arder por ar, os pés a desesperar por terra, o bom-senso a gritar para que volte, mas ele sabe que tem de continuar, ele sabe que, como um tubarão, se parar morre, sufoca. Volta a mergulhar, sem a certeza de ter forças de conseguir prosseguir, mas tenta. Desta vez, abre os olhos debaixo de água. A limpeza da água não é suficiente para que veja muito longe, mas, na verdade, é o som que o fascina. Nada. Não há vozes ali, não há ruídos, nem sequer o bater da água das ondas do mar, nada. Fecha os olhos para ficar a ouvir todo aquele silêncio. Mas é então que ouve um eco. E volta a ouvir o mesmo eco uns segundos depois. Como se alguém gritasse do fundo de um grande armazém vazio e o som fosse devolvido vezes sem conta pelas paredes. Emerge, nada de regresso, senta-se na areia, as ondas a quebrarem junto aos pés, a cabeça assente nas mãos, o pensamento na sua luta por vencer o mar. E então percebe, o seu pensamento está dentro daquele armazém, à procura de quem gritava ainda há pouco. Percebe que a sua luta não era com o mar, era com aquele grande armazém vazio, de paredes arrefecidas que devolvem o grito de alguém perdido no seu interior. Percebe que aquele armazém é o seu coração. Percebe que tem de continuar a lutar. Lança-se ao mar uma última vez, uma despedida, um agradecimento. Olha o sol, com o sabor a sal a irritar-lhe os lábios e sorri. Percebe que desta vez não são lágrimas que lhe irritam a boca. É a água das ondas do mar.

PROCURA-SE!!!

2006-08-22T01:21:00.000+01:00

Ok, podem associar este post à testosterona, à libido, às hormonas, à cada vez maior proximidade dos 25 anos de idade, ao puro e simples e bom desejo sexual, o que quiserem, desde que me encontrem a rapariga (algo embriagada... ok, bêbeda!), talvez nos seus 30 anos (peço imensa desculpa se estiver a exagerar, estava escuro e eu distraí-me com os teus olhos!), olhos azuis, cabelo ondulado escuro, um pouco abaixo dos ombros, talvez com um 1,70 metros de altura. A última vez que foi vista, segurava um copo de cerveja na mão, estava na companhia de uma amiga, vestia um casaco de couro castanho escuro, com fecho a meio e estava a assistir ao concerto de !!! atrás de um tipo grande e burro que passou o concerto a trocar olhares e sorrisos com ela, mas que só se lembrou que tinha tomates para a abordar no fim do concerto e quando se virou, viu-a a desaparecer na multidão. O sujeito grande e burro estava também ele acompanhado de 2 amigos, mas só se via 1 porque o outro estava disfarçado de indivíduo não muito alto... No começo do concerto, a rapariga desaparecida gritou-nos aos ouvidos qualquer coisa como "Força!", o que nos fez virar para trás e dar de caras com a luz do palco a reflectir num par de olhos azuis intensos, obtendo como resposta "Então?! Tem que ser assim!", o que me fez sorrir e responder "Claro, força aí!" e logo a seguir fez-me pensar "«claro, força aí!»?! mas de que raio de planeta vens tu, meu anormal?! Chega-te a ela!"

Ajudem esta pobre alma a encontrar a mulher da sua vida! Obrigado.

Paredes de Coura 2006

2006-08-22T00:15:00.000+01:00

Ora bem, falemos então desse grande festival que é o Sudoeste. Ah não, espera lá, é o outro, Paredes de Coura… Bem, Paredes de Coura é um sítio bastante atraente, mais verde que a Zambujeira do Mar, mas mais frio, bastante mais húmido e sem aquele charme de cidade à beira-mar, charme esse provocado por meninas em biquini, mas isto já é informação a mais!

Mudando súbita e abruptamente para os concertos, dia 14, recepção ao campista foi para o tecto! Deu-se uma voltinha pelo recinto, procurou-se um sítio mais barato onde jantar e depois toca a arranjar espaço dentro das tendas para encaixar sacos e colchões de 3 tipos que, a meio da noite, quase iam uns para cima dos outros, SEM QUALQUER CONOTAÇÃO SEXUAL!

Adiante, para o dia 15… Confesso que não vi os concertos todos, os primeiros foram perdidos por causa da banhoca gelada depois de um agradável dia de praia fluvial e por causa da procura da barraquinha ideal onde jantar (portanto, a que tivesse menos gente…). De qualquer maneira, deu para apanhar o finzinho de Gomez, mas nem posso dizer nada sobre essa gente porque nessa altura ainda não tinha entrado em modo de concerto. Nos Madrugada deu-se uma espreitadela, mas, mais uma vez, muito de fugida, não despertava grande interesse e os tímpanos estavam a ser poupados para o Xôr Morissey (ou Mourixei, como dissera um grupo de jovens na tenda ao lado, quando se questionavam quem era aquele gajo…). No entanto, aqui fica um conselho, Broken Social Scene, para quem gostar de música com muitos instrumentos misturados é muito bom. Oiçam a IBI dreams of pavement (a better day) para terem uma ideia… E, finalmente, Morissey! E, finalmente, a chuva começa a cair! Ele lá vem, seguido da banda com t-shirts iguais, Morissey escrito sobre o peito. Lá cantou, por entre piropos à selecção portuguesa e agradecimentos ao público por estar à chuva, aquelas músicas tão bem conhecidas como You have killed me, First of the gang to die, Girlfriend in a coma (sim, eu sei que esta é dos Smiths, mas ele cantou várias deles), blablabla. Sempre com uma postura plena de auto-confiança, agitando o fio do microfone no ar como a Catwoman estalava o chicote, até que… O festival, de modo geral, enfrentou muitas falhas de som. Morissey queixou-se várias vezes de que não se conseguia ouvir e em diversas músicas a sua voz não se ouvia. Trocou de microfone, mas os problemas continuaram. À penúltima música, atirou o microfone ao chão. À última música, abandonou o palco, arrastando os músicos que o acompanharam e deixando a música a meio. Foi assobiado. As teorias começaram. A mais ridícula foi que ele não podia cantar as músicas dos Smiths, apesar de ter cantado várias; a mais plausível foi que se fartou dos problemas de som, quando ainda estava prevista, pelo menos mais meia-hora de concerto. Fontes externas a’O Estranho (leia-se, o Xôr Damon Durham, verdadeiro adepto de Morissey) investigaram, em sites oficiais e menos oficiais os motivos que teriam levado a isto. Certezas não há, mas pelos vistos o Xôr Morissey é uma diva temperamental e já não é a primeira vez que faz este tipo de coisas… Seguiam-se Fischerspooner… Bah, já estávamos todos na tenda a comentar o concerto, a chuva, que, como viríamos a descobrir, não parou até à noite seguinte, e a dizer coisas uns aos outros que não chegavam bem ao tímpano alheio, como por exemplo, queixar-se de dores nas costas, sugerir massagens à vez, e perceber-se massagens à verga… Passemos à frente, que, GARANTO, nada de remotamente interessante (ou homossexual) se passou nessa noite. Ah, ainda deu para não conseguir dormir por causa dos after hours…

Dia 16. Chuva, chuva e mais chuva. A colega da tenda ao lado já tinha a tenda com infiltrações, a nossa não tardava. Vamos embora? Não, desmontámos as tendas e vamos procurar sítio onde ficar. Viagem para Cerveira, outra vez (ou ainda?) encharcados, mas lá conseguimos um belo almoço quente. Pousadas da juventude e outras instâncias que tais completamente esgotadas. Pensa-se em pedir asilo político na sede do PSD. Sim, por brincadeira. Decisão, depois de diversos telefonemas para a família, que nos informou de uma tempestade MONSTRA que se aproximava, vemos os concertos de hoje, vamos embora e amanhã logo se vê. Primeiros concertos vão ao ar. Gang of Four é uma seca. SECA!!! O ponto alto do concerto foi o pobre do micro-ondas destruído a golpes de bastão de baseball, já estão a ver como foi ridículo. Mas eis que chegam os Yeah yeah yeahs! Quatro em vez dos habituais três. E que maluqueira! Que energia! Que, eh pá o texto já vai longo, e como a Pinky só queria saber do Morissey, vamos lá acabar com isto! Foi grande concerto cheio de energia punk e a vocalista, a Karen O é o Marilyn Manson com vagina (é feia a rapariga, que querem?!). Depois os Bloc Party. Outro grande concerto, o vocalista, a falar tem uma voz incrivelmente irritante, mas parece bastante simples, ainda dá gritos a agradecer o convite para o concerto e blablabla, toca mas é a música da Vodafone, que quando acabar o concerto nós temos 100km pela frente! Acho que a seguir eram os Eagle of Death Metal… Em homenagem ao nome, fomos embora. Chegar a casa às 4h da manhã e tomar um banho quente não foi mau, o pior foi o tempo que se fez sentir. Céu limpo, sem chuva, nem vento, nem trovões, apenas o pensamento de que iam ser pior do que um chuto no olho se tivéssemos feito a viagem de regresso para nada…

Dia 17. Acordo às 9h30 da manhã, abro a janela e solto um palavrão. Céu azul, poucas nuvens. GRANDE TEMPESTADE, HEIN, SENHOR METEOROLOGISTA?!?! Já de tarde, de novo a caminho do festival, com paragem em Ponte de Lima, a Praga (leia-se a capital da Rep. Checa) portuguesa para lanchinho e para perder os primeiros concertos! Catpeople, nem sequer os vi. Shout out louds, começou a chover a meio… Maduros… Oh pá, a sério, vale a pena dizer alguma coisa sobre Maduros? Só para tirar dúvidas, nem sequer olhei para o palco… Ui, mas depois… ui… UI!!! Lá apareceram os Tsc tsc tsc, os Tchu tchu tchu, os Choi choi choi, os !!! . E que senhora energia que eles têm!!! A música não me despertou particular afeição, mas aquela energia em palco!!! Provavelmente, mais ninguém dançou tanto no festival todo como o vocalista principal!!! Ok e agora uma pequena confissão. Já de seguida vou lançar um alerta para identificar uma jovem com quem troquei olhares quase o concerto todo… Bom, depois vieram os The Cramps e que bela, bem, MERDA que eles são! Se Gang of four foi uma seca, isto foi um nojo! Para mim, não se aproveita nada de nada de nada de nada de nada, já perceberam a ideia… Por fim, Bauhaus. Não é para mim. Compreendo que seja uma banda de culto, os góticos A SÉRIO adoram, ok, mas não é para mim. Principalmente se tiver passado 4 horas a levar com chuva gelada na cabeça…

Para mim, Paredes de Coura encerrou com um certo par de olhos azuis. Mas encerrou mal! E agora o alerta, num outro post, que este já enjoa!